Избранное. 1 часть

ИСТОКИ СУДЕБ И ДОРОГ


ПРЕДНАЗНАЧЕНИЕ

Стоял апрель с его капелью,
Тая грядущее во мгле,
Когда с неведомою целью
Я появился на земле.

И в городишке захолустном,
Но не подверженном хуле,
Я обретал характер русский
И русский почерк на земле.

В жизнь окунувшись, как в геенну,
И поварясь в её котле,
Изведал я и делу цену,
И слову цену на земле.

Мне счастье выпало, не скрою:
Имея шансы на нуле,
Я все же был услышан тою,
В ком так нуждался на земле!

Я принял правило простое:
Чтоб не копать потом в золе,
Крепи семейные устои
Всего превыше на земле.

Не оплошав под тяжкой ношей,
В трудах, нехватках, но не в зле
Я воспитал сынов хороших,
Приняв бессмертье на земле.

И сколько раз в коварной зыби,
Когда и жизнь, и смерть – в узле,
Я отодвинул чью-то гибель
И чьи-то слезы на земле.

А тем, кому не грех пытаться
Идти и дальше, и смелей,
Помог я в деле разобраться,
А, может,- в большем на земле.

Стремлюсь вперед, опять рискуя,
И до сих пор ещё - в седле.
Я выбрал сам стезю такую,
И этим счастлив на земле! 1999



НАЧАЛО

Лишь стоит забыться немного –
Я снова и снова живу
В глухом городке на дороге,
Что шла из Ташкента в Москву…

Зима сорок первого года
Сурово накрыла страну.
Казалось, что даже природа
Нам всем объявила войну.

Шальные степные метели
До крыш городок замели.
Составы на запад летели,
И жуткие слухи ползли.

Солдаты. Солдаты. Солдаты…
Мороз за окошком трещит.
А мама приносит ухватом
Пустые горячие щи.

Узбеки, нахохлясь, сидели,
Попав в этот горестный край,
По-русски они не умели.
А мама за стол их: «Ашай!»

Жила в нас великая вера
В родимые наши полки.
Был праздник, когда офицеры
Свои оставляли пайки!

По слухам и сводкам ловили
Мы вести о том, о другом:
И чей эшелон разбомбили,
И кто уже бьётся с врагом.

А в церкви с разрушенной крышей
Открыли военные клуб.
Как много, наверно, он слышал
Признаний, срывавшихся с губ.

Однажды и мы там глядели
Впервые немое кино.
Метели, метели, метели…
О, как это было давно!

Но стоит забыться немного –
Я снова и снова живу
На старой железной дороге,
Что шла из Ташкента в Москву… 1997



МАСТАК

Я делал поджиги красиво и надежно
И для друзей, и сам из них палил,
Но вот у школы раз неосторожно
Шарахнул. Ну и кто-то «заложил».

Пришел домой. Отец – гроза-грозою:
В руке ремень, пощады не проси.
И я поник бесславно головою,
Но медлил он.
- А ну-ка, принеси!

И я принес окованный фольгою
Наган, достав его из-под ларя.
Он хмуро взял «шедевр» рукой другою
И взвесил, ничего не говоря.

Но понял я: проносит, слава Богу!
Улёгся гнев, разжались кулаки.
Сказал он лишь:
- Ты думай хоть немного,
Останешься без глаза иль руки.

Еще услышу, порки не минуешь,
Неделю будешь задницу лечить.
Займись другим. Ведь здорово рисуешь,
А эту штуку я сожгу в печи…

Но ведь не сжёг – отец мой ведал дело!
И как-то, выпив с другом на пятак,
Извлек пистоль:
- Смотри, что Витька сделал.
И горд был тем, что сын такой мастак. 1998



ДАЛЕКОЕ

Городишко низенький и пыльный,
Где корёжит листья суховей,
Почему люблю тебя так сильно
В неприглядной серости твоей?

Почему во сне тебя я вижу
Сквозь давно забытые года,
Почему ты до сих пор мне ближе,
Чем иные чудо-города?

Дай-ка, мне получше приглядеться.
Понял, чем ты полон до краёв:
Ты – мое вернувшееся детство,
Счастье ты рыбацкое моё! 1962



***
Люблю неглубокую речку,
С которою с детства дружил.
Особенно мило местечко,
Где рыбу мальчишкой ловил.

Там – струй серебристых прохлада,
Там – стайки лихих пескарей,
Там дремлет уставшее стадо,
В жару возвратившись с полей.

Там круча над яром свисает,
Изрытая множеством нор,
Там щур золотой обитает,
Пчелиный разбойник и вор.

Но смыт уже остров песчаный,
Что был посредине реки,
Тогда по нему постоянно
Сновали весь день кулики.

Там осенью утки кормились,
Присев в перелет отдохнуть,
И с другом мы раз ухитрились
Из поджига в стаю пальнуть! 1954



ПРОЩАНИЕ

Последний взгляд я бросил
На город родной,
А поезд вдаль уносит
Под перестук стальной.

Где ни задержишь взора,
Всё навевает грусть:
Дорог и троп узоры –
Их знаю наизусть.

Луга, леса, поляны,
Зеркала рек, озёр,
Овраги и бурьяны,
Нагих степей простор…

У пролетевших цепью
Посадок – жалкий вид,
А стая туч над степью
С утра дождем грозит.

Да морщит воду в лужах
И крутит дым юлой
Посланец зимней стужи –
Осенний ветер злой.

Куда несёт – не знаю,
Нигде никто не ждёт.
А вот бы ехать в мае,
Да ведать наперёд… 1954



СОПРИЧАСТНОСТЬ

Я – там, где льется кровь
Без выстрелов и взрывов,
Где вечный бой идет
В стерильной тишине.

Я – там, среди людей,
Чьи души так красивы,
Что приняли меня
И мудрость дарят мне!

В их ранней седине –
Недоспанные ночи,
В ней чья-то боль души,
В ней – горечи утрат…

И, сделав первый шаг,
Стремлюсь, надеюсь очень
Похожим быть на них,
И нет пути назад! 1960


СОЛОВЬЕВСКАЯ БОЛЬНИЦА

Соловьевская больница
В старом парке над рекою,
Как же так могло случиться,
Что сдружились мы с тобою?

Мне цыганка не гадала
В ранней юности когда-то,
Да и ты того не знала,
Что приду в твои палаты.

Жизнь задачу предложила:
- Вот, решай, коль очень прыткий!
- Что ж, - прикинул я,- по силам.
И не стал считать убытки.

Для других – руды кипенье,
Рев ракеты, взрыв оваций,
Я ж нашел ее решенье
В муках сложных операций.

В старом парке над рекою
Мне другой судьбы не снится.
Будешь ты довольна мною,
Соловьевская больница! 1962



ВЕРЬ!

Ты лежишь и тоскуешь по дому,
А за окнами сеет дождь.
Позвонили – обедать подано,
Но не слышишь ты. Не идёшь.

Зацепились мысли за прошлое,
Не порвать эту цепь никак:
В нем осталось одно хорошее,
Впереди – беспросветный мрак…

Жил, учился, работать начал,
Понял: счастье на свете есть,
Но сложилась судьба иначе –
Плюнул кровью. И вот ты здесь!

И во взгляде, в окне застывшем,
Столько тягостной пустоты:
Осень грязными сапожищами
Растоптала твои мечты.

Брось, дружище. Бывает хуже.
И болезнь уж не так страшна,
И кому-то ты очень нужен,
И тебе ещё жизнь нужна!

Знай, что вспыхнет то утро снежное
Звездной россыпью на кустах,
Когда в жизни твоей по-прежнему
Станет всё на свои места.

Ты простишься с друзьями новыми,
Что вот так же считают дни,
Пожелаешь им всем здоровья,
И того же тебе они.

Выйдешь, радостный, как мальчишка,
Вспенив выпавший за ночь снег.
Только будет рубец под мышкой
Вечной памятью обо мне… 1962



МЕЛОДИЯ

То ль предначертано заранее,
То ль просто случай мне помог,
Но я нашел свой путь в тумане
Истоков судеб и дорог.

А путь попался без идиллий,
Поскольку рядом шла беда.
И часто люди мне твердили:
Ведёт дорога не туда…

И вот, пройдя довольно много,
Спросил её на склоне дня:
«Скажи, скажи, моя дорога,
Куда же ты ведёшь меня?»

И тут, хоть сетуй, хоть не сетуй,
На счастье или на беду
Не получаю я ответа
И все равно по ней иду… 1999



СУДЬБА

Нет, не жалею ни о чем
В прошедшие года!
Не стань случайно я врачом,
Чтоб делал я тогда?

Быть может, плавал по морям,
Искал в земле металл.
О чем, по правде говоря,
Над книгами мечтал.

Я б с рыбаками сеть тянул,
Над картой колдовал,
Я б замерзал, блуждал, тонул
И снова оживал!

И в этих странствиях лихих
Иль дома – просто так,
Писал бы также я стихи
И складывал рюкзак…

Нет, не жалею ни о чем
В минувшие года.
Мне выпал жребий –
стать врачом –
И здесь – моя звезда! 1997



ХИРУРГА ЖИЗНЬ

Хирурга жизнь – совсем не мед,
Ведь час распятия грядет…
И будто смерклось на земле:
Остался мальчик на столе…

Я отдал все. Я изнемог,
Но уберечь его не смог.
И вот бреду не видя дня:
За что – его? За что – меня?

Кто это сделал – дьявол, Бог?
Зачем мне скальпель в руки лег?!
Мне свет не мил. Мне мерзко жить.
Мне не с кем горе разделить.

Ни сил, ни слов, ни мыслей нет,
Но я иду держать ответ…
Иду туда, судьбу кляня,
Где ждут родители меня.

Стекло. За ним они стоят.
Я открываю двери в ад… 1980

Поляков Виктор Петрович, 2015

Сертификат Поэзия.ру: серия 1535 № 111090 от 09.04.2015

0 | 0 | 1399 | 19.04.2024. 14:51:25

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []