пленер

 




Дремучий художник
дремучей рукой
дремучею кистью
дремучий покой...

— Рисует?
— Нет...
— Пишет?
— Не пишет —
     творит.

Природа о многом ему говорит.
Он любит природу (природа его
такая — народу сказать кой-чего,
чтоб помнил его, чтоб его поминал
такими словами, которые знал
он с самого детства, которые  мать
ему, как наследство, смогла передать).

Припомнил он маму, сестёр и невест,
которых водил он по ягоды в лес;
припомнил он даже родную жену...
Да кистью как вмажет в холста глубину!
А он ещё снова — с другого плеча!

— Художник, художник, что ж так — сгоряча?
     Когда Рафаэль восклицал — лепота! —
     он нежно, наверно, касался холста.
     Когда Левитан на пленере писал
     этюды — народ как его понимал!
     Что чуткому уху его говорил?!

— Спасибо! Прехвальное ты сотворил!
     Пусть ты инородец, и хуже того,
     но русский художник. А это чего
     нельзя никакой головой понимать —
     Россия — Жар-птица и... Кузькина мать,
     чьи тёплые руки на каждом плече!

Тут... совестно стало дремучей душе —
взывал глас народа отнюдь не вотще.
Стальным мастихином он холст расчищал,
волшебное слово почти прорычал.
И взор наконец-то возвёл к небесам...
И только услышал в ответ: 

— Сделай сам! 

Смеясь и рыдая,
опять написал —
дремучею кистью — дремучей рукой — 
дремучий художник...

Дремучий Покой.   



 

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!