Птица моя синица

                                               рюха твоя, прореха, ореховый мозжечок...

                                                                                       Марина Чиркова

Тонкая боль – синица – острые коготки,

Ищешь где затаиться и не берёшь с руки.

Тело моё осина – оливковая кора –

Горькая сердцевина. Тянутся вдоль ствола

Вымытые дождями ржавые ямки ложбин.

У плечевой отвесной кто тебя посадил?

Птица моя, синица пасмурное крыло,

Бьёшься в подмышечной впадине,

Лапку тебе свело.

Кто тебя, птица, выдумал, вылепил кто? И для..?

Ты ли ребро его, вынутое

Для меня.


Алёна,

чудесное стихотворение!

Такое искреннее, непосредственное уподобление, слияние 

человека и природы, что не остаётся сомнений: мы и есть природа.

И чувство предстаёт ПРИРОДНЫМ, то есть естественным и нееобходимым.

Такая естественность в каждом слове, что не верится, что рядом на сайте может быть штамп, штамп, штамп.

К чему Вы ни прикоснётесь, то становится поэзией, потому что Вы отыскиваете единственные, незаношенные, неизбитые слова.

"Пасмурное крыло" - и столько ассоциаций возникает сразу, и все

живут и оживают эхом пережитого.

Будьте благополучны.

А.М.


Дорогая Ася Михайловна,
всякий раз радостно удивляюсь Вашему умению проникать за оболочку моего немногословия. Вы словно договариваете то, что я не договорила. Словно объясняете мне то, что я ещё проникнуть не могу, только смутно догадываюсь. И мне становится тихо и спокойно. Вы удивительно чуткий психолог.
Благодарю Вас.