Похмельное

Наверное, это стихотворение будет последним в 2003 году.
Не, не надоело еще сочинять, да и как это может наскучить?
Просто сижу и думаю, куда я в сочельник пойду,
где встречу НГ, и с кем это было бы лучше...

Я знаю ответ и на этот вопрос и даже на предыдущий,
которого еще не задал или просто, возможно, забыл.
Главное, что просто устал от тревожных мыслей. А будет круче.
Буду метаться, спасать свой сыр, пить таблетки от головы...

А пока надо быть красиво. Надо что-то сделать, сказать, успеть.
Есть некие трудности, но я их давно похерил.
И все. Понимаю, что хочется быть рок-зведою, играть на гитаре там, петь,
материться со сцены, давать автографы. Я раньше верил,

что это возможно. В итоге понял, что нет ни голоса, ни слуха.
Но они играют на гитарах, чтобы нравиться девкам.
Можно изобразить, как дрожит звучок, словно жирная муха
возникает в пространстве, потом вращается бельевая верёвка,

а затем вступают пустые кастрюли и сковородка.
Только не разбивайте в реале ни рюмку, ни там стаканчик,
чтобы изобразить как звучат тарелки. Булькает водка,
это солист рыгнул. Ещё есть различия: если заплачет мальчик,

то басовые ноты выдадут его с потрохами. Так бас-гитара
ведет за собой весь оркестр. А кто видел, чтоб Маяковский плакал?
Померли все. А это было, когда он ломился к своей гетере,
т.е. Лиле Б., а муж её просто поставил раком

и пялил так, что она визжала, как дикая свинка.
И я бы заплакал. Но зачем ты sука лезешь к замужней даме?
Я понимаю, что все объяснимо, что эта картинка
несет отпечаток паскудства, что вверх ногами

переворачиваются все мои представления о жизни взрослых.
Но я то хочу быть рок-звездой, чтоб всё было по-барабану.
Хочу быть как дети. И чтоб до успеха, и, особенно, после,
этого не забыть. И еще, чтобы не рифмовать странный-сраный.

Пожалуй, это все, что я за долгие годы понял в поэзии русской.
А чего обманывать, когда нет слуха и голоса, и сам лысый.
Так и сижу над буквами, пытаясь усушкой, утруской
их собрать в некую форму, чтоб скрыть полное отсутствие еще и мыслей.

О, как я плавно подошел к своей главной идее.
Я ведь могу сочинять тексты песен, тем самым влиять
на рок-культуру, как Маргарита Пушкина. Чем тупее
песня, тем круче успех - для успеха это надо понять.

И я понимаю. Помню сегодня, когда читал сотовый телефон,
(пейджер свое отыграл) много думал еще и о бардах.
Когда наконец-то закончится эпопея, или там марафон
со строительством дворца авторской песни, что в общем-то — правда,

как вчера утверждал Городницкий* меж спетых им песен,
типа Лужок обещал и все будет тип-топ, дошколята —
я бы бросил туда бутыль с зажигательной смесью,
а восставший из ада Высоцкий кричал : Нет, ребята

все не так, все не так, ребята — с пожарным брандспойтом в руках.
Нож, конечно, надёжней, но где потом отмываться от крови?
Да и жалко людей, ведь у всех есть семья не за страх,
а от полной, счастливой, наивной, и точно любови.

Вот такой Новый год. Все смотрите, насколько уродлив поэт.
Но ведь пальцы, вживленные в кожу на голове не оставить без перстня!
И тогда из кармана я высыплю пригоршню мелких победных монет
и отдам переплавить. Но это — отдельная пестня...

«Часть Вторая»

Все вранье, все вранье, ведь прошлое так и не стало последним...
Ещё я допёр, что мужик этот вовсе не Городницкий,
как всегда я напутал (напукал?), теперь сижу бледный,
ай-я-яй, человека подставил, тупица!

Тот, красивый брюнет, однозначно всеобще-известный.
Городницкий же тоже известный нисколько не меньше.
Только у этого волосы пали на плечи, как ветви
ивы плакучей. Городницкий же схож с членом ЦК А.Я.Пельше.*

Вот вы спросите: Саша, откуда берется этот словесный понос?
Я же сам не пойму, просто приступ болезни какой-то с похмелья.
Графомания? Нет. И не грипп. Наркомания? Сложный вопрос.
О! Опять пролетел ангелок в разукрашенных перьях.

Типа, ты, я всегда сочиняю стихи чтобы люди хвалили меня.
Я стараюсь, тружусь – получается, вроде, красиво.
А любви не стыжусь. Пастернак был похож на коня.
Я же - пиво люблю, как люблю, как люблю это пивное диво!

Алкоголик т.е. И меня самого удивляет моя эта.. как-бы моя откровенность.
Потому, что я - вру. Я безбожно и даже чуток изощрённо
обвожу вокруг пальца любивших меня. Ведь я – сама бедность,
меня бабы не любят, сабаки кусают, и бьют пацаны из района.

Стрекозёл. Мудашвили фамилья моя. Про урода написано выше.
Много лет я мечтаю найти кошелёк полный всяческих денег.
Для чего? Чтобы стать суперстар, чтобы в лучших вертепах Парижа
доживать свои дни. Чтоб никто не запаривал разной там хренью.

А пока - лишь стихи, и, как ты говорил, одиночество в комнате тухлой.
Сочиняю чуток. Ну, и , кроме того, в особый напряг не вхожу.
Вот Карсавин Сергей взял ножовку и ею старуху
распилил пополам! Наливай, я ещё не такое скажу:

Люди любятся ночь напролёт, утверждая, что дети – отрада,
уезжают в Египт – о прохладе базары вести.
Я же им отвечаю: нет не отвечу, мне нафиг не надо.
Я хочу похудеть, стать врачом и ребёнка спасти!


_____________
*Это был Олег Митяев

Александр Ивашнёв, 2003

Сертификат Поэзия.ру: серия 378 № 21111 от 28.12.2003

0 | 1 | 3102 | 24.04.2024. 08:48:37

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []