Людмила Станева

Концерты, туры, кастинги, ревю

Концерты, туры, кастинги, ревю...
Но разве нужен конкурс соловью?
Аплодисментов ждёт он от людей,
волнуя их мелодией своей?

Не сосчитать артистов под луной!
Их тьмы и тьмы: блеснуть любой ценой!
С яслей в любой семье ажиотаж:
как так, что не солист – ребёнок наш?

Давно не популярен в школе труд,
другие кадры там теперь куют:
Известность дарованиям нужна.
Без шоу не уснёт уже страна!

Во времена любой земной чумы
мир пировал – не исключенье мы. 

2011

---

опять ты тесто на ночь замесила

опять ты тесто на ночь замесила
еще соседи глаз не открывали
а ты уже стучишься с пирогами
не голоден никто
не надоело
стоять с помытой шеей
на пороге

неси всё на помойку
не откажут
бомжи коты собаки
птицы крысы
у них всегда
есть аппетит
и время

---

Ангелы

И ангелы, случается, летают
              не опуская взгляда на людей.
Как облака: парят и тают, тают...
              Как будто их и не было нигде!

Но люди задыхаются без ласки
              и, запрокинув головы, зовут
героев незакончившейся сказки:
             ведь смерти нет –
                             они должны быть тут!

Прядут надежд тонюсенькие нити
                и вьют канаты, лестницы, мосты.
Пусть солнце не всегда стоит в зените –
                оно не покидает высоты!

Нет, ангелы на землю не снисходят.
               Но будто бы бросают якоря,
выбрасывают трап –  и страх уходит.
               Не зря разлуки. И печаль не зря.

---

Рояль уехал

Рояль уехал не в кусты –
он чище внутренне настроен.
И корпус редкой красоты.
Не место в зарослях герою!

Блестящим надобно блистать –
не заниматься сбором пыли
А уж когда нутро и стать..
Уехал, в общем, укатили.

А может даже улетел.
Взмахнул крылом, удвоил силы.
Где вдохновению предел?
Не ангел он,  но не бескрылый!

Ну, а в кустах – то гав, то карк.
Ну нет рояля, нет рояля!
Есть листопад, приморский парк.. .
Где, где рояль... В концертном зале!

---

Ближе не бывает

Всему своё, свои. Не спорю.
    Мне тоже ближнее милей.
Не за моря не рвусь, ни к морю.
     Смешно – облизывать дисплей!

Откуда – вкус, откуда – запах?
      Образчик, но не образец.
В сети барахтаюсь, как в лапах
       чудовища, воплю: "Капец!"Она же, сеть, – хоть и дырява,
       а не пускает в океан.
Я пища ей, я ей забава.
       Одно спасение – обман.Я притворюсь худой песчинкой:
       прорвусь наружу, просочусь!
По мне отпразднуют поминки –
       а я на них не засвечусь!Конечно, у любой медали
       есть и другая сторона.
Но волны в клеточку достали.
       Мне с кутькой ближе, у окна.ps.
Кутьке:      Как ветер,
          порхала я туда-сюда
                       сквозь фортку.
Не ловилась в сети.
А нынче сунулась – беда:
застряла всею пятой точкой,
                                    как репка.
Кутька, выручай...
    Не тявкай.
           Дедка, хоть и крепкий,
вернёт к лохани –
                 и прощай,
                                   свобода;
плачьте,
            бублик с маком
                                 и чай с вареньем,
                                                     и омлет.
И мы с тобою будем плакать.
Тяни,
         пока не видит дед!

---

Благодатный огонь

---

Новорождённая

---

Осенний пасьянс

---

Никто не предлагает обстоятельств

Никто не предлагает обстоятельств,
в которых я хотела бы сыграть.
В сумятице художеств и писательств
ни образов, ни сцен не разобрать.

Самой подсуетиться – это круто.
И я не против, если б по плечу!
Но только не выходит почему-то.
Не ясно: как, зачем, чего хочу.

Никто не подтасовывает карты.
Сам бог по обстоятельствам не спец.
Сценарии весьма витиеваты
и в каждом – неминуемый конец!

А хочется чего-нибудь такого,
о чём еще никто не рассказал,
не высветил в окошке поисковом!
Но где та экспозиция, где – зал?

21.12.24

---

Эскадрильи

---

Стихи приходят по утрам

Стихи приходят по утрам.
        Не записать – как не умыться.
Минувших суток тарарам
        на тишину положит птица.

Своей тональности верна,
        рассветной теме не изменит:
склюет с линеек нотки сна –
        и скрипнет ключик вдохновенья.

Защебечу и загулю –
        и букв полнёхонька ладошка.
Но удержать не утерплю –
        летят в открытое окошко!
 
Они, как семечки черны.
        Склюют ли их на завтрак птицы,
уйдут ли в землю до весны...
        А вдруг подсолнушек родится?

2.09.25

---

Рецитал

Как дико выглядит всё это
            на фоне воя и огня:
фигура сытого поэта,
            литературная возня.
Но пробил час, забито место –
            не на Луне собрался зал! 
Страницам в книге стало тесно
            и у поэта рецитал.
Его блиндаж на поле боя
            совсем не бункер, не ковчег.
И пуля, как была слепою –
            такой пребудет и вовек.

Точны военные расчёты.
            Но где система – там и сбой.
Не положить судьбу на ноты.
            Не заслонить бойниц собой.
Какой там дот, когда себе же
            рта не зашить и не заткнуть!
И всё же что-то в слове брезжит
            и изнутри взрывает грудь.
Картина яростного мира
                кручиной выжжена дотла.
Фанаты слушают кумира,
            а креп бинтует зеркала.

30.08.25

---

экзамен на человечность

---

Светлой памяти Петра Ефимовича Тодоровского

---

не оставлять же потомкам

---

в хмурые дождливые рассветы

---

Несостоявшийся мой друг

---

Маета

Размыты очертания границ,
размыты расстояния и близь.
И мириады образов и лиц
в одном непонимании слились.

Все разговоры так, про вообще,
про около, а рядом – никого.
Под макроколпаком или в плаще
невидимое живо и мертво.

Не ново ничего и не старо.
Всё та же аксиома – и не та.
То зло преобразуется в добро,
то от добра сплошная маета.

10.08.25
Сливен

---

Грехопадение

---

Гастроли

---

Догоняю

---

Билеты, кассы, хит сезона

---

Без старания

---

Бег на месте

---

В рамочке на стенке

---

Гуляю вдоль бульвара

Гуляю вдоль бульвара, избегаю
Переходить дорогу поперёк.
Как светофоры встречно ни мигают,
Я не ведусь – дала себе зарок:
Не лезть под локти, фары и колёса
И не искать добра на стороне.
Не пропаду без рыночного чёса –
Мне и ларька достаточно вполне.
Январь, а солнце жжёт – как на курорте.
На синем фоне – вывески аптек.
Немолодые дяденьки и тёти
Склонились, к человеку человек.
Тут костыли, а там, глядишь – коляска.
В глазах круги, струится липкий пот.
И хоть ступаю всё ещё с опаской,
На миг присяду – и опять вперёд!
Не засижусь. А вдруг потом не встану?
Вдруг приросту, прилипну, пригвозжусь?
Не спорю, лучше здесь, а не к дивану.
Но на ногах пока ещё держусь.
А потому гуляю вдоль бульвара,
Надеясь, что однажды перейду
По крупу зебры площадь светофаров –
У горделивых клёнов на виду!

---

Дамян Дамянов Кризис

---

Петя Дубарова С дождём

---

Без бомбардировок

---

Трынь-трава

N.

Что будет с теми, кто в одном строю,
во временной упряжке рядом мчится?
А с тем, кто вышел с чистому к ручью,
чтоб зачерпнуть живительной водицы?

А ничего не будет! Трынь-трава.
Среди травинок – маки и ромашки.
Сойдут на "нет" мычанье и молва.
Один лишь ветер выйдет нараспашку.

Бессменный повелитель, в стельку пьян,
а может быть, как стёклышко тверёзый.
Он никогда не попадёт в капкан,
где тлен и мрак вершат метаморфозы.

Румяный день зевнет из темноты,
взметнёт лучи, потягиваясь ленно.
Не жди, не повторяются черты.
Никто не возвращается из тлена.

Так что, землянин, выверни карман
и распахни рубаху – не порвётся.
Пока ты не попал в земной капкан –
и земляка согрей, и иноходца.

22.06.25

---

Ещё не все осатанели

Ещё не все осатанели,
но странным кажется уже,
когда откроет кто-то двери
на незнакомом этаже.

И позабыв спросить о соли
– она ли нам была нужна? –
мы задыхаемся любовью,
забыв на миг про времена.

И обмякаем, и хмелеем,
как приручённый дикий зверь.
И так мучительно трезвеем,
когда опять захлопнут дверь..

2004

---

Кодекс чести

---

Идут смиренные стада

---

Разведённые

---

Пожить бы в золотые времена

---

Эта сказка скажется не скоро

---

Забытый текст

---

В нас языки живут, как атавизмы

В нас языки живут, как атавизмы:
гортань не выдаёт их на-гора.
Фантомы отслоившейся отчизны,
какого-то заросшего двора –
дворца ли, покосившейся лачуги?
Мы все потомки канувших в лета
и глина на большом гончарном круге.
Но более всего мы все – вода.

В нас память удивительно живуча
и даже не одетая в слова –
она чиста, глубинна и певуча:
всплывает и звенит, как тетива.
И эхо, расходясь внутри кругами,
то в дрожь вобьёт, а то заноет враз
какими-то прозрачными стихами,
мелодией чудных забытых фраз.

В нас языки живут, как атавизмы,
как косточки, тревожат по ночам.
Какая нынче пела мне отчизна,
каким во сне внимала я речам?
Всё понимала, а к утру – забыла.
Опять в окне привычный говорок.
О, чудо! Землю дождиком омыло...
Так вот откуда капли этих строк! 
 
30.08.2021

---

Фуфайка

Собака, кот, корова, две козы..
Твои потери трудновосполнимы,
достойны сожалений и слезы,
и долго будут памятью хранимы.

Но постыдись соседей донимать –
не смогут разделить твоих страданий.
Стихия в их семье убила мать,
оставшихся скрутила в рог бараний.

А у тебя фуфайка на плечах
и лодка с алюминиевым днищем.
И ложка, как всегда, стоит во щах.
Ну как тебя жалеть больным и нищим?

2014

---

Аккомпанемент для храпа

---

Беременели женщины в любые времена

Беременели женщины в любые времена.
Служила повитухою и страшная война.
Любовью или похотью, на счастье и беду
на свет рвались зачатые –в стерню и в лебеду.

Из бязи и из ветоши просили ором есть.
Не ждали ни минуточки, какая с фронта весть.
А чмокали губенками, впиваясь мамке в грудь.
О батях не тревожились: придут когда-нибудь.

Немногим завтра выпало встречать с войны отца.
Со своего узнавшие черты его лица,
кому судилось –  выросли. отстроили страну...
Под пулями рожденные, не помнили войну.

10.05.15

---

Папарацци

---

Истина восторжествует

---

Рельсы, тамбуры, колёса

---

Двадцатый год играет Гамлета

---

В прошлой жизни

---

Край земли

Край земли – ни земля, ни вода: не коснуться его, не увидеть.
Край земли – то, что в нас: никогда не проявится в образном виде!
Ведь оно не имеет лица, вкуса, запаха, формы и цвета.
И в эфире его голоса не слышны – как ни чутка планета.
Край земли – это то, это там, где нельзя ни сбежать, ни укрыться;
где ты есть, но как будто никто и не в силах уже возвратиться.
Осязательно чувствуешь боль, но тебя будто нет и не будет.
Даже если земля под тобой, а вокруг бродят толпами люди.
Не обрыв, не скала и не дно, и не кромка морского прибоя.
Где другого тебе не дано: ты один на один сам с собою.

8.02.25

---

Пейо Яворов Родина

Пейо Яворов

---

По мне проехался прогресс

---

На цепи

---

Натурщица

---

Финальный забег

---

Попала

Я попадаю: в тапочки, впросак,

---

Читая Александра Володина

Кто-то гуляет полем,
Кто-то гуляет лесом.
Тут извелись по во воле –
Там прибавляют веса.
Не совпадают даты
И не связуют рейсы.
Кто-то играет марши,
Кто-то играет мессы.
Кто-то надел пижаму,
Кто-то уже проснулся.
Двинулся к цели прямо,
А не дошёл – споткнулся.
Сколько водой ни брызни –
Тщетно, упали плечи.
Не совпадают жизни.
Не происходят встречи.

---

Капля

Упав с небес, ударившись о твердь,
уйдёт сквозь землю, чтоб однажды снова
вдруг воспарить – ибо не властна смерть
над чистой каплей истинного слова.

Так и стихи, однажды снизойдя,
проникнув в душу, в памяти всплывают
и сердце – как земля после дождя,
крещённая водою, – оживает.

Пройдя свой путь, вернётся на круги
та самая, живительная строчка.
А если нет, то как себе ни лги –
она мертва в тебе, мертва, и точка.

26.12.24

---

Ночь с декабристом

Шебуршится дождь ершистый.
Я лежу, не жгу огня.
Принимаю декабриста
и без белого коня.
Даже форточку открыла –
в дождик дышится свежей.
Как ни хлещет, а сморило
все шестнадцать этажей.
 
Резонируют неплохо
жестяные козырьки:
тарабанит как горохом,
разговоры коротки:
– Поворачивайся набок,
 спи, а то придет волчок!
Мне не трудно, я могла бы –
так и так весь день молчок.

Только жалко декабриста:
до костяшечек промок.
Изливается речистый...
Сразу видно: одинок.
Рвет себе слезами душу –
тут словами  не помочь.
Впрочем, я умею слушать.
И могу не спать всю ночь.

---

будь послушным мальчиком

---

Мир достояние живых

---

А помнишь, Вовка?

---

Будущее современной цивилизации

За воздух, за воду, за горстку земли,
за счастье дышать и смеяться
здесь сотни и сотни костьми полегли,
надеясь навеки остаться –
и в памяти леса, и в памяти гор.
Из пепла опять возродиться!
Вздымался в кровавое небо костёр
и падала замертво птица.
И в памяти камня и в коде воды
остались какие-то крохи.
Но спутало, видимо, время следы:
не та проявилась эпоха.
Потомки на предков похожи едва ль,
хоть ноги на месте и плечи.
Но нынче другая в горах пастораль,
другое на склонах наречье.

21.11.23

---

Нежность

­­­­­А. И.

­Прошла и эта ночь – в окне темно,
но свет не за горами, на подходе.
Угасло недоснятое кино,
а я ещё доигрываю вроде.

Прикрою веки – вот оно, плечо!
Но как ни потянусь – не дотянуться.
Мне положить бы голову ещё,
в невиданную нежность окунуться.

Партнер известен мне полсотни лет.
Талант его, бесспорно многогранен.
Но чтоб настолько ... Не припомню, нет,
такого неземного обаянья!

Ни фильмов, ни сценических работ
теперь, наверно, долго не открою.
Пускай опять с небес ко мне сойдет,
пусть раскачает землю подо мною!

12.11.24

---

Тоска по марту

---

Всё ещё

---

Слушать музыку дождя

Слушать музыку дождя –
            ремесло не из последних.
Лес стихов нагородя,
            верить в сказочные бредни;
подбирать ключи к словам,
            находить чудные смыслы;
со слезами пополам
            гнуть цветные коромысла;

разнавешивать на них
            вёдра, полные водицы –
различать на дне огни,
            отражениям дивиться;
в каждой капле находить
            нотку, что ещё не слышал –
вить невидимую нить,
            поднимаясь выше, выше...

А потом спорхнуть с небес –
            и опять наверх по ноткам:
новой музыки замес
            поднимать...
            Ну и погодка!
Две недели льют дожди:
            размотались все катушки.
Море музыки в груди,
            без отрыва от подушки!
 
Днём, когда ни звёзд, ни лун –
            слышно только барабаны.
И ни клавиш, и ни струн.
            И мотив какой-то драный!
А ночами тет-а-тет
            мы с дождём ласкаем уши.
Композитор и поэт.
            Дуо "Родственные души".

---

В королевстве Прелого Листа

В королевстве Прелого Листа
родилась зелёная принцесса.
Прелесть — от головки до хвоста,
нежность увядающего леса.

Октябри — не лучшая пора
для особ с шартрёзовою кожей.
Но природа к бабочкам щедра:
бабье лето — прочих лет дороже.

И принцесса в пологе нашлась,
накануне хмурого тумана.
До свеченья света напилась
на листке, обугленном и рваном!

Бусинки невинных детских глаз
изумились миру и застыли.
Дунул ветер, смёл все листья враз.
Но осталась сказка: "Жили! Были!"

Автор фото: Владимир Станев

2012

---

Распрекрасные черты

"Начни с себя" – усвоено железно.
Но пища пищей: съел – переварил.
Душе в телесных рамках вечно тесно!
Опять рванулась выбиться из сил.

С утра себе поставила задачу,
маршруты расписала по шагам.
Привычки поклялась переиначить,
задать по полной внутренним врагам.

Чтоб вечерком, доев халявный ужин,  
ретировались гады, как один.
Блеск! Но кому такой "подарок" нужен:
без пятен, без прыщей и без морщин?

Кому с таким захочется ругаться,
чтобы потом прощения просить?
Другое дело – "дура" или "цаца".
А тут же просто "боже упаси!"

Очередная жертва фотошопа,
образчик заслюнявленной мечты.
Какое там лицо – сплошная жопа,
сплошные распрекрасные черты!

Вертай обратно старые привычки
и огуречный преданный лосьон.
Смекай, не совершенны даже птички,
что утром освящают твой балкон!

---

Шопениада

­Мне Фредерик уже неделю
мозги выносит, что ни ночь.
И так болтаюсь еле-еле,
а тут ещё девицу корчь!

Таких наскрёб воспоминаний,
в такую бросил круговерть!
И этак элегантно ранит...
Ну, просто взять и умереть!

Уже и триптих посвятила,
птиц до истерик довела.
Шопениаду закрутила
так, что взмолились зеркала!

Издребезжалась вдрызг посуда,
ковёр посадку объявил.
Но я посуде не подсудна.
Ноктюрн мне мил,
этюд мне мил.

Их автор с юности – подкожный.
Ну, а мозги..Ну что – мозги?
Меня их вынос не тревожит.
Шопена!!! Щас и до доски!

*Ноктюрн Ф. Шопена соч. 9 № 2 – один из любимейших с юности, хотя не любимого у Шопена у меня просто нет.
http://www.youtube.com/watch?v=YHCNCYSVM-A

---

Осеннее счетоводство

­­­­­­"Цыплят по осени считают"/поговорка/

И краток век, и бег не вечен:
всяк добежит. И доползёт.
Неплохо, чтобы без увечий.
Побольше б ласковых погод.
Но... перехочется и это!
Не обернётся, уходя.
Вот так и нынешнее лето
прошло, проблем нагородя.
А обещало беззаботность,
отдохновение от дел!
Грядёт сезонная отчётность,
перезагрузка душ и тел.

Осенней переписи верен,
звенит, как струнка, счетовод:
– Открыто триста шесть америк .
И столько же не достаёт.
Прорвало дамбу – пересохло.
Захоронили – родилось.
Сушь – значит где-то зябко, волгло.
Там потерялось – здесь нашлось.
Планета на своей орбите –
не расстегнулись пояса.
Бог – то же Слово, на иврите.
И адрес тот же: Небеса.

Зарегистрируем. Ответит.
Ответите. На том стоим.
Уж верьте там или не верьте.
Жесть!
     Дебет – кредит.
              Киев - Рим.

---

Бабочка на взлётной полосе

---

Больничная сага

---

Интервью

То ленты новостей, то интервью.
Эфир забит, дыхание забито.
Не продохнуть и не сойти с орбиты.
И не живой уже, и не убитый.

И что я тут под нос себе пою?
Вокруг стоит жара, а в сердце вьюга.
Вот вот и шибанёт меня из круга -
и ни сестра мне жизнь и не подруга.

Но протокол: нельзя без "Ай лав ю".
А то и вовсе выложь мемуары
и отчитайся, почему ты старый
и почему не ходишь на базары.

Студийный стул, диван или скамью
давай же, осчастливь своим приходом!
И, на дорожку, перед всем народом
открой свою исконную природу.

Начни: "Стою у жизни на краю.."
А если не стою я, а валяюсь?
А если не горжусь я и не каюсь?
И вообще с экранов не читаюсь?

Нет, интервью я больше не даю.
Давным-давно, не помню точной даты.
Все правы, все, бесспорно, виноваты.
Спасибо, очень рада, что вы рады.

25.08.24

---

А народ-то!

---

Запрягайте колесницу!

---

Жду дождя

кулинарное

А я всё жду. Давно, давно пора...
Но ни потопа, ни грибов, ни мира.
Людей огнём слизало со двора.
Есть только гроб с названием " квартира".

Такой себе невзрачный погребок
под пожилой рыжеющей чинарой.
Есть стебельки, нанизанные впрок.
Вдруг возродится эра самоваров?

До мировых плантаций далеко,
а тут свои, нефритовые зори.
Дождусь ли, нет – безвестного легко
дождаться только мёртвым априори.

Но если не дождусь, не доживу –
то уж без чая точно не останусь.
Ещё и на поминки позову.
И не по одному налью стакану!

фото автора
заготовки тоже

---

Нота

Я на себя смотрю со стороны:
не как зверушка, загнанная в угол
в компании обиды и вины;
не как отшельник, выпавший из круга.

Нет!  Никаких клинических смертей
и никаких "тоннелей", слава богу!
На мушке у экранных новостей
стою, иррадиируя тревогу,

озвученную гомоном стихов,
где строки в нескончаемом разладе.
Пускаю и пускаю петухов.
Как звук ни приглушу, а влёт – ни пяди.

Зажму двумя ладонями лицо
и стисну губы, зубы.. Рвётся голос!
Какую ноту взять в конце концов,
чтобы душа по швам не распоролась??

---

­­Когда не до баек

­­Когда не до баек –
в груди пропадают стихи.
Душа, как голодный младенец,
заходится в крике.
Срывается голос,
отёкшие связки сухи,
безмолвную речь
пожирает огонь безъязыкий.
И сквозь немоту
будто глина о крышку стучит:
засохшие комья,
как камни.
Последнее эхо,
как пуля –
бессильны врачи.
Когда не до баек -
и Горнее Слово
помеха.

---

прощание с детством

---

Всё нипочём, как-будто бы в раю

Всё нипочём, как-будто бы в раю.
Пернатые на голову не гадят
ни мне, ни беспризорному зверью.
И даже под пекарней мирно ладят.
 
На зебре "иноходцы" тормозят,
как-будто я индийская корова.
Мгновенье – и подбросить пригласят:
по лицам понимаю, что готовы!
 
Начальство машет издали рукой,
не смотрит на меня пытливо-колко.
Извне и изнутри такой покой,
такая гладь, что брань и кривотолки,
 
косые взгляды, ласки всех иуд
с меня стекают без прыща и зуда.
Рай на земле. Столбы и те цветут.
А может рай во мне?
Блаженство...
Чудо!

2013

---

Не подходи к экранам

***
Не подходи к экранам, отвали!
Уж лучше по-есенински, с берёзкой
так обнимись – до самых вен земли!
Подспудный мир лишь с облака неброский.

А если изнутри в него войти
и обвести исток глубинным взглядом –
то нет для роста лучшего пути.
Тянуться к свету надо, надо, надо!

Но только не к искусственным лучам,
что зрения лишают поминутно,
в зрачки твои впиваются, блеща.
Снаружи ярко, а по сути – мутно.

Не подходи к экранам, не ищи
потерянного рая в рамке света.
Ты лучше с соловьями посвищи.
Вдруг веселей закружится планета?

23.06.24

---

Забылся

N.

Забылся – но не в сумраке аллей,
а на полях проигранных сражений.
Молчание всё судорожней, злей,
сгущаются отброшенные тени.

Глазеет из осклабившихся рам
уже почти что житель зазеркалья.
Одной ногою здесь – другою там:
эскиз для намогильного интальо.

Не крыльями обрамлена душа
и глина рассыпающейся плоти.
Стоишь, не шевелясь, едва дыша.
как горестная цапля на болоте.

Забылся, или попросту забыт
собою, миром и "слинявшим богом"...
Молчишь – небрит, нечёсан, неумыт.
Всё не поймёшь, куда поставить ногу.

---

Кино

---

Шалфейное

---

Стабильность

---

Я принесла бы что-нибудь в подоле

---

Честное

---

Телешоу

Всё не ко времени, не к месту
и стыдно пить, и стыдно есть.
Какие могут быть фиесты,
когда повсюду пляшет смерть;
когда в полёте даже птицы,
умолкнув, падают с небес.
Не доставляет на дом пиццы
своим клиентам Красный Крест,
не соловьи солдатов будят,
не розов во поле туман.
А в телешоу бомбы-груди
из декольте, на весь экран.

23.04.24

---

Моё окно выходит на восток

---

Вареники

---

Процентщик

---

Трескунец

---

Нехорошее стихотворение

---

На холме

---

Я грущу по друзьям

"Вам про меня бессовестно наврали"
            Василий Пробачай

***

Я грущу по друзьям: безналичным и личным,
я приветы им шлю в никуда-никогда.
Там у них то провал, то чертовски отлично,
там у них без меня убывают года.
Убываю и я: по секунде, по капле.
Прибывает вода, затопляет по крест
и церквушку под ней, и котёнка, и грабли,
нерождённых детей и веночки невест.
Где-то выплывем, может друг друга обрящем.
Даже смыслы найдём, хоть на свете их нет.
Но хотелось бы миг, хоть один – в настоящем...
Коммунальней под солнцем не сыщешь планет!
Может нет и меня. И была ли, была ли?
Ущипнуться. Болит? Не болит. Не–бо–лит.
Нам про нас всё наврали, наврали, наврали!
Что за век на дворе? Неолит? Мезолит?

---

Сиреневые рощи

---

Тридцать шесть и шесть

---

Вдогонку передвижной выставке

---

Я бы и поплакалась

---

Фигняв

---

После спектакля

---

Переросток

---

Когда я стану поэтессой

Евгению Чепурных

Когда я стану старой-старой,
когда я стану поэтессой
и заведу себе собаку,
и буду ей читать стихи –
она задумчиво подвоет,
лизнет в лицо, а может в ухо
и к холодильнику потянет,
и я ей студень положу.
К нему колбаски, буженинки:
мне за поэзию не жалко.
А утром стянет одеяло
и тявкнет:
– Снова почитай!

---

Никто никогда ничего не успел

Никто никогда ничего не успел,
какой бы энергией он ни кипел.
Течёт нашей жизни хмельная вода,
мелькают деревни, поля, города —
течёт по ложбинам, ныряет в леса;
в ней тонут картины, шаги, голоса,
в ней наши мечты косяками плывут
и тысячи — нет, миллионы минут!
А в каждой всего-то секунд шестдесят,
и нет ни одной, чтоб бежала назад.
Весь мир не обнимешь: не втиснешь на раз
в котомочку капли вселенский экстаз,
всего не услышишь, всего не поймёшь.
Каких на себя не наденешь одёж —
останешься гол, как вода и песок.
Подобие бога, но всё же не бог.
Так надо ли..надо, конечно же: да!
То в землю, то в небо уходит вода.
Никто до конца ничего не успел —
доказано: не существует предел!
Но непрерываемый круговорот
питается нами и нами живёт.

---

Станка Пенчева Что остается

---

Как живётся нам в Евросоюзе

---

Сыр-бор

---

Атавизм

---

Утрясётся всё, уляжется

Утрясётся всё, уляжется
и сквозь днище путь пробьёт,
корешками перевяжется –
разрастётся огород
и забудет те колёсики,
что скрипели вразнобой,
те ухабистые просеки
с бесконечною пальбой;
те обочины полынные
с терпкой горечью сквозной;
сновидения те минные
под пожухнувшей листвой;
котелки с прогорклой кашею
и терзанья животом;
рой улыбок, напомаженных,
словно шлюхи под мостом.
Чистой зеленью умоется
луга бархатный разлив.
Облака цветком раскроются,
солнце в небе расчехлив.
И подсолнухи лучистые
повторят его черты.
Побегут за гармонистами
разноцветные мечты.
Замурлычет на завалинке
улыбающийся кот,
расцветёт цветочек аленький:
сердце милого найдёт.

---

Я тебя в свой сон не приглашала

Я тебя в свой сон не приглашала,
прошлогодний вытоптанный снег.
На пятиэтажку под вокзалом
из-под алюминиевых век
смотрят отрешённые высотки,
накрывая тенью старый двор.
Я просила памяти короткой,
не встревала в долгий разговор.
Умоляла дать мне шанс забыться,
отдохнуть от мира и себя.
Что тебе за радость снова сниться,
ведь давно полозья не скрипят.
Укатили сани за удачей
и пропали в дымке за углом.
Нет тебя, а я всё плачу, плачу..
И вот-вот задушит снежный ком.
Не кружи во снах моих без толку,
на подушку тенью не ложись.
Не ищи пропавшую иголку.
Здесь давным-давно другая жизнь.

---

В обнимку с непричёсанным туманом

В обнимку с непричёсанным туманом,
кошёлку повместительней достав,
пойду-ка нынче, выверну карманы,
поупражняю лучшее из прав.

Имею право правильно питаться,
на ананасы слюни распустить?
Тут и спектакль, и выставка, и танцы...
Умею я тележечку катить!

Понюхаю "Дорблю" и строганину,
в кондидерском отделе отдохну.
Что толку тратить жизнь на писанину,
приникнув к электронному окну?

Каким уютом веет от витрины:
горячая закуска, гриль, хот-дог.
И холостые, щедрые мужчины,
без комплексов – послал им сыру Бог!

Что толку рифмовать морозы-розы,
ведь сыр-кумир звучит куда бодрей!
Довольно жить поэткою безхозной!
Мужчина, не смотрите на угрей!

Тунец свежее, он без заморозки
и свежий лед наколот, без крови.
Нет, я не против кофе с папироской.
Какие, к чёрту, в чатах визави!

---

Георги Константинов Пёс

---

Рассвет, как ряженка в печи

Рассвет, как ряженка в печи,
подёрнут розовою пенкой.
Гора заслонкою торчит,
упёршись в крашеные стенки.
Стал город ситцево-цветист —
ни тени прежних мод и гостов:
сыт, разнаряжен и речист.
Лубочная  картинка просто!

Рисуют все и пишут все:
на дамбе, горке и фасаде,
на крыше и на колесе...
Облагородить и нагадить
доступно каждому жильцу,
без страха штрафа и упрёка!
— Придусь ли городу к лицу? —
мигает солнечное око.

Томится в каменной печи,
жар под бочищи подгребает,
но не спешит метать лучи:
сон улетел, а не светает!
И сыч на крыше не кричит,
и боль утихла под коленкой..
Рассвет, как ряженка в печи,
подёрнут розовою пенкой.

---

Читая Мандельштама

---

Станка Пенчева Бессмертник

Господи, как быстро лето тает!
С неба птичий гомон опадает —
ну, а мне ещё бы босоногой,
в пёстрых платьях походить немного;
тропы мне нехоженые снятся,
хочется любить и целоваться...

В тёмное оденусь, невесёлое,
иней серебром покроет голову.
Но того, кто вдруг в меня заглянет,
встретят солнце, маки и поляны,
в одолень-траве — ручьи поющие,
в зарослях бессмертника
цветущего.

С неба, снегом— крик последней стаи.
А во мне всё
лето догорает.

=============================================
БЕЗСМЪРТНИЧЕ
Станка Пенчева

Боже, колко късо беше лятото!
Пада от небето вик на ято —
а пък мене ми се ходи боса,
пъстри рокли още ми се носят,
още имам път непропътуван,
още ми се люби и целува...

Ще си сложа дреха тъмна, есенна,
ще ме посребри слана невесела.
Но във мен ако надникне някой,
ще намери пак слънца и макове,
пеещи води, поляни тайни,
със безсмъртниче обрасли,
със омайниче...

Пада, като сняг, прощален вик на ято.
Ала в мене още тлее
лятото.

---

тряпочка с уксусом

У ВАС ПРИРОДНЫЙ ДАР

(с кем соберёшься от того и природишь
природный вычеркнуть)

У ВАС ДАР

(у вас у нас у тебя у меня у него у неё
не слишком ли много даровитых
вас то есть меня вычеркнуть)

У ДАР
(не вижу смысла
интервал тут причем)

УДАР

вот теперь в самый раз

что же вы стоите
лоб посинеет
тряпочку надо с уксусом

или закапать уксус в уши

впрочем
вряд ли уже поможет

---

шанежка

все сдобные пирожки вынуты из корзинки
к каждому пирожку нашёлся глоток
к каждому глотку приложился тост
и лишь ржаная шанежка со щавелем
замешанная на старом бараньем жире
осталась лежать на плетённом донце
сохнуть по развязному языку
и гадать на липких крошках
подброшенных ей на память
бывшими соседями
по коммуналке

оставили её на десерт
или решили отдать собаке
живущей у мусоропровода
чтоб та не гавкала по ночам

---

Что-то будет

Будут стихи когда-нибудь о любви,
будет когда-нибудь...
Что-то, наверно, будет.
Ну, а покуда — зА морем соловьи
и сквозь сугробы
путь за калитку труден.

Мать всё хлопочет, радуясь, что живой,
смотрит в глаза,
по руке то и дело гладит.
То вдруг качнёт, задумавшись, головой
и встрепенётся:
вспомнит о снегопаде,

о переменном ветре, об облаках
и о синоптиках:
— Люди они, не боги!
А о войне ни слова, лишь впопыхах
вдруг пошатнётся,
будто отнялись ноги.

Словно не сыну — ей их отрезал врач,
словно она
издыхала в кровавой груде.
Будут стихи о счастье, не плачь, не плачь.
Что-то, наверное, будет.
Что-то будет.

---

Миры

Ты думаешь?
Я размышляю.
И так и сяк, со всех сторон
к вопросу присовокупляю
и ясный тон, и дальний звон;
свои сомнения и чьи-то
категоричные слова.
И бита карта – и небита.
Они правы – и я права.
Сопоставляю факты, слухи,
связать пытаюсь свет и звук;
свожу свидания-разлуки  
и выгребаю жар из вьюг;
неувядающие чувства
ищу на кладбищах времен.
Подумать – это не искусство.
Другой предчувствую закон:
не тот, что жирно пропечатан,
а тот, что скрыт внутри игры.
Сличаю тени, блики, пятна...
Не мир вокруг – миры, миры!

На фото:
Огюст Роден
"Мыслитель"

---

Лыжницы

---

Солнце на бродягу не обиделось

Солнце на бродягу не обиделось,
что о нём ночами бормотал,
что в холодных лужах ему виделось,
что в седых туманах рисовал.

Солнце на бродягу не обиделось,
что без спросу звал его "своим",
за лохмотья не возненавидело.
Улыбнулось и — взошло над ним.

2007

---

Пободалась я с судьбою

---

Репортаж со съёмочной площадки

"Я хотел бы сказать, друзья мои, о перспективе.
Лирические стихи, в общем-то, нужны вам и двум вашим товарищам."
            Юрий Ряшенцев

***
           
"Всё не однажды в кадре было. Не ту, не ту сыграла роль: заштамповалась, повторилась. Натёрла публике мозоль и замусоленная тема, и экспозиций чехарда. Пленённые её игрою, непревзойдённою года, от примы ждали потрясений – не новой пластики лица. В ответе даже дряхлый гений за прирученных до конца. Но.. жизнь:  семья, дела, расходы, здоровье требует затрат. Самой бы сделал кто погоду! Пусть режиссёр и бледноват, и эпигон, зато не промах: умеет выудить бюджет. Но что ни реплика, оскома"..
– Кому ты тут строчишь, поэт? Взял, написал бы ей вещицу, свободную от вкусовщин: чтобы захотелось раствориться и не считать своих морщин; чтобы вошла в неё, как в воду, в хрустальных брызгах отразясь; такую обрела свободу, какой не знала отродясь; чтобы дышать не надышаться, не красоваться – озарять; от лет своих не отрешаться. Играть, как жить – жить, как играть. Пиши сценарии, поэт! Стих – эпизод, штришок к картине. Какой ему ни выставь свет – в одно мгновение остынет. Другое дело – полотно, в себя впитавшее эпоху. Пиши сценарии, поэт. Стихи не хлеб – так, крохи, крохи.

---

Неотложное

---

В жизни женщины может быть много мужчин

Гоше


КОТ В МЕШКЕ

Мешок в ряду не выделялся —
обычный штопанный пузырь.
А кот хорошим оказался:
мордастый, рыжий богатырь.
Не медалист, но не блохастый,
не дармоед и не драчун.
Ловить мышей почёл за счастье,
к тому ж мурлыка и баюн.
И угостить его не жалко,
и шёрстку вычесать не лень.
Так и живу теперь, хозяйкой,
оберегаю даже тень.
И я его не выбирала,
и он меня не выбирал.
Но если всё начать сначала —
каких ещё желать начал?!



***
В жизни женщины может быть много мужчин –
не с одним танцевать, не с одним целоваться!
Но всегда в её сердце живет тот один,
с кем ей, трижды расставшись, вовек не расстаться.

С ним рассветы встречать, даже если другой
ослепил фейерверком короткого света.
Он, невидимый, вечно стоит за спиной,
заслоняя собою от зноя и ветра.

Среди тысячи лиц узнаваем, как бог,
он спасенье от всех на земле одиночеств.
Он – маяк всех морей, горизонт всех дорог,
даже если другой выстлал звёздами ночи.

В жизни женщины может быть много мужчин.
Но единственный взгляд, ей ниспосланный свыше –
провиденье, судьба, всех забот её клин.
Где бы он ни летал, им всегда она дышит.

Уплывая в закат, в неизбежный полёт
его руку в своей она держит незримо.
И ласкает его, и прощения ждет,
и уносит с собой за черту его имя.



СЕРВИЗ В ГОРОШЕК

Сидим и смотрим. Солнце на столе
хозяйничает: стелется и мажет
само себя на хлеб навеселе,
огнём горит – без дыма и без сажи.

Сидим и смотрим: дерево в окне
мигает переливчатою тенью.
Зелёное и бодрое вполне,
послушно отдается дуновенью..

Сидим и смотрим: надо б побелить,
замазать паутинки в терракоте,
щиток к камину ближе притулить –
недолго хорохориться погоде.

Сидим и смотрим. Щуримся на свет,
вдыхаем воздух спевшимся дуэтом.
Сервиз в горошек – старый душевед,
глядит на нас с улыбкой из буфета.



***
В проулке балуется ветер,
шуршит остывшею листвой.
А я живу на этом свете –
ты это помни, дорогой.

Пока теплы мои ладони,
пока хочу тебя обнять –
ты это помни, помни, помни!
Не заставляй напоминать.



ПРИКРЫЛИ МЕНЯ!

Приручи меня, прикрылИ,
подними меня над толпой,
оторви меня от земли,
но не дёргай наверх стропой.

Спелым ветром в меня вселись,
что не сушит счастливых слёз.
ПрикрылИсь ко мне, прикрылИсь,
отними у крючков и лёс.

Укради меня у болот,
преврати мои дали в близь.
В полпути до святых ворот
прикрылись ко мне, прикрылись.

Подыграй на луче любви.
Не столкни в печаль, не сорвись.
Соживи меня. Оживи!
Прикрылись ко мне, прикрылись.



***
Если вместе с тобою – что хочешь, могу:
бездорожьем идти и гореть на снегу.
Из рубахи и кожи, смеясь, вылезать,
на полосочки их для тебя нарезать:
для креплений, канатов, шнуров и бинтов.
Если вместе с тобою - не жалко мостов:
синим пламенем пусть за спиною горят,
чтобы только вперёд и ни шагу назад.
Если вместе с тобою – пройду по воде
и по дну проползу, благодарна везде
слить дыханье – с твоим, пить улыбку с лица.
Если вместе с тобою – не страшно конца...



***
Давай погуляем по карте,
потыкаем пальцем – авось,
окажемся где-нибудь кстати,
где лучше бы нам зажилось?
Своими придемся по духу,
и статью в одно, и лицом...
Довольно мотаться по кругу,
уедем – и дело с концом!
Здесь все на опасном пределе,
здесь люди друг другу враги.
Пока не совсем озверели,
пока не совсем старики -
уедем! Ведь где-то же нужно,
чтоб Бог с высоты отдыхал!
Вдруг где-нибудь в гавани вьюжной
не умер еще идеал?



***
Если б знать чего хочу,
если б цель какую видеть,
но...сорвалась и лечу.
А куда? Куда уж выйдет.

Дети так играют: рвут
воздух грудью, забываясь,
и бегут, бегут, бегут,
и дорог не выбирают...

Так и я: бегу, лечу
и во все больное горло,
не щадя его, кричу,
и не чувствую, как больно.

Расшибу об стенку лоб,
вытру кровь и снова, снова...
Ты прости мне этот трёп,
вспышку, ветреное слово...



ОЛАДУШКИ

В прихожей – вееры зонтов,
плащи, как куры на насесте:
пора интимных вечеров,
когда всё чаще - дома, вместе.
И руки тянутся к огню,
и плечи просятся в объятья,
и чай по десять раз на дню,
и пуговицы все на платье
застёгнуты. Вся нагота
прикрыта и желанна вдвое.
В окошке - лодочка листа
и мы плывём, плывём с тобою...
И счастлив старенький диван,
на воркованье наше глядя.
Внутри и вне – туман, туман...
И так тебя приятно гладить!
Лежишь разнеженным котом,
весь с головой в моих коленях
и всё качается...Плывём!
Пора любви и сладкой лени.



МОЛИТВА О ТЕБЕ

Мой родной человек, я тебя разглядела не сразу,
не узнала тебя,
распыляя свой взгляд на других.
Обронив в суете, между прочим, случайную фразу,
растворилась в рядах
запестревших рекламою книг.

Не нырнула, любя, в распростёртые встречно объятья,
не расслышала слов,
угорев от чужого тепла.
Но нельзя избежать близким душам святого зачатья,
где б себя не терял,
снизойдёт благодать...Снизошла.

Мой родной человек, о тебе задыхается строчка
и пожары молитв
разметают кошмар непогод.
И звенит, на сносях,
восхищеньем счастливая почка,
предвкушая весну, что удачу тебе принесёт.

Мой родной человек, одиночества больше не будет.
Неустанно молюсь
каждый день и подаренный миг.
Будут, будут добры обстоятельства, звери и люди.
Оберегом тебе -
каждый вздох мой отныне и стих..



БРОДЯГИ

Кто мы с тобой? Уставшие бродяги,
сбежавшие от общества людей.
Два рюкзака, палатка и две фляги
и никаких звонков и новостей.
Тропа крута, спина её скалиста –
ног не видать, а всё-таки бежит.
И мы ползём по ней, как альпинисты,
надеясь, что вершина нас простит.
Нальёт глоток живительной свободы,
захоронив в туман останки бед.
И небо снова сделает Погоду,
на все вопросы разом дав ответ.
Кто мы с тобой? Уставшие бродяги.
Чего хотим, отдав себя горам?
Спят в рюкзаках до срока наши флаги.
И мы ползём...Покоя надо нам.



РЕКА И МОСТ

Над обмелевшею рекой
сутулый мост поник в печали:
– А помнишь, как меня тобой
сносило – досочки трещали?

Как, оторвав от берегов,
волною жадно поглощало,
чтоб возвести опять альков,
где ты бы тень мою качала?
 
Под легкой пенною фатой,
ты каждый миг была невинна.
Был не горбатый я – крутой.
Весь околоток тополиный

сох, сам от зависти не свой.
Ведь не ему ты мыла ноги..
Он был бессменный постовой,
а я "горбатый" и "убогий"...

А нынче в зарослях репья
лежишь в потрескавшемся иле.
На донце - ниточка ручья.
Где годы воды перекрыли?
 
Прошу тебя, не высыхай,
Сольём оставшиеся силы.
Пускай на день, на час пускай.
А нет, так потеснись под илом...



***
Холодный лист, почти еще зеленый
(каким же его ветром занесло
на голый скат вершины убеленной,
упершейся в небесное стекло?),
смотрелся в высь, как в дом,
где избавленье
от пыток подступающей зимы,
и думал:
"Смерть – восход, а не паденье."
– Мы...



И ВСЕ-ТАКИ ВЕЧЕР

И всё-таки вечер. Оранжевой пылью
посыпал дорожки закат хлопотливый.
Пора собираться. Уложены крылья
и ясен маршрут. Не скосить от призыва!
 
Надраив до блеска последние страсти,
сидим на веранде и пальцы сплетаем.
И что-то беззвучно лепечем про счастье,
и тем, кто за нами, его завещаем.
 
Укутавшись в плед домотканной истомы,
мы исподволь гасим всё то, что речисто.
Кошачьей походкой пушистая дрёма
круги нарезает и мордочку чистит.

А может быть врёт щепетильная кошка –
закат через темень в рассвет перельётся?
И, вылакав блюдечко звёздной окрошки,
оближется сыто и днём улыбнется?

И всё-таки - вечер...Роса холодеет
и гаснет надежда, дрожа от озноба.
Рука бессознательно тянется к шее -
на месте ли крестик?
Да нет, просто проба...



***
Ни любви, ни стихов – ничего не хочу:
всё сбылось, всё уже совершилось.
Я разнеженным лбом прилипаю к плечу,
отпуская все мысли и силы.

Твоя пядь в волосах обмякает, дрожа,
бормотанье всё реже, всё тише...
Уплываю волной за тобой не спеша
и не вижу уже, и не слышу.



ЛУЧШЕЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

Писать стихи на мужниной груди,
Нырнув под одеяло отрешённо,
Едва касаясь, пальчиком водить
По коже, поцелуями прожжёной..

Пусть неразборчив текст, неуловим –
Он лучшее моё стихотворенье.
С проявленными несопоставим:
Совсем другой формат и измеренье...



***
Я отблеск твоих глаз, я отзвук твоих губ,
дыханий и шагов рассыпчатое эхо.
Ты жизнь, а я – рассказ о том, как ты в ней люб,
как невозможно мне из дней твоих уехать.

Я пена твоих волн, я травы твоих троп,
бессменный часовой задумок и секретов.
И на крутой лыжне – спасительный сугроб,
и спутник твоих дел, и... ось твоей планеты!



***
Я думала, любовь – это волна:
взметнёт под звёзды,
всполыхнёт зарницей.
А оказалось: это глубина
размером в жизнь,
которой не напиться..

---

Петух на балконе

---

Там у тебя, здесь у меня

– Там у тебя тает звезда,
   веточка в окна стучится.

– Здесь у меня дни, как года
   и журавли все – синицы.

– Не дотянуть до рассвета руки,
   не дотянуть.
– Не дотянуть.
– Как твои сны от меня далеки!
   И невозможно уснуть.
– Здесь у меня.
– Там у тебя.

– Ну пошепчи что-нибудь...



– Там у тебя стынет ладонь,
   не окунуться губами.

– Здесь у меня вечный огонь,
   слёз негасимое пламя.

– Не дотянуть до тебя мне руки.
   Не дотянуть.
– Не дотянуть.
– Сердце молчанием не обожги.
   Дай твоё имя вдохнуть.
– Там у тебя.
– Здесь у меня.

– Ну пошепчи что-нибудь...

---

В ожидании журавлей

Вам, журавли, совсем меня не жаль.
Оправдываю ваше постоянство:
безоблачнее зА морем февраль,
милее глазу пёстрое убранство.

Вы не фанаты снежной красоты,
она безлика с вашей высоты.

А мне без вас не то, чтобы тоска
(я летом вас совсем не замечала),
но как-то опускается рука
и жизнь не начинается сначала.

В туманах ваших крыльев не ищу,
но как же я по ним теперь грущу...

Всё думаю про ваших журавлят,
которые однажды народятся.
За окнами ветра в трубу гудят,
а мне упрямо оттепели снятся!

Вы берегитесь: где легки корма —
легко лишиться силы и ума.

Те крохи, что остались на столе,
воробышкам отдам и станет легче.
Мои труды сегодня — о тепле:
очаг горит и шаль легла на плечи..

Держитесь, ведь на юге не всегда
блестит над поймой ясная звезда...

........................................
 
Как добрались, никто ли не отстал?
Забылась ли дорожная усталость?
Лёд на реке еще не замерзал,
а я уж лодку красить размечталась...


Фото: Владимир Станев

---

Дождяра улёгся на сплюснутый город

Дождяра улёгся на сплюснутый город
и всё теплокровное спряталось в щели.
Повсюду свирепствует солнечный голод,
немногим счастливится греться в постели.

Она из везучих: и кофе — на блюдце,
и томик Платона едва ещё начат.
Чинары под окнами хворо трясутся.
Она их жалеет, но хором не плачет.

Удобно улёгшись в упругих подушках,
легко воспаряет на крылышках мысли,
ведь книги не просят ни пить и ни кушать,
ни мучать лодыжки в стремлениях к высям.

Дождяра рычит, как дворовая сука,
царапает окна, плюётся в них градом
и рвётся нагнать на строку её скуку.
Но окна закрыты. Ей скуки не надо.

И было ли время трудов и печалей?..
Окрестности хмуро трепещут от грома.
Ну-с, что вы тут, мудрые нам завещали?
А всё-таки здорово: с книгою, дома...

---

Стихари

---

Дом

Не ругай облупившийся дом,
подобравший тебя на пороге,
не однажды побитый дождём,
подстилавшийся пОд ноги многим,

безнадёжно, до слизи, сырой,
как морщины слезливой старухи...
Не пугайся, окошко открой!
Не укусят подохшие мухи.

Закатай рукава до локтей
и, отправив молитвы за грани,
пожелай его стенам детей,
а не храпа заносчивой пьяни.

Загрунтуй, перекрась, побели,
не стесняйся прослыть трубочистом..
Чиркни спичкой и дуй на угли!
Будут аисты в небе лучистом!

На земле этой столько сирот,
столько ножек, бегущих навстречу.
Не забудь посадить огород!
Лечит время. И в хосписах. Лечит.

Фото: Владимир Станев

---

Грозовое

---

У врагов моих беда

У врагов моих беда.
Я желала им дурного.
Я желала им суда
за мучительное слово,
за убийственный цинизм
откровенного злорадства
в день, когда кончалась жизнь,
но еще хотелось братства.
Почему же не смеюсь
я теперь над их несчастьем?
И откуда эта грусть
накатила в одночасье?
Почему так остро жаль
враз подкошенных тиранов?
...У врагов моих — беда.
У меня на сердце — рана.

---

старею

---

Кольцевая

---

Предрассветное

---

Читаем бегло, торопливо

---

Дора Габе Я вглядывалась в небо отрешённо

---

что-то

---

Письма в никуда

---

Она давно не падала с луны

---

Старуха на крыше

---

Лицо

---

поэзия

---

Станка Пенчева Руины

---

Обновление

---

Станка Пенчева Поэт и дитя

---

она читала его стихи

В.П.

она читала его стихи

так ребёнок прижимает к своей груди игрушку
боясь что её у него отберут
так изголодавшаяся после долгой бури птица
клюёт крошки на тёплом островке человеческой ладони
так путник блуждавший во тьме не один час
не однажды споткнувшийся и упавший
подставляет пригоршни под струйку родника
и пьёт взахлёб и не может напиться
и долго с чувством фыркает умываясь
а потом зажмурившись запрокидывает лицо
навстречу восходящему солнцу
и улыбается

она читала его стихи

---

Не знаю, может это счастье

---

Станка Пенчева - Пёрышко духа

---

Станка Пенчева Бабушки

---

Не ищи меня в старой строке

Не ищи меня в старой строке,
ведь душа — перелётная птица:
ей положено жить налегке,
не единою крошкой кормиться;

не привязанной к дереву петь,
а летать высоко и свободно.
Ей гнездо превращается в клеть
на страницах погоды нелётной!

Не ищи меня в прежних стихах,
я давно не живу в их пределах.
Каждый шаг —  мой единственный шаг:
не вернётся в гортань, что отпелось.

Ты сегодня ко мне прилети,
покачайся со мною на ветке.
И подпой мне, и в сердце прочти,
как мне тесно в моей кругосветке...

---

Станка Пенчева - Запоздалая

---

Лёгкие стихи

---

Какие неожиданные линии

---

Станка Пенчева Ноктюрн

---

Станка Пенчева В складках ночи

---

Лепота

---

пропал

пропал из эфира
из полей зрения
но я не боюсь за него
не ревную к тому
чего мне знать
не положено

я знаю
он не пропащий человек

---

непрогнозируемые

---

Оладушки

Гоше

На солнце утречком ни пятнышка:
его на небе будто нет.
Ты посиди со мною рядышком,
мой белый лебедь, белый свет!

Сожми ладонь мою шершавую,
мозоли нежно разомни.
Мы с каждым годом моложавее
и стариком себя не мни.

По-детски ласковы, доверчивы,
довольны малостью вполне.
Играем в жизнь с утра до вечера,
куда-то скачем на коне.

Юлим, бряцаем пирамидками,
мячи кому-то подаём...
Обуты-сыты не завидками:
всё вьём гнездо своё и вьём.

То там соломинка прогнившая,
то здесь от пуха ни следа..
Ненастье, солнце затенившее,
грозится мраком навсегда..

Ты посиди со мною рядышком,
мой белый лебедь, белый свет.
Ах, ладу-ладушки-оладушки..
Туман в окошке хмур и сед..

---

Станка Пенчева - Мать Неизвестного солдата

---

Станка Пенчева - Наконец-то!

Высвобождаюсь из жизни:                
змея - из тесной кожи,  
вода - из расщелины.
Наконец на свободе!
Свободна
от вечной гонки за чем-то,
от страха за непрочное
/обычно любовь/,
от жеманства пустой суеты –
не волнуют больше ни старое платье,
ни взгляд, проскользнувший мимо.
Терпеливо выслушиваю
самопризнания,
самоиронии,
самохвальства,
а на губах моих дрожит улыбка ,
легкая бабочка на чертополохе..
Настолько свободна,
что кладу себе в карман камни –
глядишь, и унесли меня шальные ветра!


Текст оригинала:
НАЙ-ПОСЛЕ!

Измъквам се от живота:          
змия – от тясна кожа,
вода – от цепнатина.  
Най-после на свобода!
Свободна
от гонитба на нещо си,
от страха за нетрайното
( най-често любов),
от превземките на суетата –
не ме претеснява ни старата дреха,
ни погледът, минал през мен.
Търпеливо изслушвам
самопризнания,
самоиронии,
самохвалства,
а на устните ми трепти усмивчица –
пеперуда върху магарешки бодил...
Толкова съм свободна,
че слагам в джоба си камъни -
току виж ме отнесли щурите ветрове!

---

Словно высох колодец двора

Ты скучаешь по ласковым дням,
по кухонной незлой толкотне,
по голодным хохочущим ртам,
по футбольному матчу в окне.

Словно высох колодец двора -
не напиться счастливых минут.
Прервалась до финала игра,
а ворота голов ждут и ждут.

Знаешь ты, как не сладок пирог
без десятка протянутых рук.
Как жесток опустевший порог,
где никто не появится вдруг.

Ты скучаешь по милой "грызне"
за обеденным шумным столом.
А весна все цветёт. Что - весне?
Ей положено цвесть под окном.

Как подрос наш задира чинар:
до восьмого взлетел этажа!
Без детей мир беспомощно стар.
Не спешат молодые рожать.

Им понять до времён не дано,
как бессмысленно пуст этот мир
и как в окнах бывает темно
без малюток в скворешнях квартир...

---

Носки

---

Медсестра

---

Станка Пенчева - Пусть я осенью буду твоею!

---

Станка Пенчева - Снег

Какой старовременный снег идёт,
неспешный
и простодушный.
Колёса машин его давят вразлёт,
печные трубы в дыму  злобно  душат,
снегоуборщики - выметают.
А он летит себе отвесно,
легко, свободно, не сбившись в стаю,
для всех единен,
ангельски бестелесен...
Как нам хочется каждому чистоты!
Лучше стать непрестанно мечтаем!
Но в белизне оставляем следы
и топчем её,
и в грязь превращаем.



Текст оригинала:

Какъв едновремешен сняг вали -
бавен и благ,
простодушен.
Прегазват го настървено коли,
комините бързат да го опушат,
снегорините - да го пометат.
А той си пада унесено,
не подбира ни цел, ни път,
за всички еднакъв,
ангелски безтелесен...
Как сме петимни всички за чистота!
Как не искаме да сме същите!
И се втурваме в снежната белота,
и я тъпчем,
и в кал я превръщаме.

---

Кастинговое

Время терпит - не торопит: не ревёт в загоне скот.
Истопник исправно топит баню в доме круглый год.
И на совесть, без засечек лифт снуёт туда-сюда.
И бывает вовсе нечем мне заняться иногда.

Муж при деле, я при муже: обеспечиваю тыл.
В мультиварке млеет ужин, не выматывает жил.
И могла бы сериалы я смотреть, а не в окно,
греть бока под одеялом и пригубливать вино.

Но меня там не снимают, не звонит мне режиссёр!
Вот в окне весь день и маюсь: вдруг проедет через двор?
Спросит:"Кто тут растакая, распрекрасная до пят?"
И начнется жизнь людская... Что же ты не едешь, гад?!

14.09.16

Фото: Владимир Станев

---

Предавали меня

Предавали меня, предавали меня, предавали.
Предавала и я: тех - забвению, этих - стихам.
Но предательством эти "предания" были едва ли:
разводила судьба, уносила по разным шляхам.

Уходил за мечтою вослед безнадежный мечтатель,
улетала орлицей за сыном безумная мать,
убегал от меня расхоложенный кредитодатель -
что солидному банку с бесхозного путника взять?

Предавали меня: одиночеству, книгам, покою;
предавали, роняя из хилых, опущенных рук –
в руки, полные сил, в непогоду с бурлящей рекою,
из мгновенности встреч - во всевечную мудрость разлук.

Всё, как надо: по чести, во славу, во благо.
Всё своим чередом по своим проплывает путям.
Кто бы что ни писал - стерпят всё и экран, и бумага.
Может, стерпят и там, где их нет. Может, стерпят и там...

18.09.16

Фото: Владимир Станев

---

На восток!

---

Постный хлодник

Если чихать с высоты  или попросту –
страх не догонит, он с места не сдвинется.
Если в огонь не подбрасывать хворосту -
пламя на дерево не перекинется.

Каша без жару сама не заварится..
Только без каши несытно охотнику.
Так что чихать или жарить и париться,
или налопаться постного хлодника -

сам выбирай, навари и похлёбывай,
дуй себе в ус и на ложку не жалуйся.
Ежели вьючат тебя, как двугорбого,
то уж вези куда надо, пожалуйста.

Значит ложился и ноги подкашивал.
Или под боком выносливей не было.
Грузят ведь тоже совсем не на каждого.
Послан - возрадуйся: где-то востребован.

---

Сквозь пунктир жалюзи

Сквозь пунктир жалюзи,
как сквозь стайку притихших ресниц,
пробивается свет, расчертив все предметы в линейку.
Тишина, не грызи,
не стирай с предыдущих страниц
приунывший привет, отслужившие сгнившие рейки!

Пробуждается мир
за умытым дождями стеклом
и прилипший к нему обречённый листочек отчаян.
Сколь не штопали дыр,
истрепался флажок над мостом,
не идут поезда и никто никого не встречает.

Но на дне городов,
что ушли в запредельную глушь,
несмертельно убит, спит апрель в летаргической тине.
И поля берегов,
что прокисли сегодня от луж,
как печаль ни зноби, улыбнутся весенней картине!

---

Вчерашний день

---

А это я улыбаюсь!

---

Молитва о тебе

---

Сапожник без сапог

Сапожник ходит без сапог:
старо, понятно и привычно.
Творец всегда к себе жесток – 
в мирском рачении и личном.

Не отрывая глаз от стоп,
о них заботясь ежечасно,
то щурит глаз, то морщит лоб,
на все заранее согласный:

и на колючую стерню ,
и на мороз, нещадно жгучий.
И сто молитв сто раз на дню 
не о себе, о "невезучем",

а о везении того,
кто в сапогах его обрящет
Благословенье Самого
и Слово, всех поэзий слаще.

6.01.16

---

Потерянный ключ

Я не люблю, когда в моё окно 

впивается зевающий прохожий,

прокручивая кадры, как кино,  

примеривает тапочки в прихожей;

выстраивает собственный сюжет 

из тонкого рисунка на гардинах,

по запаху картошки и котлет 

разгадывает тайнопись на спинах:

о весе и размере кошелька, 

персонах на завалинке дивана...

Я не люблю, когда из огонька 

подсветка возникает для экрана!

Герань на подоконнике густа 

и на гардинах заросли дремучи. 

Я та ещё! А может и не та..

Сама к себе не раз теряю ключик.

---

Подуем на раны!

---

Станка Пенчева Нрав

---

Петя Дубарова Где-то там

Петя Дубарова (1962 - 1979) болгарская поэтесса. Начинает писать стихи с детства, а к 17 годам уже имеет изрядный поэтический опыт. Начинает печататься с 14 лет в школьном литературном журнале "Родная речь". Ее стихи производят настоящий фурор в литературных кругах. В своих стихах Петя Дубарова пишет о своем родном городе Бургасе, о школьной жизни, о проблемах на своем пути. Поэзия у нее светлая, чистая и в то же время не по годам глубокая. Все книги с ее стихами выходят уже после ее смерти.

***

Там, в облачном буйстве небесной лозы,
с ресницы испившей дыханье слезы,
из рачьего дома, что солью пропах,
из древнего берега в синих волнах

рождается, жить без меня вдруг невмочь
/когда наступает ни день и ни ночь/,
не хлипок, бесцветен, застенчив и тих,
а жаркий, живой, мой неистовый стих.

И падаю навзничь во власть его рук,
и сердце девчоночье слышит свой стук,
вибрирует гулко, счастливой пчелой.
Не жду, когда стих позовёт за собой!

Бегу к нему, знаю: он мой, только мой,
негаданных мыслей сияющий рой
меня увлекает. Во сне? Наяву?
Бургасом, вдоль бронзовых улиц, плыву.

А солнечный слиток с дрожащих небес,
как чудный фонтан, извергает свой блеск.
В невиданной матовой странной заре
счастливо плещусь, становлюсь всё добрей.

В глубинах живых нескончаемых вод,
в дельфинах и звёздах, раскрасивших свод,
во тьме, где вдруг вспыхнет, проснувшись, маяк
мне чудится тайный пленительный знак.

Ведь рядом со мною, распахнут и бос,
живой и реальный, как день и вопрос –
мой стих, что запальчиво молод, крылат,
любимый, единственный друг мой и брат.

За временем светлым ступаю вослед.
О, как я хочу, чтоб строкою согрет,
нашел после жизни моей кто-нибудь
зелёную пристань, спасительный путь.

 
пер. с болгарского Людмилы Станевой
10.07.2015
Сливен
............................................................................

текст оригинала:

Петя Дубарова

***

Там някъде в облаци, в луди лози,
от мигли запазили дъх на сълзи,
от морския дом на соления рак,
от някакъв стар, омагьосан син бряг
 
внезапно се ражда и тръгва към мен
(когато не е нито нощ, нито ден)
не плах, сивоок, бледосинкав и тих,
а жив, поразяващ, неистов мой стих.
 
Аз падам във двете му властни ръце
и моето момичешко пъстро сърце
вибрира в мен като щастлива пчела,
Не чакам познатото тръпно "Ела"!
 
Аз тръгвам след него и знам, че е мой,
на моите мисли блестящият рой
то грабва. Къде съм? Сънувам ли? Аз
попадам във някакъв бронзов Бургас.
 
Слънце с магия на златен фонтан
изригва от мекия свод разлюлян.
А някаква матова странна зора
ме прави щастлива и нежно добра.
 
Дълбоко във хиляди живи води,
в делфини, в звезди, невидени преди,
в събуждане кратко на морския фар
откривам учудена някакъв чар.
 
Защото до мене, разгърден и бос,
реален и жив като ден и въпрос,
е моят стих - трескав и толкова млад,
единствен обичан, единствен мой брат.
 
Аз следвам на времето светлия ход
и искам, как искам след можа живот
пак някой да трепне, внезапно спасен,
открил в моя стих своя пристан зелен.
 
1977

---

Восточно-западное направление

Топчут, мнут, а ты жива,
шелковиста, без гордыни.
Научи меня, трава,
пробиваться сквозь твердыни.

Замерзать, гореть и гнить,
воскресать и колоситься.
Не роптать и не винить
человека, зверя, птицу.

Научи меня, ручей,
отражать небес свеченье,
проходить затор ловчей,
без оглядок и мученья.

Научи меня, цветок,
быть красивой, без амбиций.
Просыпаться на восток,
а на запад спать ложиться..

---