Владимир Набоков (акростих.38)

Весна в Фиальте влажная такая, –

Ложатся волны в сонное тепло.

А бабочка, оранжево порхая,

Дрожит на солнце, бьётся о стекло.

И ей, как и порхающей Европе,

Мерещится российской бездны ширь;

И глаз, уединившись в микроскопе,

Рассматривает признаки души.

 

На казнь не приглашают без причины, –

Апофеоз несхожести людской. 

Бежать! Покинуть русские равнины –

Однажды предстоит сюжет такой,                

К той юной (моралисты, не взыщите).

О чём осталось сожалеть Лолите,

Влекомой в похоть ханжеской рукой?