Сытина Татьяна


Когда не пишутся стихи.

Когда не пишутся стихи, все так же кружится планета...
Он — не хороший, не плохой, — обычный день, один из тех,
Когда забытому перу невдохновленного поэта,
Увы, не выплакать следы на неисписанном листе.

Стихи не пишутся, когда уходит ветреная Муза.
Её обидели вчера или забыли приласкать.
Решив, наверно, отдохнуть от надоевшего союза,
Она напомнила, что ей нужны такие отпуска.

Мурлычет сонно тишина букет изысканных мелодий,
На стеклах окон серый дождь рисует мокрые штрихи...
Спокойны мысли и слова... И ничего не происходит
В природе, в сердце и в уме, когда не пишутся стихи.



Замороженный город

Замороженный город — громада камней —
Необузданным ветром коснулся плеча...
Он до боли родной, только кажется мне,
Будто мы познакомились только сейчас.

Равноценно прекрасный в объятьях зимы
И в нелепых авоськах унылых дождей,
Непонятной фигурой проспектов прямых
Он оставил автограф на жизни моей.

И от холода я не желаю спастись,
Погружаясь в его ледяное нутро...
Замороженный город, ты — песня и стих,
И душевность моих незатейливых строк.


Он путешествовал пешком...

Он путешествовал пешком по тротуарам зимних улиц,
За поворотом — напрямик, сквозь побелевшие дворы,
Где, чуть нахохлившись, дома в тумане сизом утонули,
И раздавался звонкий смех неугомонной детворы.

Шагал куда-то наугад, так опрометчиво и споро...
И, наплевав на всех и вся: на толпы стонущих машин,
На обоснованный запрет в суровом взгляде светофора,
С обледенелой мостовой он убираться не спешил.

Он не надеялся в пути на помощь преданного друга
И не стучал в чужую дверь, чтоб попроситься на ночлег.
Он путешествовал пешком... И улыбалась вся округа,
Встречая нежный, заводной, неумолимый первый снег.


Нам не жить друг без друга...

Стали ночи длиннее, а дни — безнадежно короче.
За туманы белесые сон улетучился летний...
Что ж ты, осень бесстыжая, горькие ссоры пророчишь?
Что ж ты, дождик косой, напеваешь коварные сплетни?

Беглый стук каблучков по асфальту... Знакомая арка
От потоков воды укрывает в разинутой пасти.
Что ж ты, Небо седое, свои отнимаешь подарки?
Что ж недолгим таким оказалось огромное счастье?

На щеках со слезами смешалась холодная морось...
Лишь зажала в ладони серебряный крестик нательный,
Я в дыхании ветра узнала твой ласковый голос:
"Нам не жить друг без друга!!!
Такие
попытки
смертельны!!!!"


На той стороне...

На той стороне себя, наверное, мы другие.
И трудно судить о том: на радость иль на беду?
От сотен ненужных глаз скрываем тела нагие,
От вороха грязных слов мы прячем глубины душ.

Кто знает, когда конец, и как далеко до тризны?
Я взглядом ласкаю высь, лазурно-седую гладь.
На той стороне небес — владения вечной жизни,
Там нет проливных дождей, безверия, лжи и зла.

Как ранят порой шипы божественно-нежной розы.
Когда голосит метель, — недолго горит свеча.
На той стороне любви нередко бывают слёзы,
Но будет она всегда началом земных начал.


Может быть...

Я ночами бессонными чувства доверю бумаге.
Разволнуются мысли, как в небе бездонном — стрижи...
И польется строка, словно струйка живительной влаги,
Без которой на свете уже невозможно прожить.

Голос мой зазвучит, то погромче, то трепетно-глуше,
Тосковавший так долго в какой-то отчаянной мгле.
Лишь мечтаю тайком, чтоб пророс он в отзывчивых душах,
Словно мелкое семя в согретой весенней земле.

Изумрудный росток превратится в оранжевый колос,
Что напомнит несмело судьбы моей странной штрихи.
Может быть, через годы, когда ослабеет мой голос,
Кто-то очень душевно мои прочитает стихи.


Никогда не уходи.

Ты появишься у двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.

Б. Пастернак

Стылый дом, немой и странный, загрустив, вздохнет о вечном,
На заснеженных карнизах — ледяная бахрома...
"Ты появишься у двери", будто в платье подвенечном,
Что украсит кружевами белоснежная зима.

"Ты появишься у двери..." так нежданно и несмело,
Горделива, непорочна и по-прежнему мила.
Только робкое дыханье пустоте осиротелой
Принесет комочек нежный задушевного тепла.

Эти стены неизменно образ твой любимый помнят
Через дьявольские вьюги и холодные дожди...
И качнется гулким эхом в тишине согретых комнат
Заколдованная фраза: "Никогда-а-а-а не уходи-и-и-и!"


Писать навзрыд


Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Б. Пастернак

Писать навзрыд — какое благо!
И станет легче во сто крат,
Когда прольются на бумагу
Немая грусть и душный страх,

Необъяснимая тревожность,
Тоски твердеющая смоль.
Уйдет в изогнутые ножны
Неописуемая боль,

Судьбы безумное коварство,
Когда, забыв про глупый стыд,
Проглотишь горькое лекарство
Стихов, написанных навзрыд.