Что нас с тобой соединяет?

Дата: 16-12-2006 | 01:57:19

- Что нас с тобой соединяет?
Что нас с тобою выгоняет
сквозь сенцы мерзлые – в метель?

- В такую ночь и стужу, милый,
что нас с тобой соединило?
- Да уж, наверно, не постель.

Нет, не она уже…

Пастель.
Лаванды вкус и запах мяты.
Ты скажешь: память…
Как помяты
воспоминаний простыни!..
Но на матрац плешивоватый
ты их потуже натяни –
и снова свежие они,
чисты и юны, как когда-то.

Что гнало нас и смертным било,
что нам горбатого лепило:
Любовь, мол, я!.. И что забыло,
продав за крап и фарт мастей,
что просто – было, было, было… -
всё вдруг окажется:
пустель
и ерунда…

Да, моя пани.
Да. Да, малышка – это память.
Да, да, малышка…
И постель.

15.12.2006

На матрац "плешивоватый",
Что давно не пахнет мятой,
Где с тобою мы когда-то...

Вновь приляжем. Ну, рискни.

За окном морочит вьюга,
Что нам надо друг от друга?
Пани, девочка, подруга...
Память...

Простынь натяни!

:)

Не знаю, послужит ли это удачным сравнением, но давным-давно прочёл в записных книжках Чехова, а сейчас привожу, одну из его записей:"Есть писатели, у к-рых (так в приложении к "Огоньку" 1929 г.) каждое произведение в отдельности блестящее, но в общем же эти писатели неопределённы, у других же каждое произведение не представляет ничего особенного, но зато в общем они определённы и блестящи"
По-моему эти заметки имеют прямое отношение к сетевой словесности. Есть стихи, как будто специально пишущиеся напоказ. Они несут максимум энергии для произведения впечатления, но выстроенные в ряд едва ли что-то могут сказать об авторе такого, чего от него ждут более всего - созвучия и согласия.
В Ваших стихах, Андрей, я вижу именно второй случай, о котором писал Чехов.
Извините, ежели что...
Игорь.