Поэтология

 «Поэтология»

 

(цикл стихов о Поэзии и поэтах)

 

Поэт

 

За фасадом вещей, явлений,

наблюдаемых нашим оком,

есть места, где гуляет гений

по тенистым идей дорогам.

 

Есть ли связь между пнем и срубом,

Между ласточкой и грозою…

То, что здесь ощутимо-грубо –

там просвечивает белизною.

 

И из хаоса будней странных

он плетет золотые нити,

создавая загадок грани

паутинкой своих наитий.

 

Мы, кочуя скользящим оком,

скучным мир и простым кадруем,

но поэзия микроскопом

открывает нам мир подлунный.

 

Мир творимый и мир творящий

неразрывны и неслиянны.

Миг грядущий, миг уходящий

настоящего точкой стянуты…

 

[20.08.1993]

 

 

Поэт-мечтатель

 

В наш век бряцают не мечом,
а звонкой лишь деньгой...
поэт-мечтатель – ни при чем!
По-прежнему – изгой...

Но, сквозь обыденность и грязь,
неся свой идеал,
для нас в подругах он открыл
черты Прекрасных Дам.

О, как бы нам не позабыть
средь суеты и дрязг
явленье странной красоты
и блеск влюблённых глаз!

Конечно, годы пролетят,
как с крыши капель рой...
Но шпагой острой Сирано
владеет уж другой!

И право же, не надо фраз,
не надо громких слов –
простить друг друга, помолчать
и вспомнить про любовь...

[1992]

 

 

Высота низин

 

Огненный меч стиха

души, как встарь, не жалит.

Светлая песнь тиха.

Жизни кроят ножами.

 

Щит доброты спасать –

ржою покрыт – не может.

И равнодушья гладь

бритвой лоскутит кожу.

 

Честь и любовь – в грязи.

Женщина кровью дышит.

В бездну и мглу низин

душ громоздятся крыши.

 

Пламенный меч Любви

тленья ль порвёт тенета?!

Души людей будить –

горестный рок поэта...

 

 

[1992]

 

 

Поэт молчит

 

Поэт молчит.

А в нем бурлит!

А в нем – транслит!

Речей раченье!

 

Поэт молчит.

А мозг горит!

А дух парит,

зачав значенье!

 

Поэт молчит.

Душа кричит!

Кровоточит!

К чему леченье?!

 

Поэт молчит…

По нем звонит,

по нем кадит –

его прочтенье…

 

[14.04.2015]

 

 

Звучащие поэты

 

Звучащие поэты – ностальжи –

из вечности как радиосигналы.

Не миражи их голоса, а жизнь,

бурление  не затвердевшей (с)лавы.

 

Звучащие поэты – шанс живым –

послать сигнал в межзвездное сиянье.

…Не огнестрельным и не ножевым,

ранением душевным – стих зияет…

 

Звучащие поэты – ‘зуд и зов’,

тревожащий людские поколенья.

Переплетение невидимых ризом,

плакучих ив над-речное склоненье…

 

[16.08.2015]

 

 

Источник Поэзии

 

Только в море скитаясь, поверишь ли в сушу?

Только в грядках капаясь, узнаешь ли волны?

Растворяясь в других, обретешь свою душу?

Замыкаясь в себе, озаришься любовью?

 

Не вступая в сраженье, познаешь ли силу?

Не начав разговора, узнаешь ли правду?

Не утратив родных, посетишь ли могилы?

И не помня о прошлом, что скажешь о завтра?

 

Сеть закинув, уйдешь ли домой без улова?

Ни себе, ни другим не найдешь нужной пищи?

И, разумным считаясь, отвергнешь ли Слово?

Не узрев смысла в жизни, о сути напишешь?

 

Только слоги считая, только рифмы слагая? –

Блажь? Наитие? Кич? Гениальность? Наука?

Что за жизнь, что за смерть у поэтов такая?

Как узнаешь, листая, где дух, и где буква?

 

[12.09.2015]

 

 

Свобода поэта

(сонет)

 

Рабом у рифмы быть? Поддакивать смышлено?

Всю жизнь копировать узор златых оград?

Иль вольным мастером, без цеховых шаблонов,

Идеям создавать и образ, и оклад?

 

Нырять в бездонный ум, высматривая перлы?

В чертогах памяти, сомнамбулой бредя,

искать чего там нет? Иль радоваться первым

лучам наития – как малое дитя?…

 

Бежать диктата рифм и правил своенравных,

затем верлибра самость ублажать?

Нет! Референтов этих «полноправных»

за дурь – смирять, за дело – уважать!

 

В конце концов, для подлинных поэтов

помимо Истины и Смысла нет декретов!

 

 [31.07.2015]

 

 

Памятник

 

                   "Exegi monumentum aere perennius…"

                      (Quintus Horatius Flaccus)

 

В слове порой тщеславия больше, чем

горлом идущего сердца…

Душу вложив свою в монументы тем,

остаешься без ничего, даже без полотенца,

 чтобы прикрыть и срам, и ловкий его антоним.

Как ни верти – везде двоичность права качает;

 и, убегая, сам  скачешь в рядах погони.

Радость гонит печаль, сама ж – ничто без печали.

И посему, как бы слова ни лились и пелись,

как бы ни зря была их боль или прелесть, –

все они есть мотив, инвариант расхожий

горлом идущего крика, надрыва, всхлипа,

свойственного любому – от цезаря до полипа

(с кротким лицом или с разбухшей рожей) –

среднего между скуленьем людским и лаем:

      «Из глубины к Тебе, Господи мой, взываю!!!»…

 

[1993]

 

 

Свой-чужой

 

Не поэт и не философ –

каждой братии не мил:

для одних – схоласт гундосый,

для других – как имбецил.

 

Рассуждать стихом о смыслах –

роскошь! – Стоит ли свечей?

Стих – для песен! – не для истин!

Чтоб плясалось веселей!

 

А философу – обуза

ямбом строчки совмещать.

Образ с термином ли дружит? –

Чем сличать? Чем различать?

 

Не хочу противоречий! –

Контроверзы больше нет!

Ум и сердце рады встрече:

и философ, и поэт!

 

[31.03.2015]

       

 

Чьим духом движимы…

(сонет)

 

Какой же дух ворочает так мысли

в бездонной пропасти невидимой души? –

дурман его покрепче анаши,

 ведь, обдурив себя, он стал антагонистом…

 

Какой же дух покоит тихо мысли

в бескрайней вышине глубокого ума? –

его омбре – вкус доброго вина

тем, кто не мнит себя протагонистом….

 

Какой же дух нас вдохновляет истово?

Какой же дух в любви боготворим?

Какой же дух своей нас учит истине? –

Чем мы сжигаем, греем  иль горим?

 

Чьим духом движимы мы каждую минуту? –

Желаем  мир хранить, но разжигаем смуту!

 

[28.03.2015]

 

 

Александр и Филарет

 

Доброе слово поэтам приятно,
хоть им играться словами занятно,
хоть их эмоции хлещут порою,
хоть им сражаться охота с ордою –
с тьмою со всею и с целым со светом.
В бурном экстазе они – несусветны.
 
Доброе слово поэтам лекарство
от эпатажа, цинизма и чванства,
от сумасбродства, печали, сомненья,
от бессловесной докучливой лени.
С тьмою своею не сдюжить без света.
В тихом вниманье поэт ждет ответа.
 
[17.09.2015]

 

 

В пику программе «Автопоэт»

 

Корявые стихи людей,  
я полюбить готов вас всё же!
Пусть вы без чувств и без идей,
но человечество дороже!

Вот тайна личности мелькнет,
Вот гениальность улыбнется…
Пусть в бочке дегтя будет мед! –
он нам трудами достается!

Живое слово – от души! –
плевать, что душная порою!
Но ведь скрипят карандаши,  
и лист исчиркан, скомкан с болью!

Итак, пусть каждому своё:
автопоэтам равен тёзка.
А мне равно стихо моё, –
пусть и коряво, и неброско!

[21.12.2015]

 

 

Анна Андреевна, лучше под пули!

 

 

  «Не страшно под пулями мертвыми лечь,

                                        Не горько остаться без крова,

                                        И мы сохраним тебя, русская речь,

                                        Великое русское слово».

                                                                    А.А.Ахматова, «Мужество», 1942.

 

 

Анна Андреевна, лучше под пули! –

Там трехэтажному есть оправданье!

Но на гражданке в речах столько дури,

что безнадежно осмысленность вянет!

 

Анна Андреевна, лучше в траншеи! –

Там даже в шутках витает серьезность:

знака не понял, – нет "башни" на шее!

Но на гражданке – без знаков – всё можно!

 

Анна Андреевна, лучше погибнуть! –

Ибо потомкам дремучесть – как яма!

мы не читаем великие книги,

мы не творим красивые ямбы!

 

Анна Андреевна, русское слово

нас не волнует в своем благородстве! –

Стиш поскорей написать бестолково

и пропиарить его шумно, броско!

 

Анна Андреевна, лучше – котомка,

Странствие в Прошлом, в Традиции вящей!

Вы нас простите, слабых потомков,

нет панацеи от совести спящей…

 

[29.12.2015]

 

 

Последний стих

Последний стих в пятнадцатом году,
как крайний лист в линованной тетради,
таит в себе начала чистоту
и завершенность сотканной пестряди.

За краем вновь бескрайности простор
откроется этапом новолетья,
и как малыш ты вперишь в небо взор,
шепча в восторге звуки-междометья…

И снова будешь в радости плясать,
как царь Давид в льняном своем эфоде,
в священном трепете двустишия писать
и возглашать при всем честном народе!

Сакральный ритм – индиктиона круг,
как поводырь бредущим в безвременье.
Но ждет Омега нас как старый друг,
как Альфа, давшая толчок всему творенью.

Размеренно, от меры в меру, путь –
по срокам, в срок, иль срочно – в ту бессрочность
идем весомо иль обвешено – не суть…
Ведь в невесомости совсем иная прочность.
 
Но длится коль еще наш марафон,
нам эстафету передать придется
тому, кто, позабыв про свой смартфон
задумчиво на зов твой обернется.

Живем-живем и будем жить в веках,
пока века играются в пятнашки.
Как предки вниз глядят на облаках,
так мы посмотрим в крайний день отмашки.

Все соберемся, как на праздник, вдруг
встречать Конец Истории и Мира.
С любовью скажем присным: «Здравствуй, друг!
Пойдем и мы разделим радость пира!»
…
 Последний стих в пятнадцатом году,
как крайний лист в линованной тетради,
таит в себе начала чистоту
и завершенность сотканной пестряди.

[31.12.2015]

 

Чашка Петри

 

Чтоб получить достойнейший шедевр

всего лишь нужен страстный материал:

развод, тоска, инцест иль криминал, –

и посильнее выбить мозгу дверь!

 

Культура здесь растет как на дрожжах:

лишь ограничить свежести приток, –

и чем грязнее будет в ней порок,

тем популярнее вокруг ажиотаж!

 

А в чистой склянке вонь не развести.

Хранит фиал лишь чистоту и блеск.

Но в чистоте не мыслим ведь прогресс,

её предел – себя саму блюсти!

 

Да, нет трагедии без боли и плетей, –

бичует сам себя плохой поэт?…

Но, тем не менее, и кáтарсиса нет,

коль нет преодоления страстей...

 

[7.01.2016]

 

 

МАРШ ПОЭТАРИАТА

 

1.

Свобода самовыраженья

для нас кумир и идеал!

И нам не будет пораженья –

ведь большинства черед настал!

 

Пусть ноют старые поэты –

«Нет правил, стиля и стихов» –

Мы их отправим в поэт-гетто

без всяких там обиняков!

 

Припев:

 

Мы пишем, как слышим.

И слов мы не ищем.

Когда их не тыщи,

что есть, то и пишем.

 

2.

Любой достоин быть поэтом!

Даешь повальный бум стихов!

Освободим мир от эстетов

и от зануд культур-лохов!

 

Свобода самовыраженья

для нас кумир и идеал!

И нам не будет пораженья –

ведь большинства черед настал!

 

Припев:

 

Мы пишем, как слышим.

И слов мы не ищем.

Когда их не тыщи,

что есть, то и пишем.

 

[8.01.2016]

 

 

 

Не-поэт

 

«Кто кончил жизнь трагически — тот истинный поэт,

А если в точный срок — так в полной мере».

(В.С.Высоцкий)

 

Пишу себялюбивый бред,

что вряд ли кто-нибудь запомнит.

Но Интернет он мной заполнит

под меткой броскою # поэт.

 

Пишу как бездарь иль эстет,

стихами только развлекаясь,

не заблуждаясь и не каясь,

пред кем таки держать ответ?

 

Пишу, грызясь за пиетет,

себе подобных «опуская»,

кропанью нет конца и края,

какой уж тут нобилитет!

 

С искусством промискуитет

здесь виртуально безопасен…

А если кто-то не согласен,

игнор и бан – один ответ!

 

Вот бард нам выдал трафарет,

мол, смерть как жизнь – печать таланта,

пока я мертв, я – тень Гиганта,

пока я жив, я – не Поэт…

 

[8.01.2016]

 

 

Пред-улётное

 

Сей эфемерный мир – живой (только тронь!) до боли!

Кроются за монитором люди, отнюдь не тролли…

Слово здесь птахой выпорхнуть мнит на волю –

 чьей-то согреться искренней как бы любовью…

 

Как хрупок мир души! И как мы порой нелепы!

И зачем нам цинизм и прочие экскременты?

С лупой или со скальпелем эксперименты…

Чик! И порвалась пленка, то бишь кинолента…

 

Пусть не поймут тебя и пусть ухмыльнутся криво!

Пусть покрутят "макаровым" у виска, мигнут игриво!

Всё ж, чужая душа – потемки – не на досуге чтиво…

Раскланиваюсь как Пьеро вельми учтиво!

 

Ведь отношения, как не мни, – сложней оригами.

...Речи калечат, лечат, хранят и ранят…

В-общем, пока есть свет электронный в моем экране,

я просто буду рядом... поодаль с вами…

 

[10.01.2016]

 

 

 

Почему не читаются наши стихи?

 

Почему в час суровый шептали стихи?
Почему гимны пели хором?
Значит, было в них что-то от силы стихий,
от величия кряжей горных!

Почему нежной деве шептали стихи?
Почему серенады пели?
Значит, было в них что-то от силы любви,
от беспечности птичьих трелей!

Почему об ушедших слагали стихи?
Почему прославляли в балладах?
Значит, подвиг отцов считали своим
делом жизни и делом правды!

Почему не читаютcя наши стихи?
Почему не поются песни?
Неужели мы стали сердцем глухи?
Неужели мы просто плесень?

[12.01.2016]

 

Поэт в России меньше, чем поэт…

 

Поэт в России меньше, чем поэт…

Ему чего-то там не достаёт.

То, говорят, что рифмы с ритмом нет,

То, говорят, что не о том поёт.

 

Поэт в России как бы не поэт…

Он «переводчик», Сам не создаёт.

За счет чужой добытый пиетет

он мнит своим, за что ему «зачёт»!

 

Поэт в России вовсе не «поэт»…

Феминизация и здесь куда-то прёт.

От поэтесс уж стонет интернет!

Что, «мужика» бабьё и тут нагнёт? )

 

Поэт в России – конченый поэт.

Убит заранее – не важно, кем и как.

Недочиновник и недоинтеллигент…

Он наше альтер-всё – «иван-дурак»…

 

[16.01.2016]

 

 

Словарный запас

 

Снова словарный запас пуст как снарядный ящик,
и патронный голод подступает удавкой к шее…
ничего-ничего, солдат, ищущий да обрящет…
Шанцевый инструмент выход найдет в траншее.

Тихо зажми свой рот, как зажимал лимонку,
выхаркнувшую чеку – сгусток ненужной слизи,
просто сгреби свой скарб в заскотченную котомку,
масло налей по уму в проржавленные механизмы…

Похоже, сегодня нет с обеих сторон желанья
доказывать огнепоклонникам высокопарность фразы.
Сушим белье на солнце, подгоняем ремень по талии.
И нас не волнуют ни подкалиберные, ни фугасы.

Выкинь брутальный сленг из своего лексикона,
прикупи на гражданке понтовые прибамбасы,
в платок заверни медали и убери на полку,
в долгий снарядный ящик эхом былой гримасы.

Почему ж так болит и ноет фантомно тело?
Почему ж так душа чего-то как снайпер ищет?
Слово, нужное слово, как пуля, меня задело
и пробило насквозь другого… И он не дышит.

[5.01.2016]

 

 

Поэт и толпа (ремейк)

«Нишкни, Поэт, не время расточать
перед плебеями высокие глаголы!
Ведь не тебе страстями их бренчать,
и не тебе венок от них лавровый!»

 – Но, разве не стремится дух людской
к заоблачным и светлым созерцаньям?
Ведь не питаемся мы пошлою молвой,
неужто не для нас звезда мерцает?

«Оставь, Поэт, сетям улов большой,
пигмеям в радость принимать пижонов!
Не обижайся, ты для них – чужой!
Беги, Поэт! Навеки прокаженный…»

– Не скажут ли врачу: «Сам исцелись!» ?
Прибегнут ли к целительному слову?
Неужто вонь выходит или слизь
пред тем, как нечто отдерёт саркому?

«Нишкни, Поэт, умей же промолчать
перед плебеями, забыв свои глаголы!
Ведь не тебе дано их бичевать,
и не тебе венок на гроб дубовый!»

[22.01.2016]

Ингвар Йохансон, 2016

Сертификат Поэзия.ру: серия 1622 № 117642 от 23.01.2016

0 | 0 | 1104 | 19.04.2024. 19:36:05

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []