Октавы от 7-го ноября

Индеветь твоей крови в тумане,
под оплывшей луной багроветь.

Бахыт Кенжеев


I
В эту пору поганых ментов
Чересчур, как арабов в Париже,
А количество черных зонтов
Соотносится с качеством жижи.
Ветеран атмосферных фронтов,
Я сознательно делаюсь ниже,
С монтировкой в железной руке
Пробираясь по грязной реке.

II
Вечереет. Стемнело так рано,
Что часов приблизительно в шесть
Водопад из небесного крана
Превратился в прокатную жесть,
В полотно голубого экрана,
В исключительной важности весть,
Суть которой содержится в снеге,
Изгоняющем мысль о побеге.

III
В самом деле: хожденье в народ
Есть история белой горячки.
Ни к чему городить огород,
С бодунища вставать на карачки.
Вездесущее “гребанный в рот”
Забодало до полной усрачки.
Я пытаюсь буравить туман,
Монтировку засунув в карман.

IV
В голове образец супостата:
Алкоголик, подросток, маньяк.
В календарике красная дата,
В обиходе краснеющий стяг.
Напевая “Акуна матата”,
Я читаю “Россия - ништяк”
На заборе у старой пивнушки,
Где торгуют четыре старушки.

V
…………………………………
…………………………………
…………………………………
…………………………………
…………………………………
…………………………………
…………………………………
…………………………………

VI
Налицо урагана зачатки:
И скрежещет, и хлещет, и льет.
И еще выручают перчатки,
И уже фонтанирую: от
Берегов пожелтевшей Камчатки
До Великой Албании плот
На космических волнах мотает...
Вой усилился. Зла не хватает.

VII
Прохудилось небес решето,
У луны нездоровый румянец,
И не в яблоках конь, а в пальто,
И фонарь не фурычит, поганец.
Я не самоубийца, зато
Якобинец и протуберанец.
Стоит веку ответить “слабак”,
Если дело - не полный табак.

VIII
Работящая дочь олигарха.
Гегемония белых ворон.
Аристотель на сайте Плутарха.
Неразменный последний патрон.
И безбожника, и патриарха
Исповедует оксюморон.
Но не азбука нас перемелет,
В подворотне зима отметелит.

IX
Бурелом как в таежной глуши.
Вдоль по городу холодом веет.
У загадочной русской души,
Что за правое дело левеет,
Вкус черемухи и анаши.
На обочине кал розовеет.
Звезды падают. Окна горят.
Показательный видеоряд.

X
Хай живе городок на мольберте!
За искусство душа не болит.
Образ метафизической смерти
Посильнее, чем сын-инвалид.
Не в сорочке рожденный, в конверте,
Я приветствую палеолит:
“Гой еси, неофит Чикатило.
Понимание все упростило”.

Иван Котельников, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1374 № 90224 от 07.11.2011

0 | 0 | 1768 | 25.04.2024. 14:59:16

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []