ПОПЫТКА МЕМУАРОВ

Дата: 16-11-2001 | 17:57:54


Мне пора печатать воспоминанья,
Разводить их, как на окне герань. Я
Помню пару дат и штрихи к портретам –
Почему бы всем не узнать об этом?
Я ведь, правда, был молодым – я помню.
То, что вспомнить вам нелегко, легко – мне.
Я заложник? Нет. Я должник, который
Должен столько, что властен над кредитором.
Я готов плести словеса и фразы,
Я готов писать, не солгав ни разу,
Только чуть поглубже, чуть порельефней
Очертить картину, найдя себе в ней
Неплохое место – чуть слева, с краю –
То слезу, то пот рукавом стирая.

Значит так, начнем. Ехал я когда-то
К поэтессе С. (не припомню даты,
Был октябрь, и год девяносто пятый
Повернул со скрежетом на попятный).
Кто-то звал дите со двора на ужин,
На Большой Зелениной стыли лужи.
Фонари, дрожа от случайных звуков,
Лили свет из луж, как из новых люков.
И стучал мой путь колесом трамвая,
И шатались люди, не уставая
Проходить сквозь память иглой по шерсти,
Оставляя черную цепь отверстий.

Я потом сидел на безглазой кухне,
В ноздри горько бил сигаретный дух мне –
Фимиам жилья, где без политеса
Рыбный суп варила мне поэтесса.
Серый кот зевал, предвкушая ужин.
На стене портрет – поэтесса с мужем,
Под портретом муж – борода, как пена –
Восседал невидимо и смиренно.

Вот и все. Конечно же, были встречи,
Разговоры, споры, попойки, речи,
Череда событий – сюжет романа
Безразмерный, словно дыра в кармане.
Но сухой остаток довольно глупо
Отфильтрован памятью: запах супа,
Поэтесса с мужем – на стенке в профиль,
Сигаретный дым, отварной картофель,
Кот (а может, кошка – я даже это
Помню плохо). Точка. Конец сюжета.

Поэтесса С. умерла от рака.
Я пошел на похороны, однако
Не дошел до кладбища – почему-то
Испугался и соскочил с маршрута.
Да и кто я ей? Ученик? Навряд ли:
Я в числе других прорастал на грядке.
Кто сажал – не помню. Она полола,
Удобряла почву, порой порола.
Что она мне? Вечный табачный запах,
Кот, держащий птичку в пушистых лапах,
Голос резкий, словно стальное жало…
В церкви мы стояли, она лежала,
Будто издевалась, – легко, не мучаясь,
Потому что мучаться – наша участь,
Потому что нам – задавать вопросы,
Для нее вопросы – уже отбросы,
Как и мы, кому этим смертным жестом
Поэтесса как бы сказала «Место!»

Мемуары – вздор. Мемуарить – подло.
Во дворе тусуется ночью кодло.
На работе – бульканье бизнесмена.
По утрам – покупка продажной «Смены».
Это жизнь – грамматика примитивна –
Бесконечно длящийся негатив, но
Среди темных лиц и глазниц белесых
Затаилась память, как злые слезы.
Переправлю дату, подставлю имя,
Наделю себя наравне с другими
Ролью, жестом, репликой, а что толку? –
Сочини себе что угодно, только
Взгляд упрется в стену, в обои, в плитки:
Память рвет нам жизнь, точно холст, – на нитки,
Мемуары рвет на тире и точки.
И кричи потом соловьем на кочке.

С поэтессой С. я не встречусь боле –
Говорю об этом почти без боли,
Потому что кто его знает, что там –
За чертой, за дверью, за поворотом.
Я ни в чем особенно перед нею
Не виновен. Мне в десять раз страшнее –
Видеть тех, что рамок не признавали,
В черной рамке и в жестяном овале,
Мне страшней вычеркивать с дрожью глупой
Номера чужих телефонов-трупов
И следить, как время течет, потея,
От одной потери к другой потере.

Если рай не выдумка Алигьери
И туда пускают без квот евреев,
Если поп не врет, укачав кадило,
Если мне достать бы в рай подфартило
Пару мест по сходной цене в итоге –
Все равно бы наши пути-дороги
Не сошлись. Не важно, что б с нами сталось –
Министерство связи времен распалось.
Под оранжевым абажуром детства
Поэтесса молча доест обед свой,
Сигарету выдернет, чиркнет спичкой
И двойным движеньем, как бы кавычки
Закрывая, пламя собьет. В нагретом
Тусклом кухонном воздухе сигарета,
Задыхаясь собственным духом скверным,
Пляшет в пальцах тонких легко и нервно,
Словно кто-то чертит в дыму рукою
«МЕНЕ-ТЕКЕЛ-ПЕРЕС» и все такое.

октябрь-ноябрь 2001 г.

Сороковник - пора мемуара
Взял тетрадку, смотрю на бумагу тупо
Что за рыбу поэтиха N для навара
Добавляла в тарелку супа?..

Мелочь вроде, а так досадно
В супе же том отразилась эпоха
Фосфор ведь ел, а память!.. да ладно!
Хеком назовём. Звучит неплохо..

Было навалом её при этом,
Это теперь её так не хватает,
Перепадало и нам, поэтам,
Пусть же люди об этом узнают!

:о(
Ой мрачноватые мемуары получились, но стиль выдержан...(ой!..об чём ето я?!.)
Да уж, да уж...нет базара... порадовалась бы наверно за вас старушка...