Вторую ночь шумит, бушует море,
как зверь, освободившись от оков,
пренебрегая гранью берегов…

Все уже, уже, пляж, его покроют вскоре
ветвистых водорослей бурые ежи…

Промчались августа цветные миражи
обманно-бесконечной цифрой восемь,
и синевы пригрезившейся небыль.

Свой блеклый цвет навязывает небу
невзгодами беременая осень.

А месяц завершающий - девятый,
спеша, наводит грозные порядки,
нависло небо, предвещая схватки.

Все в комьях грязновато-серой ваты,
предгрозовое…нет - предродовое!

Здесь я и море, нас всего лишь - двое
на неприютном краешке земли,
и вот - накат затих, уже отходят воды…

Я принимаю преждевременные роды
глубокой осени - преддверия зимы.