Алексей Ахматов
Восемь стихотворений
Фотография Александры Климовой
* * *
Что с того, что цену знаю
Я собратьям по перу?
Никогда не обижаю
Их на дружеском пиру!
Их призвали всеблагие
В собеседники ко мне.
Здрасьте, гости дорогие,
Все в капусте и вине!
Кто я, чтоб им портить вечер?
Ведь ни сторож, ни судья.
Им и так прикрыться нечем
Перед тьмой небытия.
* * *
Червь всегда внутри себя пьян и крив.
Гвоздь всегда внутри себя прям, красив.
Как по шляпе не стучит молоток,
Гвоздь внутри себя всегда – молоток!
Что ни делает с ним влага и ржа,
Он внутри себя острее ножа.
Сколько ты червя землей ни корми –
Никого не пустит в свой микромир.
Он всегда внутри себя весельчак,
Весь на пальцах, на бровях, при свечах!
Тех не выпрямить, других не согнуть,
Ведь у каждого свой внутренний путь.
Ничего о том не зная судьба
Все мечтает, грациозно груба,
Делать гвозди бы из этих червей,
Понаделать бы червей из гвоздей.
* * *
Она вошла ко мне без стука,
Беззвучно встала у стола
Без приглашенья, без испуга,
Почти в чем мама родила.
Вошла, практически нагая,
Светясь волшебно, как неон,
Но я, иллюзий не питая,
Решил мгновенно – это сон,
И даже хуже – я здесь лишний,
И совершенно не причем –
Сегодня, ночью мне приснившись,
Она впотьмах ошиблась сном!
* * *
Бодаясь с ветрами свирепо,
С годами все жестче и злей,
Дуб стойко отстаивал небо,
Настаивая на земле.
Разверстую хлябь с валунами
Сжимая клешнями корней,
Он кроной махал, как крылами.
Таких не учел Карл Линней?
Меж грузным и ветренным небом
И грунтом обветренным он
Служил пуповиной, об этом
Не скажет Линнеевский том.
Когда же он рухнет ветвисто
(Всему есть на свете конец),
И явит на спиле все триста
Своих драгоценных колец,
Ни мачтой тогда, ни поленом,
Он станет субстантом иным…
И «Виды растений» смиренно
Раскроют свой свод перед ним
* * *
Человек заходит в лодку
Со снастями по утрам,
Взяв с собой червей щепотку,
Хлеб, и фигу докторам.
Он садится на скамейку,
К солнцу сгорбленной спиной,
По воде узкоколейку
Пролагая за кормой.
Он в туманной дымке тает,
Еле видимый уже.
Весла, взад-вперед летая,
Образуют букву Ж.
С удочкою без заботы
Он часами напролет
Глубины своей высоты
Как спортсмен с шестом берет.
Слушает он рачьи речи,
Пересуды судака,
А когда заварит вечер
В озере, как чай закат,
Снова сядет он за весла
К солнцу сгорбленной спиной
И вернется, словно после
Терапии лучевой.
* * *
Бор мрачен и собран, как СОБР,
И ветками целит в упор.
Но я ж не грабитель, будь добр,
Зелёный открой коридор.
Сегодня нужды нет в запасах,
Не манит богатый улов,
Я не претендую на мясо
Твоих плодовитых грибов.
Зачем ты запутал тропинки
И ягоды прячешь спеша?
Ты ж видишь, что я без корзинки,
Ни спичек при мне, ни ножа.
Растяжку задел паутинки,
И лес, что молчал до сих пор
Хрустящим сучком под ботинком
Тугой передёрнул затвор.
* * *
Нельзя жалеть плохих поэтов,
К ним проявляя доброту,
И если мы живем по эту
Черту, они пускай по ту.
Не попрекаешь немотою?
Не ставишь глухоту в вину?
Они тебя, как нематоды
Сожрут, лишь явишь слабину.
По доброте позволишь лишку,
И вот уже другим не жить –
Они бездарно, как и пишут
Начнут вершить, судить, журить.
Уже они здесь все решают,
Верша с трибун высоких суд,
Кого-то премии лишают,
Кому-то звания дают.
«Зачем вам рифменные пары,
Силлабо-тоника зачем?»
Они проводят семинары,
Как делать книги без проблем.
Так, в прошлом, нами не обижен,
Придет сегодня графоман
И наплодит вокруг таких же,
По графоманам сделав план!
А глядя на него мальчишки,
Из коих мог бы выйти толк,
Смекают быстро, что излишни
Бессонный поиск, кровь и пот.
В стихах одни стереотипы,
Штамп в тексте, как на лбу печать,
Верлибры всюду, как полипы
Свободно не дают дышать.
Не позволяй хвалить халтуру,
Не дай им плакать в твой жилет,
И если жаль литературу –
Плохих поэтов не жалей.
* * *
Лес в строительных лесах,
Словно храм на капремонте,
Сквозняки на этажах,
Краны аж до горизонта.
Всюду стропы, балки, взвесь
Пыли солнечной в палатах.
Принимают с юга всех
Гастарбайтеров крылатых.
Зеленушка, королек,
Горихвостка, дрозд рябинник,
Гаичка, лесной конек,
Зяблик, пеночка, крапивник.
Не один стучит теперь
Перфоратор дятла в елях,
Вновь войдет в резную дверь
Май из ризницы апреля.
Значит это знак и нам
Продвигаться к лесу, к лету.
Все пути приводят в храм,
Храм вести обязан к свету.
"Я как-то гостил у поэта..."
* * *
Я как-то гостил у поэта
В глубокой таежной глуши.
Он раньше был баловнем света
И судьбы чужие вершил.
Его я однажды за чаем
Спросил: «Вы известный поэт,
Мы вас полстолетья читаем,
Откройте же славы секрет».
И он мне тогда, колоброду,
Сказал без особых затей:
«Чем ближе быть хочешь к народу,
Тем дальше держись от людей»!