Над Ялтой проплывают облака

Дата: 30-12-2014 | 02:08:44

Над Ялтой проплывают облака,
то замками они, то сетью кружев,
и лёгкая счастливая строка,
как чайка, надо мной
кружИт и крУжит.
По штилевому морю, как по льду,
виндсерфингист несётся
на причал свой.
Я на поклон к начальству
не пойду,
поэзия не ведает начальства.
И чем поможет мне высокий чин?
Ну, посочувствует,
ну, пожурит отчасти.
Для вдохновенья не ищу причин,
оно само приходит, словно
счастье.
Оно само берёт меня в полон
и поднимает вровень с облаками.
А что начальник? Ну, конечно, он
сейчас земными обуян делами.
Ему не до поэзии. Ему
не до меня,
хоть ты слезою брызни!
И я, никак,
никак всё не пойму,
что можно жить, не замечая
жизни.
За всё – платить!
Он это изобрёл!
Но вдохновенье, нет,
не покупают!
И вот поэт сегодня пишет
«в стол»,
а графоманы книгами бряцают.
Пусть не издам я больше
ни строки,
но не унижусь,
не мечтай, начальник,
ко мне приходят рифмы
то строги,
то веселы,
но чаще всё – печальны.
Такое время нынче на дворе,
что и стихами сразу
не расскажешь;
по зеркалу морскому на заре
виндсерфингист несётся возле
пляжа
и плавно отворачивает вдаль,
в морскую даль,
чтоб сделав круг,
вернуться.
Душе тревожной, словно маме,
жаль
детей своих – стихов,
что к людям рвутся.
Над Ялтой проплывают облака, –
летучие их формы примечай-ка! –
и лёгкая счастливая строка

кружится надо мною, словно чайка…

У каждого своё

Разная лирика

Автор: Вячеслав Егиазаров

Дата: 12-08-2015 | 17:59:28

У каждого свои любовь, судьба, кончина,
свой норов, свой устав, свои и честь и пыл:
ты дослужился до значительного чина,
а я поэтом стал, поскольку вольным был.
Плывёт в ночи луна, сияет солнце в небе,
над городом висит смог сизый столько дней:
наш климат, говоришь, по-прежнему целебен,
но верится с трудом, и с каждым днём – трудней.
Заметил я: ты стал вдруг замечать поэтов,
и вроде мягче стал, хоть вовсе не простак,
а я, увы, а я всё думаю про это:
коль помягчал ты вдруг – неужто плохо так?
Всё чаще горечь строк тревожит ум и сердце;
нам есть, что вспоминать, есть, что и с чем сравнить;
озябнувшей душе уже не отогреться
и рухнувших святынь уже не воскресить.
Об этом лучше всех сказали эмигранты,
не смогшие забыть печаль родных земель,
им снятся, как в бреду, московские куранты
и русских соловьёв пленительная трель.
У каждого свои судьба, любовь, кончина:
ты в депутаты лез, я рвался на Парнас.
Ах, как же далека от нас первопричина
всех промахов и бед, хотя таится в нас.
Плывёт в ночи луна, сияет в небе солнце,
у нас ещё не ад, но и уже не рай,
и наше время то плетётся марафонцем,
то спринтером бежит, что только поспевай.
Иллюзий больше нет, да их-то и не жалко,
вопрос сейчас в другом: а что нашли взамен? –
и то, что я считал альпийскою фиалкой,
действительно она, но – крымский цикламен.
У каждого свои любовь, судьба, кончина,
у каждого своё – о том веду и речь,
что даже о стране своя у нас кручина,
и с этим надо жить, и надо жизнь беречь…