Великий поэт. 2 мая.

Пока людей крошат, как куропаток,
Поэт глядит в прозрачное окно,
И творческая дрожь между лопаток
Ласкает позвонки. Еще одно

Ложится на бумагу слово славы,
Под ложечкой поэта тихий свет.
Пока по телевизору отравы
Поток шумит, не ведает поэт,

Что в Лиссабоне горестно стенали,
А в море Черное обугленную плоть,
Как будто для подкормки в дельфинарий,
Людей швыряли. И молчал Господь.

Диана чистая, неистовая Федра,
Аллеи царские, поэта силуэт,
Бряцающий на лире ex kathedra
Мелодию любви, которой нет.

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!