Всё гениальное - неповторимо...

Всё гениальное - неповторимо,
но, что печальнее, неотделимо
от человека, нашедшего ЭТО:
слово ли, линию, звук ли, идею,
зло небывалое - но панацею,
что отдалит нам на день Конец Света
(хоть я не верую в это событье,
всё же оно не предмет для беседы
где-то на кухне за чашкою чая
или чего-нибудь гаже и крепче.
Здесь предпочтительней с псовою прытью
в гон за политиком мчаться по следу,
с миной судейской пристрАстно вникая
в то, о чём совесть ему и не шепчет).
Да, гениальное - неуловимей!
Вот оно есть, но перстами не тронешь.
Так отчеканенный холодом иней
утром дурак, зад расправив на троне,
в нём размещаясь вольнО и помпезно,
в миг расплавляет, собой крася место.
А гениальность - ни то и ни это!
Неуловимой чертою предмета
в мире она вновь и вновь возникает.
Только обычный приём размноженья
с помощью акта и даже оргазма
ей не подмога. И почкованьем
не размножается эта зараза.
И не добудешь её колеровкой -
эту способность всё видеть иначе
или вдруг вывернуть швами наружу
фрак, что прикрыл собой язвы вселенной
или, допустим, священные раны, -
в общем, скелет облекает в приличье.
Как ни крути, но возможности нету
дар этот передавать по наследству
или монаршею волею, или
умным указиком президента,
или избранием всенародным,
или врачебной блатною уловкой.
Нет! Невозможно! Немыслимо!
К счастью.

Был он - и вот человека не стало.
Что ж, он с душой отлетел? Или с духом?
Что ж, он вернулся в родные пенаты?
Или как дух Далай-ламы, по штату
он поселяется в неком младенце
(в чукче, в японце, скорей всего в немце
или в китайце - их больше на свете)?
Лучиком острым на минарете
всходит опять над Землёй, как виденье.
Значит, о нём вновь вопят муэдзины?
Может быть, эта болезнь совершенства
в мире, что нами устроен коряво, -
что-то подобное маске проказы?
(Сколько мечтало бы ей заразиться!)
Что же за фокус такой - гениальность?
Дар? Наказанье? Простая способность
невыразимым нас мучить, как током,
делать понятное - необъяснимым,
и необъятное странным движеньем
вдруг умещать в самой малой слезинке?
Жаль, что уходит она с человеком.
Горе! Она с человеком приходит.
И беспокоит, тревожит, смущает.
Хуже наркотика тень её листьев.
Скольких она, поманив, погубила?
Может быть, всех гениальных в концлагерь?
Или в глухие палаты дурдома?
Мир бы без них был уютней, понятней
и безопасней!
О, горе нам, горе!
Как неприкаянны и одиноки
мы во вселенной, что дарит нам Гений!

Лев Скрынник, 2008

Сертификат Поэзия.ру: серия 1190 № 61723 от 15.05.2008

0 | 0 | 3066 | 20.04.2024. 12:37:15

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []