Патрик Каванах. Листья травы


Когда я был мал и спустя много лет уже после,

Меня убедили, поэзия слишком худа,

Тосклива, не ва́жна, достойна лишь смеха в две го́рсти,

С конторой размером с булавку. А больше куда?

И не удивительно, что моя мать так стенала

Смотря на сынка-идиота, любимого ей;

Он не понимал, что пред ним в самом деле лежала –

Наполнена жизнью – земля, как величье царей.

Он вторгся сквозь тайную дверь, что ведёт на вершины,

Не зная, что в этом и есть наслажденье и смысл;

По зову его собрались миллионы травинок,

Твердя, мы вот только Уитмена подняли ввысь.

И в Дублине годы спустя они в летнюю тьму

Сквозь камни аллей бакалавра взывали к нему.


--------------------------------------------------------


Patrick Kavanagh. Leaves of Grass


When I was growing up and for many years after

I was led to believe that poems were thin,

Dreary, irrelevant, well out of the draught of laughter,

With headquarters the size of the head of a pin.

I do not wonder now that my mother moaned

To see her beloved son an idiot boy;

He could not see what was before his eyes, the ground

Tumultuous with living, infinite as Cleopatra’s variety.

He hit upon the secret door that leads to the heaven

Of human satisfaction, a purpose, and did not know it;

An army of grass blades were at his call, million on million

Kept saying to him, we nearly made Whitman a poet.

Years after in Dublin in summer past midnight o’clock

They called to him vainly from kerbstones on Bachelor’s Walk.


У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!