Слово о Иосифе Бродском

Дата: 09-11-2006 | 18:50:27

В Питере жил поэт Иосиф Бродский,
подростком он голубей по крышам гонял.
И еще он про русские березки
очень даже лиричные стихи сочинял.

По лестницам он имел обыкновение спускаться
без руля при помощи исключительно одних перил,
за что был признан законченным тунеядцем
и в архангельскую ссылку как миленький угодил.

В ссылке он любил посидеть за рулем «БЕЛАЗа»,
попеременно включая то ближний, то дальний свет,
и по какой-то причине ему глубоко чужда была фраза
о том, что поэт в России больше, чем поэт.

Он нам оставил много поэм, стихов и набросков
(из них гениальных – для рифмы – одна треть)
и умер в Нью-Йорке, потому что на Васильевский остров
так и не собрался приехать и умереть.

25.09.2003

Не смогу обосновать...но "лирические".
С уважением till

Стихи писал ...пиросмани.Попробуйте прочитать с грузинским акцентом.
:))

С ув.

мдя... об Иосифе...
радый бы и я воспеть хоть кого-нибудь,
дык ведь не мной уже сказано:
"о мёртвых или хорошо,
или ничего..."

Такая.... кривоватая улыбка при прочтении этого стихотворения. Да кто ж знает, что вот уже и умирать пора. Даже обреченные не могут знать поминутно и тп
Не собрался Иосиф Александрович. Вот мой двоюродный дед Иван Далецкий таки собрался и приехал в шестидесятых из Харбина, как он сам говорил, на родину умирать. И умер на родине. И родной дед умер на родине. В 1933 году. Но он не хотел. Не на родине не хотел, а умирать не хотел. В 1933-м.
А знаете, какое стихотворение последнее написано у И.А.Б.?
Вот это
И. Бродский. Август

Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.

Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди - река.
И разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.

Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.

Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т. п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.


Загорелый подросток всегда отберет у нас будущее, а у него будущее тоже отберет... следующий за ним загорелый подросток. И неважно, где умереть. Мне так кажется. Ведь смерть всех уравняет :)
В прошлое невозможно вернуться. И на Васильевский остров тоже.
Вообще, интересное стихотворение. Спасибо! Знаете, а я читала Вас раньше, на самиздате Максима Мошкова, даже помню включала Ваши стихи в "стихи избранных авторов".

Вы - Сергей Генрихович, так ведь? Да, вижу то стихотворение, которое я отмечала в избранные у Вас здесь тоже опубликовано.
Очень приятно познакомиться. Надеюсь - взаимно. Или хотя бы - нейтрально :)