Ну, здравствуй, мой пришлый герой из надуманной жизни.
О чём это я? Неужели опять о тебе…
(О чем, интересно, мечтают июньские слизни,
Следы оставляя на свежепримятой траве?).…
Как жизнь, мой заброшенный гений унылого быта?
О чём это я? К сожалению, снова о нас…
Ты думал, я буду скорбеть над разбитым корытом?
А я не скорблю. Улыбаюсь. И слушаю джаз.
Что хмур, мой продажный факир из убогой ночлежки?
О чём это я? О турнире минувших обид,
Где глупый король восхищался наивностью пешки
И врал, что вот-вот состоится ферзевый гамбит...
Но шахматы в прошлом. И ставки меняются в жизни.
А ты проиграл, раздавая подачки судьбе.
(О чем, интересно, мечтают июньские слизни,
Следы оставляя на свежепримятой траве?).
2011
- Доброго утра, любимая…
Чмокает в нос. Чай, как и раньше – на кухне.
В постель не несёт.
- Я на работу... Во сколько?.. Ну, странный вопрос!
Знаешь сама – как обычно, когда повезёт!
И убегает. С улыбкой. Уверенный. Мой.
Да, на работу, я знаю. В обед позвонит…
Сделает вид, что по делу, что занят другой,
Или, что напрочь забыл про пугающий быт…
Я обязательно день проведу абы как:
Съезжу к подруге – давно обещала, и вот…
После засяду в какой-нибудь скучный кабак:
Кофе, коньяк… а хотелось бы: чай, бутерброд…
Впрочем, подумаю после – куда завернуть.
Да, выходной. Да, осталась сегодня одна.
Он ненавязчиво выкроит пару минут –
И в телефоне услышу: «Ты как там, жена?»
Может быть к вечеру, часиков после пяти,
Я потревожу собой его правила дня
И заявлюсь на работу:
- Любимый, прости.
Вот, получай неприятности – в виде меня.
Он рассмеётся, я знаю. Обнимет, шельмец,
Еле заметно губами коснётся виска:
- Слушай, какая же ты у меня молодец!
Я так соскучился!.. Ночь так была коротка…
День. Просто день из таких же обычных минут.
Люди, автобус. Зелёная ветка метро.
…Как хорошо, когда где-то так искренне ждут.
А остальное давно нам уже всё равно.
2008-2010г.
Перед слащавым добром "друзей" -
въедливым, нудным, модным -
я беззащитна, как воробей
перед котом голодным.
Лезут без спроса в душу мою
и по-кошачьи наружу
тащат "страдаю" мое и "люблю".
И постоянно "дружат"...
Крылья разобраны до пера
и в хирургии этой
нет у них времени для добра,
да и добра в них нету.
Выгнутый хвост - как "проклятый" вопрос.
Только не в русском духе...
С этих "котов" невеликий спрос,
Коль разговор о брюхе.
Сытные сплетни из первых уст
жирной сметаной - к месту.
По-воробьиному их боюсь.
По-человечьи - брезгую.
Звездное небо за потолком...
Новое стихотворенье...
Кошку с утра напою молоком:
"Ты извини за сравнение..."
Когда слова,
написанные мной,
Пытаюсь из строки
сложить в куплеты -
Я понимаю:
осень - это лето,
Которое
прикинулось
зимой...
Твоя закоренелая подруга – седая вьюга -
Что-то не спешит.
И циферблат, очерченный по кругу,
Закольцевал волнения души
Нет цифр. Нет дорог. Нет освещенья.
Нет тропки через скопища минут,
Которые кому-то на везенье
Упрямо так
Идут…
идут…
идут…
И их шаги похожи на пунктиры:
Машинной строчкой –
жизнь –
из года в год.
А где-то в глубине твоей квартиры
В пространство грустно смотрит старый кот.
Я уеду. Я просто уеду.
Может быть - не в себе, с горяча…
Это будет, наверное, в среду.
И среда эта будет ничья:
Ни твоя, ни моя и не наша.
Просто день, за которым четверг.
Под ногами - февральская каша,
В голове - этот странный побег.
Убегу от нелепых метаний,
От претензий смешных и обид.
Утром зимним, холодным и ранним
Вряд-ли кто-то сбежать запретит...
Будет боль надоевшую груду
Чувств и мыслей - швырять по углам.
Я тебя, обещаю, забуду.
Я тебя, обещаю, предам.
Чтобы больше не ждать нашей встречи,
Чтоб дороги назад мне - никак.
Чтобы тонны твоих красноречий
Превратились в досадный пустяк.
Убегу из холодного дома
По заснеженным улицам дня.
У меня будет всё по-другому,
И другой будет всем для меня.
Я уеду. Я просто уеду.
Сяду в поезд, сквозь слёзы шепча,
Что люблю... Это сбудется в среду.
И среда эта будет ничья.