Посвящения

***

Бессмысленным вздором сквозит ерунда.
Несёт околесицу белиберда.
Опасностью щук-барракуд
На нас наступает Абсурд!

За бредом нелепость заимствует чушь,
Черпая муру тарабарщинских луж.
Чернявый паук-каракурт,
Всё жалит и жалит Абсурд!

В танцующей абракадабре повис
И ереси скрежет, и зауми свист.
Кишащий гадюками пруд,
Мне мысли кусает Абсурд!

В еде чепухи, ахинее питья
Слилась несуразности галиматья.
Предприняв отчаянный спурт,
Нагнал, оглоушив, Абсурд!


***

Не вспоминай о феврале навзрыд,
Давай-ка вычеркнем его из списка.
О чём ещё душа твоя саднит,
И кто так сердце продолжает тискать?

Ты собственное время пережил,
Должно быть, это непростое дело –
Вытягивать строку из синих жил
Осиротевших муз после расстрелов.

***

"В этой жизни помирать не трудно,
Сделать жизнь значительно трудней", -
Вы твердили, постояв у трупа, -
То же сделав чуточку поздней.

Тридцать шесть. А всё к тому готово...
Вычищен до блеска револьвер:
"В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей".

Нет, не переделать эти строки,
Спор проигран, что уж тут теперь?
Палачом, возникшим у порога,
Раздробил грудину вам апрель.

***

Молчала я,
Тонула словно в омуте,
Опустошенная, сидела как во сне.
А он:
"Взволнованно ходили вы по комнате
И что-то резкое
В лицо бросали мне..."

......

Серёженька,
Вы обо мне не думали.
Для вас житейское, конечно же, пустяк.
Не оттого ль, что вы живёте с дурами,
Вас рок событий этих
Манит так в кабак?

Родимый мой,
Зачем? Куда заплыли вы?
В какой неведомой скандально пьяной мгле?
Под парусом несчастия кобыльева
Вином оправдывали
Бунт на корабле?

Лицом к лицу
Любовь не разглядели,
Но продолжали, несмотря на страх,
Беспомощно искать её в борделе,
А находили лишь в своих стихах.

Я отпускаю вас.
За всё меня простите.
Дай Бог прожить вам много светлых лет!
Вы мне когда-нибудь хоть строчку напишите,
Известный мой,
Талантливый поэт.

***

Что мне дано? Писать в какую тьму?
Наверное, уже я не пойму…

В груди моей венком из алых роз
Зловеще расцветал туберкулёз,
И я отчаянно массировал виски,
Выкашливая эти лепестки.

В чём убеждался я? В абсурде дней?
В желании необладанья Ей?

Излитая бессчётно на листах,
Любовь моя, от пылкости устав,
Горела письмами в заре каминных плит,
Предотвращая свой предсмертный флирт.

В слепящем откровенье высших сил
Что я в себе, как истину, открыл?

Что мерою божественным вещам
Является желание мещан:
О милосердии мечтая, наяву
Убив гуся, зажарить к Рождеству?

Каков он будет, тот последний шаг?
И как его придётся завершать?

Не избежать проклятия отца.
Ко сну клонясь, в предчувствии конца,
Бегу я – за полночь проснувшимся в поту –
Разбиться головой о пустоту.

***

Губ ваших соло,
Фёдор Кузьмич, –
Чуткого слова
Горестный клич.

Тайной завесой
Вглубь проросло
Мелкого Беса
Крупное зло.

Помните место:
Страха причал –
Чорт здесь, известно,
Вас укачал.

Бешено, в мыле,
Рвясь через рвы,
Там/к и открыли
Истину Вы:

Жизнь безоглядна
Хрупкостью воль.
Как же понятна
Слов ваших соль…


***

Говорят, что каторжный звон цепей
Приведёт непременно к Ницше,
И рулеткой откликнется тебе
В Баден-Бадене или Ницце.

Совершенно мир в душе обездоль –
Красоту же с тобой подучим…
Хорошо быть падающей звездой,
Даже если болеть падучей.


***

Кому герой, кому большой злодей,
Создатель нового в истории закона,
Оставивший полмира не у дел,
Теперь, египетским подобно фараонам,
Улёгся горевать свою печаль:
Намакияжен криво, в пиджачишке куцем…
Возмездием ему – на лбу печать:
«Лишён возможности в гробу перевернуться».


***

Задумчиво и прекрасно
Форель разбивает лёд.
По кровоподтёкам ясно,
Что ей не поможет йод.

Прижечь бы устами раны,
Зубами хрусталь кроша...
Но позднее слишком рано
Стихам отсчитало шаг.

Диковинной чешуёю
Строка вдалеке блеснёт.
Сегодня – к картошке с солью
Форель одолеет лёд.


***

А если резать – проще по живому,
Чтоб мясо мысли вымарало скатерть,
И в алый парус надышать Житомир,
По венам рек пустив прощальный катер.

А если полюбить – то захлебнуться
Притоком крови к бешеному слову!
Чтоб хлынуло из горла всё до унций
Копившееся: доброе и злое.

А если разбиваться – только насмерть!
Всё лучше, чем по мелочам колоться..
От сырости не подхватить бы насморк
На дне у неприметного колодца.

Эдуард Учаров, 2011

Сертификат Поэзия.ру: серия 1354 № 86394 от 31.03.2011

0 | 3 | 2267 | 18.04.2024. 19:15:50

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []