СКАЗАНИЕ О МАРИИ (Глава I, ч.2)

2

Но стоило найти мне


                                    день свободный


В столичном отпуске


                            (везуч я,  как всегда),


Вдруг оказалось,


                             именно сегодня


Отменены


                           электропоезда.





Я развернулся


                                в выраженьях сильных


Все шпалы


                      вместе с рельсами кляня,


Учёты и ремонты


                                в магазинах


И без того


                    преследуют меня.





Мне не впервые


                      поспешать в запарке,                


 До окружной автобусом – 


                                               и вот


Шофёр пустой трехтонки 


                                       по  Варшавке


Меня с комфортом


                                     за город везет.





Играл транзистор,


                               материл шеф лето


За то, что дождь


                             картошку погноил,


Затем под арию


                           страдальца Риголетто


Водитель крыл


                           сотрудников ГАИ.





И, если с летом


                       шефу я поддакнул,


Два зонтика оставил,


                             мол, в метро,


Но на дорожную


                          милицию атаку


Не поддержал


                        ни словом, ни нутром.





Давно с ГАИ


                     успел свести я счёты,


В комиссионку


                       сдав свой "Запорожец",


Уже забылись 


                            штрафы и ремонты


И для заначки


                        кошелёк  порожний.





Мне лучше так –


                           проехаться в попутке,


Раскованно


                  смотреть по сторонам,


Собраться с мыслями,


                               не замечая жуткий


Шофёрский юмор


                            с солью пополам.





И то ль мотором


                              заглушалась «Вега»,


То ль я отвык


                          от крепкого словца,


Мне показалось,


                         что накалом гнева


Водитель превзошел


                          известного певца.





И я решил


                    другую тронуть тему.


Спросил его: 


                     «Пришлось ли воевать?»


Он помолчал,


                        и несколько смятенно


Мне начал свою душу


                                       изливать:





«Мне в сорок третьем


                            стукнуло шестнадцать,


В Керчи попал в облаву –


                                             и в вагон.


Сбежал в Херсоне,


                               подстрелили агнца


И снова в стадо,


                           и кнута вдогон.»





Он почесал


                       под кепкою затылок,


В обгонщика


                        сигналом смачным плюнул


И в непристойных


                                  речевых посылах


Обрисовал


                       подрезавшего угол.





Потом продолжил,


                                  видно, поостыв:


«Загнали немцы


                              на завод военный.


Порядки строгие,


                                 вокруг стоят посты, -


Не убежать –


                        и я порезал вены.





И вот ведь гады –


                                помереть не дали,


А  наказали


                       старшего в бараке.


Свои меня потом,


                                  чуть что, бодали


И дело доходило


                                 аж до драки.





А за день до того,


                                 как наши подошли,


Нам всем расчёт,


                                мне -  двести сорок марок


И десять пфеннигов, -


                                       до мелочей учли!


У них, как прихоть,


                                    точность и порядок.





А в наших лагерях,


                                   я доложу,


Хоть сачканешь,


                              но помереть недолго.


И срок, как пай,


                                 на всех по дележу,


И даже выпускали


                                   только кодлом…





Нет, чтоб расщелину


                           вот эту залатать,


Пока она


                 не обернулась ямой!


Всё ждут, когда


                         мосты начнет ломать,


Тогда и подзаймутся


                                  окаянной.»





                                                         ПЕСНЯ О РОССИЙСКОЙ ДОРОГЕ





                                                         У России такой нет дороги,


                                                         Где б не маялся русский мужик,


                                                         И ложатся дорожные боги


                                                         На великий могучий  язык.





                                                         Закольцована злой круговертью


                                                         Подорожная наша судьба,


                                                         Что ведёт от рождения к смерти


                                                         Искушенного плетью раба.





                                                         Только всё же находятся тропы


                                                         В канцелярских дремучих лесах,


                                                         То один, то другой расторопный


                                                         Будет числиться завтра в бегах.





                                                         Но и тот, кто шагнёт, как с откоса,


                                                         Из дозволенной всем колеи,


                                                         На земле обретённой не сбросит


                                                         Золотые вериги свои.





                                                         Приживётся  на  отчем пороге


                                                         Из той плети последняя  нить…


  


                                                         Так о чём я?


                                                                             Ах, да! О дороге…


                                                         Где тоску можно 


                                                                                       встречным излить.





Как будто бы


                         из-под колёс возник


Перед капотом


                           мотоцикл с коляской.


Остановил


                     водитель грузовик


Послушно,


                     с нескрываемой опаской.





Страж на права


                              едва скосил глаза,


Нашел в торце коляски


                                        рукавицу


И, протянув шофёру,


                                      приказал


Дохнуть в «спиртометр»


                                             и «чтоб не кривиться».





Заряженный прибор


                                    он вынюхал надменно,


Поморщился, 


                           пошевелил бровями,


Стряхнул сосуд,


                            хлестнув им по колену


И… отпустил


                         водителя с правами.





«Вообще-то я


                        люблю во всем порядок, -


Сказал шофёр,


                            опять садясь за руль, -


И редко так бывает, 


                                  что не падок 


На трояки 


                     окажется патруль.





Меня от рукавицы


                                   затошнило,


Такой в ней


                      перегарный цвёл букет.


Иному не докажешь,


                              что там было,


Пока ему не 


                        ссудишь на обед.





Небось таких


                          градусомеров нету


Ни в ГДР,


                     ни где-нибудь ещё.


В любом приборе 


                                там шкала с подсветом


И стрелка верный


                                   в нём даёт отсчёт.





Но горше, может быть,


                                        меня мутит


От нашей


                    распроёрзанной мороки:


То перегруз,


                        а то пустой транзит


За тыщу вёрст


                          без харча и ночёвки. 





С начальством мне


                                   ни в жизнь не притереться,


Мои с ним отношения 


                                         в натяге.


Оно меня зовёт


                             заглазно «немцем»


И прикрепило


                             к этой колымаге.





Я в ней по стукам


                              шорохам и скрипам


Любой определю 


                               радикулит.


Вот справа видите


                                    рядком желтеют липы, -


У третьей двигатель


                                   чихнёт и застучит.»





Ну, так и есть, -


                              диагноз подтвердился.


Но врачеватель


                             был искусен столь,


Что вскоре пациентка


                                       мчалась рысью,


Многолошадную свою


                                         кляня юдоль.





Поскрипывали 


                              кузов и рессоры,


Дрожали стёкла


                             в стонущей кабине


И под простуженную 


                                  жалобу мотора


Шофёру как не спеть


                                о собственной кручине.

ПЕСНЯ ШОФЕРА

В непогоду, туман и распутицу
По заезженному матерьдрому
Я везу свою вечную спутницу
Грусть-тоску по далёкому дому.

Проклиная дороги российские
И невольное к ним тяготение,
Оформляю я рейсы неблизкие
От Керчи до болотной Тюмении.

Поминая Бога всуе,
Местной власти – эту мать,
Остаётся вхолостую
На колёса тракт мотать.
Сто грамм примешь – груз полегче,
Триста – горе не беда!
Ну, а все пятьсот под лечо, -
Рад бы ехать в никуда.

Шофера на Руси от извозчиков
И от тех, кто гонял ямщиками,
Петь и пить нам в дороге до чёртиков
Так и тянет, скребя тормозами.
Оттого, что нельзя не проникнуться
Нашей Богом забытой страною,
И, печалясь бесхозною житницей,
Не объехать тоску стороною.

Едешь прямо – хлеб загублен,
Двинешь вправо – по зерну,
Митинговый слева улей
За день вытоптал стерню.
А, как к дому – слава Богу,
Не гляжу по сторонам.
Эх, в обратную дорогу
Повернуть приспело нам!

Виктор Калитин, 2005

Сертификат Поэзия.ру: серия 669 № 31193 от 25.01.2005

0 | 2 | 2190 | 16.04.2024. 16:35:45

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []