Через день будет лето

Дата: 06-05-2014 | 17:41:00


«Иоанн Златоуст»
на холме с куполами, как сад,
на сиреневый куст
майских пчёл опустился десант.

Я смотрю со двора,
кипарис не жалеет пыльцы,
в ясном небе гора,
словно замок – Ай-Петри зубцы.

А в зеркальную бухту
вплывает, как царь, теплоход;
С рынка первую «фрухту»
в авоськах уносит народ.

И на маленьком пляже,
где утром людей… дополна,
даже я окунулся, и даже
«половинка моя».

Через день будет лето,
оно затаилось в кустах;
Ялта – город поэтов,
вся Ялта воспета в стихах.

А платан знаменитый
помнит столько великих имён!
Ялта – город элитный
навсегда, до скончанья времён!

Спендиаров и Чехов,
и Шаляпин, и Горькой, и сам
Маяковский, приехав,
поклонялись её небесам.

Помянуть всех не хватит
звонких рифм, как душой ни гори:
из дворцовых полатей
восхищалися морем цари

В скверах, в парках, в аллеях
смех то стихнет, то снова звенит.
Словно ангелы, рея,
чайки крыльями держат зенит…

ЗДЕСЬ ЧИСТЫ ИДЕИ

Какое счастье, что у нас яйла
почти под боком. Здесь чисты идеи.
Есть нелюди – они исчадье зла,
но здесь, под небом, все они – пигмеи.

Под этим небом инородно зло,
здесь думать о плохом всегда нелепо:
какое счастье, что нам повезло
родиться именно под этим небом!

Люблю с яйлы на Ялту я смотреть,
и вдруг стихов почувствовать рожденье;
отсюда беды мельче все на треть,
и это не обман, скажу вам, зренья.

Цветут ромашки. Пахнет чабрецом.
Шиповник охраняет дичку-грушу.
Когда судьба схлестнётся с подлецом,
одна яйла очистить может душу.

Здесь воздух чист и первозданен вид,
здесь не смешны возвышенные речи;
когда тоска подкрасться норовит,
спешите на яйлу, яйла излечит…

Парит орёл. В лесу кричит олень.
Ковыль взбежал на холм, засеребрился.
Кто на яйле провёл хотя бы день,
тот, почитай что, заново родился.

Я наберу грибов в березняке,
недаром я траву с цветами мял тут,
и долго ещё рифмы в рюкзаке
я буду находить, вернувшись в Ялту…

ВОЛЬНОСТЬ ВОЛНЫ

В Ялтинской музе
вольность волны;
в кроне, как в лузе,
шарик луны.

В небе июля
звёздный гавот.
Пчёлы – уснули.
Кактус – цветёт.

А у окошка
в летней ночи
сонная кошка
что-то мурчит.

Снова я, каюсь,
понять не готов,
как возникают
строчки стихов.

В шорохи сада,
видимо, впрок,
входит услада
ритмики строк.

Музыка, рифмы,
пейзаж, окоём –
с радостью их мы
в строки зовём.

Новых иллюзий
все мы полны.
В Ялтинской музе
вольность волны…






и долго ещё рифмы в рюкзаке
я буду находить, вернувшись в Ялту…


Богат Ваш рюкзачок, Вячеслав! )

Живописные штрихи к картине Крыма:

"Цветут ромашки. Пахнет чабрецом.
Шиповник охраняет дичку-грушу."

"Парит орёл. В лесу кричит олень.
Ковыль взбежал на холм, засеребрился."

Вячеслав, читаю такие стихи и реально присутствую в Крыму.
Всё вижу, как наяву. Даже запахи чувствую.

С теплом,