Человеку надоело жить

Дата: 12-01-2016 | 18:21:19


                                                                  

                     Памяти Серёжи Новикова

 

Человеку надоело жить,

понял – путь напрасен,

перестали клёны ворожить,

отвернулся ясень,

замолчал каштан, платан заглох,

смолк синичек зуммер,

Человек не кошка, он не сдох,

надоело, умер.

Кто закрыл глаза ему, тот знал:

в пору расставаний

ни к чему ему базар-вокзал

наших причитаний.

Просто он глаза не дозакрыл,

обессилел просто,

ангелу его досталось крыл,

видно, не по росту.

И когда последнюю слезу

выдавили веки,

вдруг в пустыню принесло грозу

в кои веки…

Человеку надоело жить,

перестал бороться,

он умел стихами ворожить,

как никто, как Бродский.

Он умел себя переступить

и, не веря в славу,

не умел, но научился пить

смертную отраву…

 

ВОЗДУШНЫЕ ПОЛКИ  

                                          

                                      Памяти Сергея Новикова

 

Кресты, надгробья, памятники… Бред!

Туман иссяк, оставив след росистый…

Здесь похоронен ялтинский поэт,

который мог поэтом стать российским,

да им и был он… просто страшно мал

был путь его. К тому же – непогода!..

И, кто его при жизни понимал,

не понимали весь трагизм ухода.

Да как понять, когда средь личных драм,

которым не спешу отдать всю дань я,

просил он иногда всего сто грамм,

сто грамм, а не людского состраданья…

Он, как поэт, свой мир оставил нам,

иллюзий не питал, не строил планы;

бегут вдоль побережья по волнам

лихие яхты, реют дельтапланы.

Ну, а тогда всё рушилось.… И Крым

накрыла мгла, и выстрелы, и стоны…

он музой был бесхитростно любим,

да Время отвернулось от влюблённых.

Что мог поэт?..

                      Но в тьме ночной иль днём

стихами, так отличными от прочих,

он описал весь этот окоём

и даже попрощался между строчек…

Я в небеса смотрю из-под руки,

там облаков, раскованно, крылато,

всё движутся воздушные полки,

в которые и мы войдём когда-то…

 


Браво, Слава!!!


Реквием по ушедшему Поэту...

Вечная и светлая память...

Спасибо, Семён!  И Царствие ему небесное!

Настоящий был поэт! И остался им!

Хорошее посвящение, тёзка!

Пара мелких замечаний... 

Первое - катрен с Бродским - поэтов. как женщин не стоит не то, что сравнивать, ставить рядом... )

Второе - слегка небрежно для такого пуриста, как В.Е.

" который мог поэтом стать российским, а может, и повыше… "- как-то не очень ловко,

покрути еще...  

" Он как поэт мир свой оставил нам... " - сам понимаешь...

" накрыла мгла, и выстрелы, и стоны… " - ну даже твой президент неделю назад хвастал зарубежным журналюгам, что без единого выстрела...

Я чего придираюсь - стихи-то хорошие... ))

Сергей  Новиков умер в 2002 году.

"Русский поэт, живущий в многонациональном Крыму, который в 1954 году волевым решением оторвали от России, он остро переживал перемены, происходящие на Крымской земле: массовый захват земель, душевную недосягаемость России, попытки украинских властей запретить крымское двуязычие и всё остальное, что принесла новая эпоха.

Сергей Новиков был и остаётся, подобно многим из нас, подобно Александру Межирову, прожившему последние годы жизни в США, и Иосифу Бродскому, упокоенному на венецианском острове Сан-Микеле, поэтом великой империи. Именно это объединяло всех этих творцов и многих других моих знакомцев"

Сергей Мнацаканян  "Литературная газета"


Тёзка, ты, наверное, давно уехал из России и кое-чего не знаешь.

" накрыла мгла, и выстрелы, и стоны… " - ну даже твой президент неделю назад хвастал зарубежным журналюгам, что без единого выстрела..".  Да, без единого выстрела и по воле крымчан.

Мои "мгла, выстрелы и стоны" относятся к концу девяностых. Бандитизм, заказные убийства, дерибан народного добра, и все с молчаливого поощрения тогдашних властей. Опофеоз горбачёвщины, ельцинское чуткое рукоодство, гайдаровская прихатизация и т.д.

Спасибо за отклик, тёзка! Подумаю над твоими замечаниями. Но на принципиальные нестыкоки я, думаю, ответил...


"В восемнадцать лет он познакомился в своей Ялте с Иосифом Бродским и ввязался с ним в поэтическое состязание. И тема подходящая: зимняя Ялта как бы в отблесках заката последней империи. Даже если это легенда, то вполне правдоподобная.".

Иван Жданов. Для сентябрьского номера журнала "Культура Алтайского края"


ЗИМА В ЯЛТЕ
Когда над морем снегопад, -
Все восклицанья - невпопад.
И все сравнения - не в счет,
Когда над морем снег идет.

И мы молчим с тобой, боясь
Нарушить голосом своим
Небес торжественную связь
С накатом волн береговым.

А чайки хриплые в порту,
От удивленья ошалев,
Буксирчику спешат вослед
И снег хватают на лету.

ВОЗВРАЩЕНИЕ


Мы в Ялте сойдемся промозглой,
где, косо раздвинув туман,
системой ветвей кровеносной
полнеба объемлет платан.

За стеклами - свет позлащенный,
На улице - хлад до костей...
Буфетчица с кошкой ученой
приветит продрогших гостей.

Мы спутаем время - не место,
Стекляшка забытая, - ах!-
чтоб снова прекрасно и тесно
толпиться в твоих зеркалах.

Всего-то полшага и через
какой-то дремотный порог,
чтоб снова таинственный херес
мерцал на столе, как цветок.

Чтоб снова усильем зеркальным
Собрать в неминуемый круг
Навечно! - рисунком наскальным
Невечных друзей и подруг.

Отсюда сквозь ветер и воду
пространства дождливого сплошь,
скажи, ты из них хоть кого-то
за дальним столом узнаешь?

И, если узнаешь, - печально
запомни, пока не смела
буфетчица с мути зеркальной
их лица, как пыль со стекла.

Да, отличные стихи!

С Новым годом по-старому, тёзка! По-церковному!