Мы из Графского

Дата: 18-07-2016 | 13:07:04

        

 

Когда -то здесь пышно цвела Колывань…

И в миг, когда с грустью подумал об этом,

Тряхнуло, - Гранная, Гранная есть грань

Меж старым и новым разнузданным светом,

В котором не в моде живые слова,

И девы за стыд телеса расписные

Не прячут, лишь так же растут дерева

И мёртвые выше, чем просто живые.

 

Огромное солнце в бездонную синь

Врезалось лучами; как диск вулканита

Искрилось и в призмах стеклянных росы

Жемчужно сияла. Дорогой разбитой

Я выехал к долу; тянулись стада;

Июнь открывал золотую страницу

Поэзии лета и гнал из гнезда

Ещё неокрепшую чёрную птицу.

Высоко над полем, густой мережой,

То с криком роясь, то совсем пропадая,

По воле единой, предчувствуя  зной,

К низовьям тянулась несметная стая.

Их в гнёзда родные уже не вернуть,

Другие леса прошумят им листвою…

Я долго смотрел, продолжая свой путь,

Туда, где зараменье встало стеною;

Туда, где неверные вышили тени,

Бессмертья мираж в череде поколений.   

                                               

Попутчиков двое. В живом поводу

Малец за красивой и статной крестьянкой,

Славянского кроя высокая грудь,

И взгляд, словно бинди на лбу индианки.

Обычный для просто людей разговор,

Но словно задув несгоревшие свечи,

Почти виновато и как–то в упор:

“ Из  Графского мы, тут уже недалече;

У нас там не очень - дома на дрова

Не купят “, но гордо, как будто сквозь сердце:

“ Россия, любезный, не только Москва –

Куда от дитя неразумного деться “.

                       

Россия, глубинки сермяжная суть

Навек колдунами в науз твой зашита;

У ног твоих космос, но древнюю чудь

Копытят нагрункой всё те же копыта.

Везут нефтевозы обещанный рай

Куда-то, под танец  вонючих качалок,

А нам только лисий надорванный лай

По рваным карманам оврагов да балок.

Так прадеды жили, так жили отцы -

Отчизны бедовой послушные чада.

Овсянки в хлебах и цветов бубенцы

Звенят нам о том, что другого не надо.

Нам красные кони и белые, вряд,

Копытом по памяти больно стучат.

 

P.S.

                          

От имени солнца, от имени звёзд,

По воле священной насущного хлеба

Живём на земле среди русских берёз,

Влюбляясь и плача, другим на потребу.

Куда нам до вас, пожиратели благ;

Вкруг мягкого кресла пресыщенной власти

Грызётесь, как стая голодных собак,

И рвёте Отчизну на мелкие части.

Участие доброе вам не дано;

Что судьбы? – важней судьбоносные цели!

А совесть и есть золотое руно,

Его не окрасишь в цвета акварели.

Дерзайте, носите наброшенный крест,

Ценя вес и пробу, святыне взамест!

Оставьте нам только семейную тишь

Бескровной охоты за маленьким счастьем,

Она нам дороже, чем сытый Париж,

Чем вашего "рая" бредовые страсти.

Мы корни, мы соки, мы соли земли,

Всё то, из чего ваших тел целлюлиты,

Вам честь – вы успели, а мы не смогли

Давиться  готовым под плач панихиды.

Нас много, мы сдюжим, мы будем пырять

Душистое сено от зорьки до зорьки,

Чтоб детям опять не пришлось воевать,

Мы руки сотрём до кровавой мозоли.

Чтоб всякая мразь у печальной стены

Не смела слюною предательски харкать,

Мы, дети далёкой и близкой войны,

Жрать будем последний истоптанный лапоть!


Спасибо Вам за такое стихотворение!

Хорошо встряхнуло!

Конечно есть над чем подумать!


Ну до "лаптей" конечно не дойдём:)

Хотя, на мой взгляд, стесняемся гордиться своим народом и страной.

Спасибо, Михаил! Извините, у нас страда, эйфория радостного, можно сказать даже блаженного созидания. На элеваторы пошёл хлеб и убеждаешься, что в сутках не так уж много времени. Скушать свой лапоть - образ, но не иллюзия. Этим теплится Россия.

Целая поэма потребовалась автору, чтоб маятник раскачался и он выдохнул из себя чудесные, глубокие строки: 

"...Россия, глубинки сермяжная суть

Навек колдунами в науз твой зашита;

У ног твоих космос, но древнюю чудь

Копытят нагрункой всё те же копыта.

Везут нефтевозы обещанный рай

Куда-то, под танец  вонючих качалок,

А нам только лисий надорванный лай

По рваным карманам оврагов да балок.

Так прадеды жили, так жили отцы -

Отчизны бедовой послушные чада.

Овсянки в хлебах и цветов бубенцы

Звенят нам о том, что другого не надо.

Нам красные кони и белые, вряд,

Копытом по памяти больно стучат..."

Разумеется дело стоило того, но уж больно сильно выделяется из текста и живет своей, самостоятельной жизнью. При этом, автор не заметил того, что суть всего текста уложилась именно в этих строках, и закопал их в массе уже ненужных слов. 

"Ах! Ножницы, кто может воспеть достойно, приносимую вами литературе пользу" (А. Франс)

Анатолий, спасибо Вам за убедительный отзыв. Но время меряет своей мерой не только сроки. Буду верен пословице.

Нравится.

Хороший словарь!

Будьте!

L (++)


Спасибо, Виктор! Буду непременно.