Суббота

Вода из бочки градусов шестьсот!
Ну, шестьдесят, не меньше… Грядки, грядки
от западных границ и до восточных,
и с юга к северу, до самых вишен То…

Вот Тоня сволочь! Нет, не Тоня - сын!
Бухал с дружками. Вон, под лопухом (причем - моим!)
портвейна «Три семерки» зеленеет
четыре емкости ноль семь.
Вах, сколько цифр,
а ведь суббота…

Да, суббота. Если б
я был еврей, я б здесь не пекся, кверху
своею пятой… Снова цифра! Я бы,
да я бы даже цифры не считал!
Что цифры? Вон, читал я, по ступенькам
не велено ходить им - только в лифте!
Мда, незадача… нету лифта.

Нету
ступенек тоже. Катишься под гору
как лисапетка. Тормозишь в кусты.
Песок как сковородка... Шибче! Шибче!
Рубаху прочь! Часы, очки туда же!
Трусы пока оставить. Пятки в воду!
Шипят, родные… Вроде бы успел.

Успел с успехом – корень-то один.
Вот в чем вопрос: успех иль не успех?..
Мне говорят: успех. Ну, да: успех.
А в чем – успех-то, если никуда
не успеваю?..

Мать вот и отец
болеют уж неделю. Я звоню,
приехать обещаю – а не еду…
И сын в Москве зовет: ну, пап, приедь!
На шашлыки в Лосиный сходим, пруд
совсем не изменился с тех времен,
когда мы жили-были – три свободных
и так сплетенных меж собой. Навек –
тогда казалось. Оказалось: на год…

Да, ягод нынче много. Огород
не огород – клубничная поляна
под сорок соток. Прежняя хозяйка
здесь коз пасла. Теперешний хозяин
козу не держит, оттого трава
прет как дурная. Все соседи в крик,
едва завидят: мол, от вас бурьяны
переползают к нам, а вам все по…!

Ну, все не все… а может правда – все?

Все ниже солнце. Самая пора
выпалывать морковь: не обжигает,
и комары еще не зы-зы-зы.

«Зы-зы-зы-знаешь, как меня зовут?»
Вот, черт! Забыл калитку запереть.
Теперь, пока не дашь на опохмел,
и не уйдет, пожалуй.
«Зы-зырянов
Аркашка я… Вон там мой дом!»

Мой дом…
Где дом мой? Вот же он, разиня, сзади!
А я вот не уверен… Где мой дом?

Где дом, в котором стены по ночам
вдруг открывали небо? Я кричал,
переходя на клекот в тесном горле.
Ты вскрикивала чайкой…

Чайка, море…
Ну, моря нет, зато есть чайка – вот.
Все городские съехали. Остался
один «Москвич» и стайка деревенских…
Песок не жжет, а ласков, как живот
разлегшейся в пыли родившей суки.
Река течет сквозь пальцы…

Сквозь меня
проходит жизнь, а я ее не чую!
Ну, разве что в субботу…

Хорошо,
что есть суббота! И какая милость,
что так меня зовут, а не иначе,
что где-то есть Лосиный, пруд и море,
что где-то сын (не то, что где-то – а
что сын), и что порою в горле
становится вдруг тесно…тесно…тесно

Андрей Баранов (Gleb Bardodym), 2010

Сертификат Поэзия.ру: серия 418 № 80882 от 27.06.2010

0 | 1 | 1992 | 24.04.2024. 15:39:59

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []