Зима – ангина, свинка, грипп,
Чуть зацепил ее – и влип:
Три месяца бесцветной скуки,
Унылый взгляд бездомной суки.
Лишь Пушкин скачет вдоль реки,
Вокруг все спит. И мыслю я,
Пусть дева, сладкая как мед,
Во сне мне пылко руку жмет.
В тяжелых челюстях покоя.
На теле дня – и все такое.
Сейчас не время, видит Бог,
Для всяких суетных тревог.
Сейчас не время, а зима –
Молчат, когда ночная тьма
Глядится в них белесым оком.
И льдом прихваченная речь
Не понимает, как ей течь.
Что вечно ищет в мире блага,
Мечу на лист осколки слов –
Но снег белее, чем бумага,
Не весящий почти ни грана,
Что ты выводишь так упрямо
Мелком, крошащимся в руке?
Дмитрий Коломенский,
2019
Сертификат Поэзия.ру: серия
163
№
140530
от
25.01.2019
0 |
0 |
548 |
19.08.2022. 13:15:14