Тадеуш Завадовски. Пейзаж... и др.

Тадеуш Завадовски

 

Пейзаж перед битвой

и, возможно, войной

 

сижу за столиком и пью очередную чашку кофе.

смотрю на чистый

листок, на который через минуту, возможно, присядет

заблудившаяся

строка, не думаю о предстоящей войне

или

о запланированной битве. запасы

не подготовлены , укрытия

не обеспечены , мундир ожидает

утюжки. сижу

при кофе, как будто ничего, а вокруг носятся

сообщения

панические или угрожающие попеременно. радио

выключено - не слушаю,

в телевизоре слюнявые политики - я не смотрю.

какой=то военный

пробежал по комнате, выпил двести

и побежал на следующую

позицию.  тут водка заканчивается, запасы

не приготовлены,

и эти непрерывные сообщения...

***

Мария моет окна

 

Мария моет окна . Хочет

увидеть мир Тот настоящий

без ретуши пыли и серости

Немного боится  момента, когда встанет перед

прозрачным

стеклом и увидит людей в их реальном

виде с их жестами и гримасами

презрения на лицах И себя

голой и беззащитной

Мария моет окна Еще

взвешивает, хватит ли у неё

отваги, чтобы ловить ускользающие взгляды,

до сих пор скрытые за стеклом или, может быть, лучше,

всё же доверять

искренности их намерений На мгновение

отставляет ведро и тряпку  Ещё

не определилась с решением.

Мария вымыла окна Берет в руку кисть

и малюет на стекле улыбающиеся

лица мальчиков и девочек

с косичками

глазами полными детской веры

в людей Она всё ешё

девочка

***

Не говори мне о завтрашнем дне

 

не говори мне о завтрашнем дне. Это такая условная дата

выдуманная на потребу минуты. все еще длится

сегодня, ещё

долго  могу не смотреть телевизор и подсчитывать

падающие

листья с деревьев. есть время до зимы , несколько

месяцев.

потом могут отключить ток.

электроэнцефалограмма покажет прямую,

по которой надлежит перебежать на другую сторону.

А что если завтра не будет, и останусь

с большим знаком вопроса

с вечно открытом от ужаса ртом?

поговори  ещё со мной

глазами, касанием руки ,скольжением

волос по щеке. слова Тетмайера

смешиваются с каплями пота на лбу, всё

ближе

к зиме. Листья прикроет белое забвение

в котором

скроюсь вместе с моим муравьем.  ношу его

в сердце

как талисман, чтобы защититься от себя.

часы остановились в полночь, и не знаю,

на которой я стороне.

И если вернется Христос -

боюсь, что если Христос вернется, - как

обещал - а у него не будет

того, кто должен Его принять , организовать

референдумы или обсуждения

в группах и подгруппах, проверить,

достоин ли быть Спасителем. проанализировать

происхождение прадеда

и прабабки по всем возможным линиям.

исследовать кости

челюсти  цвет волос глаз даже ДНК.

встанут по сторонам

улиц,  будут размахивать транспарантами за

или против,и никогда

это не закончится.

И если Христос повернется уходить, я уйду вместе

с Ним.

***

 

Ночная прогулка

 

Тёмное горло залива росло как океан ночью

когда  идёшь босиком среди белой пены.

Шаги затихали в воде

как усталые птицы

голос задушен завязанным в узел песком

Море к полуночи походит на мертвую

рыбу

размывая берега отбеливая кости

открывая пространство как складной нож

Повсюду тишина завернутая в шарф

приманивает волны  к берегу

как птиц в гнездо

Лоб у меня белый и высокий словно мачта

корабля

который вскоре прибудет в порт

на глаза кладу бледные веки

время подкрадывается под них и готовится ко сну

Скоро  полночь

после неё придет полнота.

***


Я сижу на террасе и читаю  кацпера плуса.



Пролетающий ворон чертит чёрные рефлексы

букв

на желтых страницах в кустах гортензии

спряталась  фрида кало.

Она сбежала  со страницы 51 и рисует картину

с собой  в интерьере

рембо пьяный как обычно играет

кораблём как маленький ребенок

в океане песочницы. какой-то мужчина

объясняет мне что у него тоже есть желтые страницы

на которых однако никто не отважился

написать стихотворение.

толпы собираются.  прохожу через их

шрамы

к очередным домам умалишённых.  пишу из них

 письма убегаю

возвращаюсь еще раз, чтобы понять, что это

дом без выхода.

кацпер протягивает очередную сигарету.

понемногу сгораю.   остаётся только

пепел

***

http://www.gazetakulturalna.zelow.pl/index.php/biezacy-numer-3

У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!