Вильгельм Дросте. Труп в пшеничном поле.

В снежном поле оставлен, забытый;
ни плиты, ни креста, ни гвоздик,
не оплаканный и не зарытый

растворяется в комьях земли -
вот уже сквозь гниющее тело
победители-стебли взошли.

Набухает под солнцем и вскоре
словно чучело, что у межи
охраняет пшеничное море.

Так судьба под ногами лежит,
а над ней и внутри торжествует
жизнь, полна и надежды, и лжи.