вот он стоит почти не шатается
думает глубоко
как паруса на ветру развеваются
у него трико
а кажется он будто бы в римской тоге
пережёвывает стихи
потому что в глазах у него итоги
по лбу штрихи
мимо снуют какие-то утырки
как мыши по валуну
и донышко его литровой бутылки
указывает на Луну
потом он уходит от этого мира
скрывается за кустом
будто звезда прямого эфира
падающая под стол
вот я и думаю прав был Сенека
просвещённый араб
чем ближе узнаешь человека
тем громче храп
когда я грежу о мире простом
где поле трава и покой
Лобачевский задумчиво чешет лбом
пробивает стену рукой
ногтями заточенными как сталь
впивается мне в плечо
и говорит наклоняясь вдаль
ну вот они рельсы
и чё?
пойдёшь по левой хлебнёшь невзгод
по правой о том же речь
за горизонтом - обе войдут в живот
как сходящийся меч
тебе расскажут что ты проспал
станцию на пути
за горизонтом не будет шпал
чтобы дальше идти
так превращаются миражи
в комок
в первородный блин
и Лобачевский стоит во ржи
как параллельный клин