Пять юбилеев...

ЮБИЛЕЙ-70

Мне скоро семь десятков лет.
Подумал - самому не верится.
Я ног еще не кутал в плед
Хоть мёрз, и звонко бьется сердце,

И руки тянутся к труду.
Пером вооружусь - к бумаге.
Законы поста не блюду -
Умею пригубить и флягу.

И ем трудом добытый хлеб
Посыпав прежде солью круто.
И авторучка не в чехле -
Стихи записывает будто.

Вот, собственно, автопортрет,
Что мной нескромно нарисован.
Автомеханик с юных лет,
Огранивать люблю и слово:

У моря, в городе одном,
Что солнцем выгрет и пропитан -
Так было там заведено -
Рождались некогда пииты...

Там и изваяли меня
Родители и предков гены
Из волн пены и огня -
Материи обыкновенной.

И нуклеиновых кислот
В душе и вертятся спирали.
Их бесконечнейшим числом
Ее наполнить постарались.

На срок отмеренных мне лет
Отпущено и вдохновенье,
Что изредка пускай, нет-нет,
Являет вдруг стихотворенье.

Порой о молодости - той,
Что голодом давила глухо.
Фразеологией пустой
Кормила впрок, в обрез - макухой.

И ради карточки на хлеб
Из пятого забрала класса,
Чтобы и слаб, и мал и слеп
В трудящиеся влился массы,

Высотнейшие воздвигать
Над миром коммунизма стройки -
И в пику классовым врагам,
И в укороченные сроки.

О юности, что шла в войне
Родных отнявшей, близких, милых,
Что безымянных жгла в огне -
И пепла нет, и нет могил их.

Войне, шагавшей по земле,
Дна достигавшей океанов,
Мир предававшей боли, мгле,
С лица земли сметавшей страны.

В ее разрывах и дыму,
Подобной смерчу круговерти,
Уже и Бог не знал кому
Судил Он жизни или смерти.

Как предо мною - вот они,
Друзей поры военной лица.
И пусть окончены их дни -
В душе о них молитвам длиться...


Мне выпала удача жить -
Вполсилы очередь скосила
Обученного лишь служить
России, верного ей сына.

Но Русь мне мачехой была,
А флаг, что над страною реял,
Ярился, пыжился, пылал,
Касался древком мавзолея...

Не воздвигали пирамид
В соцстранах - камня было мало.
Подняли мавзолеи вмиг
И Ленину, потом и Мао.

Отец народов всех времён -
Ошибка проявилась дальше -
Был после смерти подселён
К вождю, скончавшемуся раньше.

О культе съезду доложил
И доверительно и быстро,
Кто век в генсеках не дожил,
Поскольку был волюнтaристом.

Ему на смену и пришел
Тараса Бульбы внук удалый,
Что правил также хорошо
Страной, как и Землею Малой.

Прозаик, критик и поэт,
Оратор, был всего он прежде
Всегда изысканно одет,
А с дамами - так даже вежлив.

Нас кремль марксизмом облучал,
Чтобы верны идеям были -
Генсек награды получал,
И собирал автомобили.

Окутывал державу мрак,
Уже тонуло все во мраке.
Мы не курили - жгли табак
И пили - длилась жизнь, однако.

И как ни странно, в годы те,
Средь экономики развалин,
В закрытости и нищете
Духовно люди прозревали.

И как ни горько, в те же дни
Полз говор по стране неистов,
Что в бедах следует винить
Советским людям с и о н и с т о в...


Вот и живу в другой стране,
В какой во сне и не мечталось.
Здесь все по сердцу, все по мне -
Жаль, только мало жить осталось.

Страна надежд, страна мечты,
Она для каждого годится,
Кто может, юбиляр, как ты
Трудиться в ней и вновь трудиться.

Испытываю благодать,
Свой получая чек недельный,
Что толику могу отдать
Свободной, ей - нелёгких денег.

Друзей - особый труд найти,
Хоть есть немало эрудитов.
В наш гневный век к сердцам пути
Круты, извилисты, закрыты.

Талантов - россыпи в стране,
Здесь смотрят шире - видят дальше,
Но есть и в ней, чтоб жгло больней,
Поборники и лжи и фальши.

Людей характеров не счесть,
Изменчива и их натура.
У истиной культуры есть
Единственная суть - культура.

Как в жажду алчно воду пьют
До дна, чтоб капли не осталось,
Так пью свободу, так люблю
Страну, где радость жить досталась.

Мне семь десятков трудных лет.
Я жизнь не меряю годами -
Стихами, что пробились в свет
Сквозь времени пласты и дали.

USA



ЮБИЛЕЙ - 80

Мне восемьдесят лет.
Я жив, порой и весел,
Хоть есть печать и след
Восьмидесяти весен,
Восьмидесяти лет,
И десять раз по восемь
Поры, что целый свет
Зовет лирично осень.

А что до счета зим,
То толику лишь, малость,
До энской, что сразит
Всего мне жить осталось,
Что станет как-то раз
Свидетельницей факта
Высоковольтных фаз
Блестящего инфаркта.

Я семьдесят из них,
Проснувшись спозаранку,
Сидел над грудой книг,
Вертел такси баранку,
А если вдруг меня
Пронзало вдохновенье,
В ночи, в заботах дня
Слагал стихотворенье.

Но в собственной стране,
Где как-то жил, устроен,
Дышалось трудно мне -
В ней числился в изгоях.
Ты выдал сто идей,
Комету обнаружил,
Но если иудей -
России был не нужен.

И из СССР,
Что родиной являлся,
Изгоям тем в пример,
Я в Штатах оказался...
И хоть родным и был
Тот мир, что незабвенен,
Я новый полюбил -
Будь он благословенен!

Мой светлый, новый дом,
Что дорог стал навеки
И я ваял трудом
И сердцем четверть века.
И музам чтоб служить
Неистово, сгорая,
Труда решил сложить
Доспехи лишь вчера я.*

Поскольку жизнь вся
И длиться-то мгновенье,
Сквозь время колеся,
В плену его движенья,
Я творчеству отдам -
Не праздности и лени,
Души и близ и даль,
Восторги и смятенья.

Мне восемьдесят лет,
Но в пику всем обетам,
Вина люблю я цвет,
И запах сигареты.
Поборник правил, прав,
Почти уравновешен,
Бываю реже прав,
Бываю чаща грешен...

Мне восемьдесят лет,
Но отличиться есть чем -
Эстет, мужик, поэт,
Люблю прелестных женщин.
Да и ко мне они,
Сердцам своим послушны,
В былые, правда, дни,
Были неравнодушны...

Прекрасна все же жизнь,
В каком ни мчалась б русле -
Забавная кажись,
Исполнена ли грусти.
Спасибо, жребий мой,
Что без микстур, облаток,
Закончил я восьмой
Мелькнувших лет десяток!

1998
USA

* С 14 лет автомеханик - (после окончания ФЗУ в г. Одессе, в 1932году) ,
автор закончил свою трудовую деятельность точно за день до 80-летия...

M. Т.



З А В О С Е М Ь Д Е С Я Т Л Е Т

Когда тебе за восемьдесят лет,
Пускай ты добр и щедр душой к тому же,
Умён, философ, эрудит, поэт,
Ты никому ни капельки не нужен.

Когда тебе за восемьдесят лет,
Пусть был в войну ты ранен ли, контужен
На той, что грудью защищал земле
И этой, здесь, ты никому не нужен.

Когда тебе за восемьдесят лет,
И улицей плетешься, неуклюжий,
Нет никого ни рядом, ни вослед -
В попутчики ты никому не нужен.

Когда тебе за восемьдесят лет,
Серьёзно заболел ли вдруг, простужен,
Нуждаешься в уходе и тепле -
И близким ты и в тягость, и не нужен.

Когда тебе за восемьдесят лет,
И боли рвут суставы, грудь утюжат,
И никаких от них лекарств нет,
Ты и врачам своим уже не нужен

Когда тебе за восемьдесят лет,
А времени грустнее нет и хуже,
Хоть волком вой - молчание в ответ...
Глухим к призывам тоже ты не нужен.

Когда тебе за восемьдесят лет,
И женщин обожать еще не вчуже
Душе твоей, в глазах их меркнет свет
Твоим в ответ - им, юным, ты не нужен.

Когда тебе за восемьдесят лет,
В ночи нередко мыслью ты разбужен,
Что обойди, изъезди целый свет,
Ты никому сейчас уже не нужен.

Когда тебе за восемьдесят лет,
И труд себе собрать порою ужин,
Приходит мысль - жить резона нет
Затем, что ты и сам себе не нужен.

Когда тебе за восемьдесят лет,
Бог чтит Один в тебе лишь старца-мужа
В парчу ты или рубище одет,
Нёс радость или сеял зерна бед,

Был верен слову или рвал обет -
За все пред Ним тебе держать ответ,
К Нему иди, Он лучезарный свет,
И мертвый ли, живой - Ему ты нужен.

USA



Ю Б И Л Е Й 8 5

Мне сегодня восемьдесят пять.
Странно было сущность мне принять
Временем накопленного факта,
Но пришлось... И я о нем прочту
Краткий стих-экспромт, поскольку чту
Все же годы прожитые как-то.

Через что не довелось пройти
На предлинном жизненном пути
Легче вспомнить было бы намного:
Голод, труд, потери, кровь, война,
И ранение, и "криминал
Стихотворный" * - вот мои дороги.

Только эту тему грусти длить,
Что на раны с солью воду лить,
Я ее поглубже в сердце прячу.
И тогда в душе потише боль,
И светлей и ярче день любой,
И воспринимаешь жизнь иначе.

Что же в ней мне предстоит еще?
Разве лет уже не малый счет
Вырастет, незлой судьбы подарком,
Творчества не потускнеет свет...
Годы - чайки, как сказал поэт,
Все бледней их в небе след неяркий.

Как уйду, появится и мой,
И протянется он над страной
Давшей мне язык и Новым Светом,
Полон чувств и мыслей в сотни ватт...
К сожаленью, слеп и глуховат
Стал читатель к творчеству поэтов.

Хорошо, что времени поток
Принял в интернет, унёс, увлёк,
Что писалось мной порой и кровью.
Может быть блуждая по нему
Время наше грозное поймут
Правнуки в своей безгрозной нови.

Я хочу, чтоб стала жизнь иной,
И друг-друга жечь, разить войной
И террором перестали страны.
Я желаю каждому дожить
До поры, когда любить-дружить
Все стремиться будут неустанно.

Мне сегодня восемьдесят пять.
Странно было сущность мне принять
Этого свершившегося факта.
Стих - ему моя признанья дань.
Всем прийти в такую жизни даль
Я желаю искренне, де-факто!

Автор провел 77 суток в Одесской тюрьме*
за несколько "крамольных" стихотворных строф.
Смерть Сталина привела к освобождению
множества тысяч ни в чем не повинных российских граждан...


2003
USA



ЮБИЛЕЙ - 90*

Мне девяносто лет.
Не длится жизнь веками.
В литературе след
Оставлен мной стихами.

И в прозе что-то я
Там изложил о жизни
Добра, тревоги днях,
Что и прошел и вызнал.

Имею интерес
К тому, что нынче можно
Увидеть всё окрест
Из выси лет тревожных.

С огромной высоты,
С безумных расстояний
В таких людей, как ты,
Проникнуть состоянье.

Что видно? Мир в дыму
Вражды, войны пожарищ.
Я так и не пойму
Где враг, и кто товарищ.

Да, нынче век иной.
Подумать, в самом деле -
Одна страна с другой
На ядерном пределе

Обменом грозных нот
Ведет беседу страстно,
И часто идиот
У пульта государства.

Но я б хотел уйти
От этой трудной темы:
Политики пути
Неправедны и гневны.

Они покрыты льдом
И в жаркую погоду.
Ты к истине трудом
И то не сыщешь брода.

Ходил по жизни я
Механика путями,
Вот почему меня
Писать магнитом тянет.

Но, кажется, ей-ей,
Отвлекся я, пора нам
Вернуться поскорей,
Друзья, к своим баранам...


Лит-сайтов много есть,
И я вхожу в иные.
О "Сакансайте" весть
Мне радостна поныне.

И стал мой личный друг,
Что сделал НикЪ умело
Лит-сайта СаканГБук
Техничный - беспредела:

Ты тиснул пару фраз.
Огрехи есть. Ты вправе
Их сотню тысяч раз
Менять, стирать и править.

Ты в пару строк сумей
Лишь мысль вложить лихую,
Как тут же сам Сергей
Её опубликует.

Из множества, что знал
С завредами контактов,
Саканский - идеал
Писатель и редактор.

И если стих висит
В газете ли, на сайте,
Им всякий будет сыт -
Читайте, лишь читайте!

Мне девяносто лет,
Мне трудно в это верить.
И мой в культуре след
Находка ли, потеря?

Не мне о том судить -
Читателям известно
Мне быть, или не быть
В поэтике претесной.

И радостно душе
Стихи из слова высечь,
Читателей уже
Почти под сотню тысяч.

Стихи я не издал
Другие пусть об этом,
О них чтоб всякий знал,
Заботятся поэты.

А я пишу затем,
Копаясь в мозга недрах,
Что жизнь много тем
Подбрасывает щедро.

Как эту, про мои,
Что дожил, девяносто.
Пои друзей, пои,
Поэт, в ответ на тосты

Что добрых слов полны
Ведь отрицатель мифов,
Ты и не ждал иных,
Свои, в обычных рифмах

Слова в стихи вложив
Для тех, кто вскрикнет просто -
Твори, поэт, живи
До лет - хотя бы - до ста!

USA
2008

"CАКАНСАЙТ" - основной сайт, где публикуюсь,*
где произведения вывешивает РЕДАКТОР.

Михаил Талесников, 2008

Сертификат Поэзия.ру: серия 115 № 62106 от 29.05.2008

0 | 2 | 1748 | 25.04.2024. 15:06:36

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []