Илья Будницкий
Прощание
Сергею Слепухину
Прощание, как местный колорит –
Ещё зима лихое говорит,
А мы уже от прошлого далече,
Не оттого ли сердцу и уму
Желаннее вернуться в кутерьму,
Чем слушать возмутительные речи
О том, что мир плывёт на трёх китах,
Но звёзды, оставаясь на местах,
Рисуют нам не мост, но переправу? -
И к берегу стремиться ни к чему, -
Объятья, пережившие зиму,
Немеют, как извергнувшая лаву
Каверна, пустотелая гора, -
Вершина, просверкавшая вчера,
Истаяла, и впрямь – как не бывала,
Что дудочкой мелькает наверху –
Лишь музыкой напомнило ольху,
Но более – затишье, покрывало.
Преграду, не мешающую петь
О том, что торжествующая медь
В конце концов - сама себе прискучит,
Что холодно не там, где высоко,
Но там, где иссякает молоко
На шелковы ресницы и на тучи.
В который раз – не хочется прощать! –
Нас прошлому ночами навещать,
А ясным днём загадывать желанье,
Кружится льдина – омут или ключ,
Шиповник на обочине колюч,
Как расставанье или обещанье –
Как дудочка, когда в неё кричишь,
Как выросший Гайдаром Кибальчиш,
Как новая весна поверх живого, -
Не каждому мгновению терять,
Но чаще остаётся повторять -
Куда спешить – в начале было слово...
…
Хотелось бы мне музыки в конце,
Так тени проступают на лице,
Но смотришь, и не хочется иного,
От струнных эхо гаснет вдалеке,
Как будто ты уходишь налегке,
Оставив остающемуся слово.
Омут
И тихий омут высох до коряг,
Улитки поднимаются и дышат,
И, лунным светом залитый каяк,
На листопаде призрачностью вышит.
Пустынно, как оставленный очаг,
Не жизнь ушла, но пауза отлива,
И ловишь сам себя на мелочах -
Что ждёшь с небес случайного порыва -
Зашелестит, сорвёт с дерев листву,
Закроет небо призраками рая,
Плеснёт немного влаги на траву,
Что падает, никак не умирая.
Не умирай! - немного погоди,
Так мох живёт, и так мерцают тени,
Внутри минут безмолвия, среди
Отлива или смены поколений.
Не спорю
Ни с женщиной не спорю, ни с судьбой,
Но молча принимаю их укоры,
Скрещение пророчеств с ворожбой,
Ворчливые, заоблачные споры, -
Ни с истиной их повод несравним,
Ни с тем, что я действительно желаю,
Но ими и любовью я храним,
А не звездой придуманного рая.
Да и к чему мне спутница в ночи?-
Ещё одна?- опять начнут судачить
О том, что забываю, где ключи,
И мелочи сегодня будут значить -
Внимание, тепло от очага,
Дождливый вечер, холодают грядки,
И женщина и облачность близка,
И всё ещё грядущее в порядке.
Ком
Листочек, веточка, травинка -
все собирает в ком низинка,
среди корней, среди камней,
существованье неприметно,
очарованье беспредметно,
и день покажется длинней,
пока не кончится — погасло, -
ни — вспомнить Аннушкино масло,
ни кабаре и ни бистро -
вся философия — за краем,
и ни на дудке не играем,
ни шутим едко и остро
об усыхающей харизме,
закате, точно коммунизме,
о ядрах пламенных комет -
контекст стирается, тускнея,
и даже темных лип аллея
здесь не оставила примет. -
Садись на камень рядом с прелью,
дари внимание безделью,
ан нет — ручью и облакам,
листочку, веточке, травинке,
растущей на морозе льдинке,
лежащим ворохом векам.
...
А если ляжешь неприметно -
Мир отражается предметно
В том, что успел запечатлеть -
Зимою, летом, в людях, дома,
Уже ни меди и ни хрома,
И небо начинает петь.
Мы будем
Мы будем медленно стареть,
Как узелки на гобелене,
Как гладиатор на арене,
Мечом приветствующий смерть,
Преображаясь день за днём,
Не замечая изменений,
Построим из любви и лени
Невидимый для прочих дом –
К нему пристроим летний сад,
И огород, бегущий к лесу,
И, в такт обратному прогрессу,
Окажемся внутри оград,
Без перехода – незаметно,
Без охлаждения и льда,
Как будто мёртвая вода
В пространстве дома беспредметна
И пахнет ландышем и сном,
Грозою, хлебом и вином...
…
Когда останемся ремаркой,
Судьбы нечаянной помаркой,
Проснемся в облике ином,
С дождём и садом за окном…
Ещё светает
Ещё светает рано-рано,
Роса на каждом стебельке,
И мне мерещится поляна,
Вода, уснувшая в реке,
Скала, то в свет, то в тень одета,
Тропинка, полная травы,
И близкой осени примета -
Листва, заполнившая рвы. -
Здесь золото искали всюду,
И ям, бугров - не перечесть,
И луч, пронзающий запруду,
Не затеряется, бог весть.
Но - влажно, свет почти невидим,
Чуть слышно тлеет костерок,
И всё, что любим, ненавидим,
Вновь остаётся между строк,
В тени, где мы - на переправе,
Внутри, в потоке тишины,
И жизнь оправдывать не вправе
Тяжелой поступью войны.
Прости
Прости за невнимательность, тайга,
Всё некогда, - то женщины, то страсти,
То лодка и другие берега
Во избежанье пристальности власти,
То водам Леты доверяю груз,
То вспоминаю встречи и разлуки, -
Не то что бы бессмертия боюсь,
Но - Родина - и что мне в этом звуке?-
В нём лес. Глухой. Заросшая тропа.
Избушка. Лавка. Треснувшая кружка.-
На ласку мать-и-мачеха скупа,
Как на грибы иссохшая опушка,
Но я другой за Летой не сыщу,
И здесь другой не нужно и не надо,
Когда в тайге без памяти гощу,
От снегопада и до звездопада.
Слепой дождь
Слепым дождём залит заросший пруд,
И лебеди уходят величаво,
И берег пуст, и сказочен, и крут,
И так далёк, как вся земная слава.
И время неподкупно на часах, -
Всё было, и несбывшееся - тоже,
И юность проворонил вертопрах,
И старости прокрустывает ложе, -
И мы с тобой сквозь радугу пройдём,
И с берега пологого отчалим,
И дерево распахнуто, как дом -
И радости и всем моим печалям.
Когда ещё захочется сказать -
Мгновение - ты всё ещё земное,
И можешь бесконечное связать,
Как зарево и тучи за спиною…
И вновь
И снова ветер, как повеса,
Швыряет листья в синеву,
И небо не имеет веса
И тихо падает в траву,
И зелень путает оттенки,
То в синь, то в желтый уходя,
Как в час прощания у стенки,
В предощущении дождя,
До появления тревоги,
До бесшабашности пустой,
Не в небо лестницы - дороги,
Едва намеченной листвой,
Вершинами, парящей птицей,
Летящей влагою большой,
Чуть обозначенной границей
Меж человеком и душой.
Из цикла Ненужные сонеты
..и даже Данте, поздний латинянин,
Чьи максимы отмечены чеканкой,
Был женщиной одной смертельно ранен,
Конечно, флорентийкой, итальянкой,
И стала жизнь несбывшейся и мутной,
Как воды Арго, сверху - позолота,
И слава - то вдовой сиюминутной,
Не то - посмертной, смесью эхолота
С Орфеевым движением к любимой,
Все творчество - погоня за желанным,
Но жажде быть вовек неутолимой,
А дням без Беатриче - окаянным.
Пусть облик помнят камни мостовой,
Но как принять, что ты ещё живой?
Сухой колодец
За тем кустом сухой колодец,
Как обвалившийся окоп,
И пришлый перемёр народец
Среди глухих таёжных троп,
И дети уцелели чудом,
Сажая рожь, корчуя пни,
Лихим преображаясь людом,
Молясь «спаси и сохрани»,
И пробавляясь золотишком, -
Известно, что «ничто не слишком»
Для человека - лес большой,
Колодец не сравнить с душой -
Не иссякает и под старость,
Когда нужна такая малость -
Источник, речка, перекат,
Лягушки, точно хор цикад,
Перила, мостик, лес, прохлада,
И тени неземного сада.
Погода
А что сулят синоптики?- погоду, -
Темна вода и гуща в облацех,
Правители, любезные народу,
Переживут, как персонажи, всех,
Потомки, забавляясь переменой,
Восчувствуя эпоху, как роман,
способны насладиться дивной сценой,
Где неба прохудившийся карман
То дарит сушь, то сыплет, что попало,
И мы, живые, требуем антракт,
И, сквозь проём бежим в буфет из зала,
Из-под огня небесных катаракт -
Сейчас и здесь мне дела нет до правил,
И римских прав, и вавилонских стен, -
Выдумывать синоптикам оставил,
Правителям дарю словесный тлен,
Хочу дождя, грибного, затяжного,
Когда насквозь промокшая ольха
Моей руки на миг коснётся снова,
И с милой - далеко ли до греха…
Верхний Ис
Из цикла Верхний Ис
Репей поднялся по канавам,
Стал величавым и стоглавым,
Как дикий лес, непроходим,
И я иду заросшей тропкой,
То приутопленной и топкой,
То исчезающей, как дым,
То под ногами брёвна, лаги,
То вдруг родник забьёт в овраге
И невозможно обойти,
Куриной слепоты избыток,
И в паутине столько ниток,
Что перекрыты все пути, -
Ещё чуть-чуть – вернусь обратно –
Там, за оврагом, вероятно,
Всё то же, что и позади, -
Берёзы, сосны, пихты, ели,
На тропке – отмели и мели, -
Ручьи, когда идут дожди.
Почти рефрен – туда – оттуда, -
Мы все надеемся на чудо,
На пробужденье, на просвет,
На то, что в мире неизменно,
И в чаще так обыкновенно,
Что ничего прекрасней нет.
2013
Сегодня - сушь, июнь шершавый,
Поникли лютики канавой,
Ель придорожная в пыли,
И речка сильно обмелела,
Зато стрекозы то и дело
Застыв, касаются земли.
Цвети, июньская поляна! -
Я было встал сегодня рано
В надежде на грибной улов, -
Но сухо даже на болоте,
И, отдавая дань зевоте,
Хочу прилечь, и спать без снов.
…
Всё будет. Сбудется. Наверно, -
Найдётся в логике каверна,
И мы полюбим в сотый раз,
И гриб найдётся - белый-белый,
И дождь на мир оцепенелый
Падёт уже почти сейчас.
Но мы колеблемы, и скверно,
Что наше счастье эфемерно,
И аква виты на глоток,
И, медь в свинец переплавляя,
Мертвеет музыка живая,
И забивает водосток.