Мастеру

***
И.Бродскому

И вновь я в мастерской твоей. Открыто
Ломает дверь пространство. Косяком
Весь мир разделен надвое. Забыты
В карманах семечки забот моих. На том

Столе, заваленном стихами или прозой,
Нет ни строки моей, и в этом, слава Богу,
Здесь писки неуместны. Тихо, поздно.
Свет желтой лампы брошен на дорогу.

«Чужбина также родственна отчизне,
Как тупику соседствует пространство».
Известно, что в косоугольной призме
Свет разделен на семь полосок разных.

В твоем же доме свет пропитан болью,
Туманными ночами Петербурга,
Венецианских барок едкой солью,
Язвительным умом, тоской по другу.

Здесь смерть, как продолжение балета.
Зрачок – окно. Но окунуться в душу
Нам суждено не всем. Душа поэта
Подобна многоточью. Не нарушу

Я тишины озер твоих желанных,
Пространства сада, истины круженья.
Я ухожу по капелькам тумана,
Едва заметным следом продолженья…

Сергей Ткаченко, 2002

Сертификат Поэзия.ру: серия 460 № 6400 от 10.02.2002

0 | 0 | 2068 | 18.04.2024. 11:57:39

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []