В порядке бреда

... заперли не заперли а тюрьма
за окном не осень и не зима
межсезонье тягота чёрный сон
времени скрипучее колесо
никуда не катится
на оси
крутится бессмысленно гой еси
старый добрый молодец вон пошёл
без
тебя
постылого
хо...
ро...



Шок.
Бормочет полуобморочно — нет края бреду.
Уставившись в точку, собственную вселенную прозревает,
а я боюсь, что скоро следом за ней мозгами съеду —
мало мне будто бы темени личной, наточившего зубы края.

Только вот как же их бросишь, таких хороших,
траченных молью больной любви...
Плачет беззвучно, чешет зажившую кожу.
Дура моя родная, наплюй на него!
Живи.

"... жи ши пиши с буквой и помнишь изабеллу ароновну
её садись деточка пять совершенно верно правильно
тебя все любили а мне так хотелось поровну
хоть бы ты в тартар провалилась меня в покое оставила..."

Обнимаю за плечи одеревенелые,
нет ни ответа, ни отблеска — пустота.
Суббота, три ночи. Что с тобой делать-то,
мне же через семь часов улетать...

"... да и катись ты к чёртовой матери
не бросай меня не бросай меня лиса унесёт
за тёмные леса за высокие горы упрячет в кратере
старый крот
заявится свататься придётся прятаться
в бутоне тюльпана а там жабы жабы брыластые жабы
как мама говорила к нашему берегу не говно так палки
дурная матрица
сплошь полудохлые эти... как их там... ааабыы...
рррр... абырвалги!"

Глажу по голове, целую чуть выше уха.
Волосы пахнут тоской мышиного цвета.
Притихла.

"... в голове жужжит что-то — может, осенняя муха
спряталась на зимовку, а? прикури сигарету,
пожалуйста..."

Похоже, спадает пик.

Вспомни классика: в голове бывает только разруха,
но мы всё отстроим заново, потерпи.

Тянется обнять — живая, сонная, тёплая,
скулы высокие, волосы растрепались...

По краю прошлась. А я вот, с моим-то опытом...
Впрочем, пустое. Чего не помыслишь в запале.

"... слушай, а ты какими судьбами, сто лет не...
сто лет не виделись... слушай, но ты же... как же?
я ж помню, мы все не верили, что тебя больше нет...
да ну нафик, бредни,
вот она ты, жи-ва-я, пусть кто-то хоть слово скажет...

... а он, ты знаешь, он же подтачивал меня, как упырь..."

Подтыкаю казённое одеяло.
Знаю. Знаю, милая.
Он тоже поломан.
Спи.

Ирина Валерина, 2014

Сертификат Поэзия.ру: серия 1466 № 108686 от 25.11.2014

0 | 1 | 1369 | 23.04.2024. 12:30:00

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []