Ожидаю маршрутку...

* * *


Ожидаю маршрутку. Вычисляю двоящиеся номера,
занимаясь скорей геометрией, чем арифметикой -
глаз спешит и рисует себе число,
пока в чреве тумана очередная дыра
выдает мне очередного Иону,
как всегда, с неудачною метрикой.


Все фрагменты пространства
вокруг фонарей существуют и больше нигде.
Свет топорщится в воздух,
как будто бы жабры у рыб, во спасенье лишенных воды,
хотя здесь эта сырость разлита вокруг -
хоть сличай! - атмосфера в биде,
когда им управляет
мамашей оставленный сам малолетний бандит.


И один за другим исчезают фрагменты всего,
что здесь было,
покуда туманова аэрозоль
не изменит цвета и объёмы: наверно, готовит в угон
эту площадь, альтанку и сквер,
перекрёстка натёртый мозоль.


Через сотню шагов, может быть,
с кем-то стильным сидишь ты в кафе…
Повторение нас?!
Бетонный миражик такой? Эфемерное граффити? -
Чем беспомощней глаз,
тем сильнее лечебный эффект,
чтобы рвать себя в клочья,
как делают провинциальные трагики.


Мир, разъятый на части, одно не стыкует с другим…
Наконец-то, маршрутка с родимым пятном -
и рука оживает сама по себе, как у мима…
Не туман, а сгоревшего времени выцветший дым
застилает окно,
и не знаю я, что там проносится мимо…

Лев Скрынник, 2008

Сертификат Поэзия.ру: серия 1190 № 61864 от 19.05.2008

0 | 2 | 2248 | 18.04.2024. 06:22:01

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []