О коло

Дата: 07-01-2007 | 17:12:05

И. Т.


Скажите, разве солнце виновато?
Мы варимся в своём соку, не в пекле?
Цепляемся, как стебли винограда
За стены, в тень. И падаем, как кегли

В толпе, проспект дымится миражами,
Мелькают лица, лица, лица, ноги…
А где-то ветхий свет за витражами.
Он всех призрит…
ну, хорошо… но многих!

И я сверну. Не потому, что знаю
Куда идти. Но что мне те пожитки.
Почудилось ли… верно… речь родная,
Мой тополь. Вырывается из плитки.

И пусть нам не сбежать, увы, за город.
Мы нищие, на паперти собора.

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!