Парит чумак Лука с волом широколобым...

Пасха



Со львом крылатым Марк и с ангелом Матвей,
и труженик Лука с волом ширококрылым...
О, купол удержись! О, влажный ветер, вей!
Когда идёт апрель, то жизнь ещё - по силам.
Пасхальное яйцо рубиново горит
на паперти в руке калечного подростка.
Пробьётся бытие сквозь окаянный быт,
и брызнет белизной церковная извёстка.

Светлынь, а паствы нет, достойной взлётных стен,
и в пастыре земном - убогость лицемерья.
Недаром балаган фальшивых перемен
нам жаловал сполна наследие безверья.
Как храму устоять, когда душа пуста?
Дай воздуха, апрель, удушливым трущобам!
Так солон в купол путь! - Там, у крыла креста,
парит чумак Лука с волом широколобым...





На Красную горку



Вот и угол больницы, где бледно-весенней улыбкой
попрощался со мною Иван мой, предчувствуя смерть.
Та апрельская боль возвращается смутою зыбкой.
Но не лучше побег от неё – карусель, круговерть.

Вот и стены тюрьмы, где Василия били кастетом,
как за тысячу вёрст, на Лубянке, костили Петра…
На Холодной горе освежили салатовым цветом
бок тюряги весенней. И солнце сияет с утра.

Сватья-баба-судьба, как верна твоя злая натаска!
Снова в дуре-копилке хохочет над старостью медь.
Стал я сивым и яркому колеру верю с опаской.
Отчего ж до сих пор
не устал поутру молодеть?

Что же держит нас здесь – на просторе, мазутном и плоском?
Ты ли, ветер-свежак неиспорченных вешних времён?
Не бурлацкий же стон, не уста же, залитые воском,
не борца же за светлое завтра
в зенице патрон?

"И не стану я клясть косоротое хищное время" –
говорил я вчера и сегодня скажу наперёд.
Улыбнётся Иван не простой, золотой, теореме:
жизнь и хвори минуют,
а Пасха все дОлги вернёт...





* * *


Ход событий, последыш Батыев,
не твоим я подловлен курком,
коль Гурзуф, Севастополь и Киев
ободряют пасхальным звонком,
коль звонят поутру, как сначала,
прорываются вдоль проводов,
и за окнами вновь зазвучало
время белых, на вишне, цветков.
Что ж, как Пасха с ведьмачьею сходкой
да с маёвкою переплелась?

Соль акафиста буквицей кроткой
подверстается в алую вязь...
На родном языке позвонили -
по весне, по добру, неспроста!
И - "Воскресе!" - опять воскресили
стихолюбца без рифмы - Христа.
Разве ж плечи сломает сутулость,
разве сникнет душа наугад?
За Атлантикой к ночи проснулись,
и оттуда - "Воскресе!" - звонят...

Сергей Шелковый, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1205 № 86785 от 25.04.2011

0 | 3 | 2091 | 20.04.2024. 02:37:37

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []