Парковая культура

Тутауз (трактат о птицах)

О мудрости твердят: она бесценна,
Но за нее гроша не платит мир.
Авиценна (Абу Али ибн Сина)


А в парке по утрам - фратерните.
Вот лужа, будто зеркало без рамы,
(ей плитка новая заместо амальгамы)
спортсмена отражает буквой Д
и небо в цвет московского Динамо…

Бегу себе трусцовою ленцой.
Мамаши кислородят карапузов.
Ждет перемен в транзисторе В. Цой.
Собачка гложет корку от арбуза.

Вороны заклевали беляши -
останки от вчерашнего "подстолья",
которые отбросили бомжи
с осенним настроением бемольим.

Податься бы сердешным на юга,
вдруг обратившись в путинские стерхи.
Но президенту это на фига?
И не видать ему наверно сверху,

как под опекой доброго мента
на лавочке дырявит вены нарик,
как, прохрипев привычно «от винта»
и замусолив импортный чинарик,
алкаш на миг забудет про цирроз,
пока в канаве враз не околеет…

как, обуздавши бензопылесос,
гоняет стайки листьев по аллее
туркмен-таджик-узбек – нам всё равно.
Ему-то нет. Мешает идентичность.
Он тоже был советским. Но давно.
а это даже помнить неприлично.
Ему бы, позабывши про свои
обиды, В ЦДЛ читать со сцены
диваны Алишера Навои
или "трактат о птицах" Авиценны.
***

Камасутра летом

"Она надевает чулки, и наступает осень"
И. Бродский


Только снимешь плащ, как вокруг наступает лето.
И цветёт пионом ларек с охлажденным пивом.
В портмоне Ашота ручьями текут монеты
за шашлык-машлык. И поддато струят в крапиву
мужики. Жжёт, зараза, да дальше идтить лениво…

Дама скинет платье, и тотчас настанет вечер.
И забудешь всё, растворившись в её массиве,
Про детей, жену, отчего-то больную печень,
Вроде, шёл домой, но идти было так лениво…

Как трусы надел, так опять оживает утро.
Телефон молчит. В интернете зато гугливо.
И бредешь к ларьку, позабывши про Камасутру.
Что б жене солгать? Отчего-то и врать лениво…
***

Смена вех
Шелушится старый Кремль.
Медный колокол в тиши
Спит. Жую, как сладкий крем
Воздух… в парке ни души.

На скамейке рыжий кот
Греет свой пушистый хвост.
В луже лист как желтый плот.
На осине замер дрозд.

Зонт раскрыт борщевика,
Дремлет бархатный левкой.
Мягкой ватой облака
Обложили мой покой.

Белка замерла в дупле.
Снится ей лесной орех.
Мимо нас на помеле
Пролетает новый век.
О СЕБЕ

Александр Шведов, 2012

Сертификат Поэзия.ру: серия 924 № 96007 от 10.11.2012

0 | 3 | 2442 | 24.04.2024. 08:07:08

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []