Я торить буду тяжкой рукою строку

* * *

Не надейся, повальной неправды чума -
впутан в бредни твои, не сойду я с ума.
Есть и здравого смысла пространство -
по земле отдалённых равнин тишина,
белый свет поутру, за зимою весна,
и незыблемо здесь постоянство.
Этот отчий оплот за душою храня,
я не двинусь, не тронусь в иные края
по морям ли, по небу, по рекам...
Я торить буду тяжкой рукою строку,
пробираясь сквозь дурости все на веку,
чтоб остаться простым человеком.
И о болях моих пусть заметят светло:
"То, что он проходил, ничего не прошло,
только время прошло как беспечность.
И столетний сквозняк вносит птичий косяк
и осеннюю грусть... Это вечность!"


* * *

От колыбели на погост
неужто путь был прям и прост,
что чёрточка осталась
меж двух каких-то крайних дат,
а мир был - не охватит взгляд...
Великая банальность!

Вот знаки - думай и гадай...
Чем меньше слов, тем больше тайн,
и тем темней значенье
не тёмной, может быть, судьбы,
где нить невидимой тропы -
само в себе свеченье.

Теперь попробуй опиши
историю одной души,
открытой лишь для Бога.
Безжизненность. Безвестность. Мгла...
Как тихо в небо увела
заросшая дорога!