Глина

Всю разницу почувствовал в кармане,
Закинув руку под чужой пиджак.
В моей засевшей за подкорку ране
Вопросы «где?», «зачем?» и «как?»

Не застоялись, но переродились,
И каждой чёрточке уже потерян счёт.
А чем они, они – то чем гордились?
В кармане лишь бухгалтерский учет.

В моём же - грязь - размокнувшая глина
И что захочешь из неё лепи.
И если смерть - лишь гул и треск камина,
То жизнь - тончайшая моторика руки.