ПАМЯТЬ.




Память - осколки. Отрывок... Строка...
Что между ними? Ничто. Пустота.
Свист электрички. Глоток коньяка.
И - суета. Суета. Суета...

Запахи, звуки слагаю в витраж,
Брошенный взгляд. У виска завиток.
Шепот... А может быть все это - блажь?
В были из небылей шаткий мосток?

Но нетерпенье - могучий магнит,
Водит пером беспокойно рука,
Лист, издевательски чистый манит,
Нижет осколки в картину строка.

Пластику душ и гармонию тел,
Слезы и радость, любовь и порок,
Море желанья, мечты запредел...
Вдребезги бьет телефонный звонок!

Как поживаешь? Дурацкий вопрос!
Времени бег не вернешь. А пока -
Весь - ожиданье. С ногтей до волос.
Так и живу. От звонка - до звонка...

Сильный стих. Память действительно осколки, которые очень больно могут ранить.

Месяц уже не стригу ни ногтей, ни волос
На телефоне сижу ожидая звонка
Из парикмахерской, что от меня далека.
Но не звонят мне, и я безобразно зарос...

:о)
Да уж...
Точно: "счастье это хорошее здоровье и плохая память"...
Ну, желаю вам...