Оближет ветер тёплым языком

Оближет ветер тёплым языком
посоленные круто дерева,
землёй запахнет, старым чердаком,
пристанет к чистым окнам синева.

Не я ль вчера, исчерпанный совсем,
лишь боль одну струил из-под пера?
Но сколько слов, но сколько вечных тем
навеет эта светлая пора.

Горстями буду черпать этот свет
и чуять, как очнувшийся больной,
что я живу, что я опять согрет
тобой, друзьями и весной такой.

Проснусь и вспомню: где-то меня ждут
и синий день пророчат петухи...
И выльюсь я рекой поверх запруд
в наивные и ясные стихи.


ВЕСНА


Не картина она, а, скорей, мастерская,
где прохладно, где разного хлама полно
и где, кисти во влажные краски макая,
пишут с детства знакомое нам полотно.

Всё в набросках ещё, нецветасто и хмуро,
только замыслы чётко определены.
Лес - пока что не лес, он ещё арматура
там, где листья живые шептаться должны.

Но приятен мне мир этот мокрый и грязный,
этот клубень беспомощный и безобразный,
только б солнышком стать мы ему помогли.

Грязь сегодня - не грязь. Это глина, приятель,
и её оживит одержимый ваятель.
О весна, ты - чумазое детство земли.

1967 г.