Филип Ларкин. Уходя ...

Я думал, время мое продлится еще,
Я чувствую его лишь там, где города нет,
Где фермы все те же и те же поля,
Где люди дням потеряли счет
И в небо, как деревья, растут кольцами лет.
Газеты выела словесная тля,

Шумиху подняли о старых улицах,
О магазинах, занимающих все этажи;
Но если нас все-таки смоет этот товарный поток
И дома ссутулятся,
Если их вытеснит эта новая безликая жизнь,
Мы просто сбежим от нее в моем старом авто.

Вещи долговечны, они переживут нас,
Земля всегда примет нашей жизни плоды,
Но это только кажется, что ей все равно.
Сбрось нечистоты в море еще и еще раз,
Надеясь, что прибоем смоет следы.
Да, конечно, все так, но

Я, наверно, просто уже стар,
Я смотрю на вас, молодых, сидящих в кафе "М1",
На ваших капризных детей -
Вам нужны дома побольше, большой автопарк,
Большущий трейлер и, разумеется, не один.
Вы читаете колонку деловых новостей,

Ваши очки, ухмыляясь, отражают счета
И стабильный пятипроцентный доход,
А хочется еще большего,
Хочется вложить деньги так,
Чтобы обеспечиться на две жизни вперед,
Превратив долину цветущую в серое крошево!

И даже, если все вы однажды утром
Уедете к морю ...
И впервые, быть может,
Дадите земле от вас отдохнуть,
Теперь это сделать так просто, но почему-то
Я чувствую все то же:
Что прежней жизни уже не вернуть.

И прежде, чем я уйду навсегда,
Вы забетонируете здесь каждый метр,
Оставив туристам иллюзии,
Вы превратите в трущобы старые города,
Перекроив жизнь на свой манер,
И будете управлять нами, не выходя из студии.

От Англии прежней почти ничего не осталось,
Тени, блуждающие по переулкам пустынным,
Ратуши, да в церкви резной балкон.
Конечно, есть книги, но читают теперь мало,
В музеи не ходят, повсюду одни машины
И серый бетон.

Вещи, ненужные даже нам самим,
Покрыли землю слоем,
Который не соскрести. И нас нельзя извинить.
Скоро алчность, как грим,
Души наши совсем скроет.
Боюсь, что этого уже не изменить.

GOING, GOING
Philip Larkin

I thought it would last my time –
The sense that, beyond the town,
There would always be fields and farms,
Where the village louts could climb
Such trees as were not cut down;
I knew there’d be false alarms

In the papers about old streets
And split level shopping, but some
Have always been left so far;
And when the old part retreats
As the bleak high-risers come
We can always escape in the car.

Things are tougher than we are, just
As earth will always respond
However we mess it about;
Chuck filth in the sea, if you must:
The tides will be clean beyond.
But what do I feel now? Doubt?

Or age, simply? The crowd
Is young in the M1 cafe;
Their kids are screaming for more –
More houses, more parking allowed,
More caravan sites, more pay.
On the Business Page, a score

Of spectacled grins approve
Some takeover bid that entails
Five per cent profit (and ten
Per cent more in the estuaries): move
Your works to the unspoilt dales
(Grey area grants)! And when

You try to get near the sea
In summer . . .
It seems, just now,
To be happening so very fast;
Despite all the land left free
For the first time I feel somehow
That it isn’t going to last,

That before I snuff it, the whole
Boiling will be bricked in
Except for the tourist parts –
First slum of Europe: a role
It won’t be hard to win,
With a cast of crooks and tarts.

And that will be England gone,
The shadows, the meadows, the lanes,
The guildhalls, the carved choirs.
There’ll be books; it will linger on
In galleries; but all that remains
For us will be concrete and tyres.

Most things are never meant.
This won’t be, most likely; but greeds
And garbage are too thick-strewn
To be swept up now, or invent
Excuses that make them all needs.
I just think it will happen, soon.

Андрей Рафф, поэтический перевод, 2014

Сертификат Поэзия.ру: серия 1505 № 108126 от 21.10.2014

0 | 0 | 1491 | 25.04.2024. 09:38:35

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []