Людмила Абзаева


И наступит февраль...

И наступит февраль...
Непременно метельный и вьюжный.
Одинокий фонарь
будет в чье- то окошко светить.
Будет грустно чуть - чуть
от тревоги слепой и натужной
О любимых когда - то,
без нас продолжающих жить...
Эта легкая грусть
по тропинкам, засыпанным снегом,
Там, где зимы былые
оставили память и боль.
Станет музыкой сердца,
пленительной музыкой света
партитуры февральской,
где каждая нота - любовь.


Петухи поют, петухи...

Петухи поют, петухи...
А на окнах цветут герани,
И соломой пахнут стихи,
И немного детством, и баней.

Пролила молоко заря,
И в деревне ликует лето.
А июль расцветил поля
Васильково-ромашковым цветом.

Грузовик растревожил пыль.
Теплым пеплом она ложится
На плетень, что дед городил,
Да на платья дешевого ситца.

В огороде полно травы.
Спелый ливень, истратив силы,
Не жалел дождевой воды,
Наливая во все, что было.

Лето детства. Забытый сон.
Полустанок далекой жизни.
Островком возникает он,
Очень ярким и очень чистым.

Пусть вернется хотя б на миг
В нашей памяти чудо это.
А в душе петушиный крик,
Да зеленая сказка лета.


Ступени

Малыш, оставляя колени,
От мамы бежит наугад.
Ступени, ступени, ступени
Пред ним, как начало преград.
Но лезет упорно все выше,
Не ведая страха, малыш,
Где голубь воркует на крыше,
Где сел воробей на карниз.
И годы, и дни, и недели
Полны испытаний для нас.
Ступени, ступени, ступени
Ведут в неизведанность нас.
Когда заплутаешь в неверье,
Запутавшись в ложности фраз,
Но кто-то укажет ступени,
Что нас выручали не раз.
Наш путь испытаньями ценен,
Его не пройти без потерь.
Ты, верные выбрав ступени,
Откроешь заветную дверь.


Не возвращайтесь в те места...

Не возвращайтесь в те места,
Где прошлое живет доныне,
Где память о былом чиста,
Где каждый уголок - святыня.

Тревоги и волненья дня
Переплелись с былой любовью,
Души непрочная броня
Разбита памятью и болью.

Не возвращайтесь в те места,
Где ничего не повторится.
И где совсем другие лица,
Тропинка в прошлое пуста.

Не возвращайтесь в те места...


Музыка

Мы в словах порой необузданны,
Обижая или греша.
Вместо слов остаётся музыка
Безграничная, как душа.

Эти взлёты тоски неистовой,
Как падение с высоты,
Невозможное счастье выстрадать
И без страха сжигать мосты.

И смычок, страданьем разбуженный,
Нам себя обрести помог.
Мы разъяты с тобой на музыку.
Выше музыки только Бог.


Жизнь состоит из мелочей...

Жизнь состоит из мелочей:
Вещей, что куплены на случай,
Газет, потерянных ключей
И лотереи невезучей,

Из обновленных потолков,
Стены, увенчанной картиной,
Привычных стареньких духов
И чая с маминой малиной.

Жизнь - то, что есть она сама:
Привычки, ветреные встречи,
Обиды, нервы и слова,
Которые не только лечат.

Стремленье что-то предпринять
Оптимистично и отважно:
Приобретая то, что важно,
Неважное б не растерять.


У войны не бывает прошедшего времени...

У войны не бывает прошедшего времени.
Поминальной свечой вспыхнул Вечный огонь.
Это памятью велено.Это сердцем проверено.
Каждый праздник Победы - это радость и боль.

Сквозь сумятицу лет пусть услышат потомки
Слабым эхом надежды простые слова:
- Возвращайся, солдат, вопреки "похоронке",
Пока теплится печь, пока мама жива.

Кто вернулись домой - поседели до срока,
Опаленные славой и виной за друзей,
Что остались навечно за дальней дорогой,
Именуемой памятью огненных дней.

Ваши судьбы сродни вспышке яркой кометы,
В страшных списках войны святы все имена.
И мы знаем одно: есть цена у Победы,
Потому-то для нас так бесценна она.
           


Как откровенны эти имена...

Как откровенны эти имена
Моих детей - и дочери, и сына.
В них старина, и смысл, и глубина,
Их сочетанье просто и красиво.

Другие рассыпаются, звеня,
Маня в чужие времена и страны,
А мне милей российская земля,
Где вырастали Марьи и Иваны.

Прошу судьбу не обмануть меня,
Храня в года коварные и злые
Два имени, два чуда, два огня,
Два сердца - Дмитрий и Анастасия.



Любимых книг любимые страницы

Когда, порой, до самого утра
Ждёшь сна, но не смыкаются ресницы,
И медленно листает тишина
Любимых книг любимые страницы, -

Нет выше ощущенья бытия.
И, проживая жизни, судьбы, время,
Ты проживаешь заново себя
И чувствуешь, что ты - во всем, со всеми.

В пространстве растворяется душа,
Ты в той стране,в том месте, в той эпохе,
Где жизнь, порой, не стоит ни гроша,
Царит любовь, а все дороги плохи.

В палящем зное выцветает день,
Но движутся упорно караваны...
Есенин, и персидская сирень,
И Бунин, и надежды, и обманы.

И понимаешь то, что стоит жить,
Не проживать, а жить,и ждать, и верить,
Что сколько бы ни предстояло плыть,
Когда-нибудь ты свой увидишь берег.



В густых сугробах нежится зима...

В густых сугробах нежится зима -
Торжественна, светла и величава.
Как праздника, мы ждем ее начала.
Но срок настал - и вот она пришла.
 
Как безупречна кружев белизна
И драгоценный мех, что легче пуха.
Потом мы скажем, что зима - старуха,
Ну, а сейчас - красавица она.
 
И Новый год, он как чудесный сон.
В нем столько волшебства и тайных знаков.
Он каждый раз всегда неодинаков
И потому так необычен он.
 
И вкус вина, и шоколада хруст,
И этот хвойно-мандаринный запах.
И елка на своих пушистых лапах
Несет убранства драгоценный груз.


Рождество накануне разлуки...

Рождество накануне разлуки.
Двух свечей изумительный плен.
В мягкий сумрак упавшие руки,
Трепет пальцев и плеч, и колен.

В жестах - тайна безудержной муки,
Плачет в звуках чужая вина.
Рождество накануне разлуки,
Сладкий хмель золотого вина.

Слабый отблеск капризного утра
Вспыхнет нежной улыбкой зари.
Жизнь расставит и просто, и мудро
И мечты, и желанья твои.

В тишине отдыхающих комнат
Будет слаще признаний звучать
Этот вздох упоительно-долгий,
Тонкий плед на прохладных плечах

Не согреет ни тело, ни душу,
Непослушным комочком спадет.
И ничто тишины не нарушит,
Все в обычный порядок войдет.

Но ворвутся знакомые звуки
В вереницу запутанных лет
Рождеством накануне разлуки
И напомнят, что прошлого нет.


Не надо быть ни добрым, ни злодеем...

Не надо быть ни добрым, ни злодеем,
Чтобы впустить страданье на порог.
И мне казалось: я любить умею.
И мне казалось: жизнь - не пара строк.

И мне казалось: все придет с лихвою,
Что растопить дыханьем можно лед,
И даже если я чего-то стою,
То лишь настолько, сколько повезет.

Разбитые ступени лет прошедших,
Обиженные лица, груз потерь.
Нам жаль ушедших, вдвое жаль пришедших,
Напрасно приоткрывших эту дверь.

Дверь, за которой ложные заботы,
Навязчивые, лживые друзья.
В усталом увядании природы
Намного больше смысла бытия.

И это происходит не случайно,
Когда, устав на жизненном кругу,
Невольно приоткроешь чью-то тайну,
Ту, что не пожелаешь и врагу.

Но это - жизнь. Она неповторима
И быстро тает от дыханья лет.
И краски те, что осень подарила,
Прекрасней тех, что дал весны расцвет.

Пусть нет уже надежды на спасенье,
Усталость стала нам надежный друг,
А принципы стираются стареньем,
Но нет дороже этих слабых рук,

Что все еще твою сжимают руку,
Всегда тебя готовые спасти,
Обрекшие на вечную разлуку,
Не смевшие, спасая, увести.


Я сюда не вернусь...

Я сюда не вернусь
Никогда - ни сегодня, ни завтра.
Просит легкая грусть
У судьбы расписанье назавтра.

Город в поздних лучах
Утомленный, готовится к ночи.
И несет на плечах
Обреченность людских одиночеств.

Одинаково чужд
И твоим, и моим откровеньям,
Гасит брызгами луж
Жар подошв на бульварах осенних.

Я сюда не вернусь.
Не о том ли звенели трамваи.
На прощанье прижмусь
К той двери, что вдвоем открывали.

Обманув свои сны,
Не поверив, что жизнь быстротечна,
На границе страны,
Где разлука бескрыла и вечна,

Абсолютно ничей,
Ты бредешь по ступеням разбитым,
В преломленьи лучей,
Обрамленный пейзажем размытым.

Неподвластный уму
И уже абсолютно неважный,
Твой вопрос "почему"
Зависает в пролетах этажных.

На оконном стекле
Бьется бабочка, путь завершая,
И в обманном тепле
Свои крылья свободы лишая.

На окраине дня,
Залетев неизвестно откуда,
Пусть напомнит меня
Это светлое хрупкое чудо.

........................

Спасибо любимым за снег,
              который не тает,
За вздох обещаний,
              за горькую радугу слез,
За крик без ответа,
              за краски заоблачных далей,
За счастье быть рядом,
              За то, что все было всерьез.


Парашютик любви

Мы давно научились
Не давать даже повода слухам.
Откровенно грустя,
Улыбаться, встречаясь друг с другом.

Ни на что не решаясь,
На проспекте под окнами дома
Вдруг, смущенно теряясь,
Расставаться без лишнего слова.

Этот вечный отказ
Сделал душу и сердце капризней,
И зависимость глаз
Превратилась в зависимость жизней.

А когда фонари
На рассвете, как сонные стебли,
Парашютик любви
Опускается с неба на землю,

Продолжая кружить
Над размытым дождями фасадом,
Где нам выпало жить,
Оставаясь лишь мысленно рядом.

Где склонились небрежно
Ветки тополя к окнам хозяев,
Где печально и нежно
Поет свои песни Митяев.

И опять всё о том,
Всё о том, что немыслимо даже.
Вечер красным вином
Заливает фрагменты пейзажа.

Парашютик, кружись,
Продержись еще самую малость.
Не кончается жизнь,
Хоть не так уж и много осталось.

И покуда горит
Свет желаний, и окон, и мыслей,
Парашютик летит,
Продолжая сюжет наших жизней.
   


Московский дождь

Московский дождь смывал мои следы,
Где я бродила стареньким Арбатом.
Он теплым был и все же виноватым,
И мартовским, и чуточку слепым.

Вкус кофе в чашке белого стекла
И хруст печенья из прозрачной вазы.
И все тревоги и сомненья разом
Единственная встреча отняла.

Вот так бы пить глотками, не спеша,
(Как наша жизнь привычна к многословью)
И то, что называется любовью,
Еще острее чувствует душа.


Маркусу

Судьба нам дарит мгновенность встречи,
Два континента сошлись так близко.
Июньский ветер ласкает плечи,
И душный вечер, почти бразильский.

Огни проспекта и звезд мерцанье,
Беспечным фразам уже не место.
Я буду помнить щеки касанье
И странный голос в потоке жестов.

Двух языков непонятный лепет
И пониманье ловимых взглядов.
И эта близость, и этот трепет,
И эта радость быть просто рядом.

Мы расстаемся. И в прикасаньи
Такая легкость и невесомость.
Мы просто люди. И в мирозданьи
Души и сердца понятен голос.


Олегу Митяеву

Задумчивый странник, бредущий по листьям осенним,
Вспугнувший случайную птицу ударом нахлынувших чувств.
И желтыми бликами в серых глазах растворились сомненья,
И в них отразилась земная извечная грусть.

И где-то в немыслимых снах заметет подоконник
Листвой, а затем и метелью из прожитых кем-то минут,
В неведомый город умчится почтовый чиновник,
Всем трепетным сердцем поверив, что там его ждут.

И где-то в далекой стране затоскует царица Непала,
В Москве на Садовом принцесса не выключит свет,
И будет звучать на перроне разлук лишь гитара
Того, кто все это придумал, весь этот сюжет.

Пусть будет не так, как хотелось, но сердце и мысли
Всегда отдаем только тем, кто с течением лет
Без нашего чувства становится просто немыслим,
И в наших стихах это будет извечный сюжет.

Ломается день на безрадостно-серые блики,
Но солнце проглянет – и серый утратится цвет.
А чувства простые – они потому и велики,
Что в них-то по сути и тени великого нет.

И где-то, в душе напевая возникшую строчку,
Бредет человек через город, туда, где единственный свет,
Себе представляя свою повзрослевшую дочку,
Которой пока у него, к сожалению, нет.

11.05.2002г.


Романс "Разносит запах пыли и жасмина..."

Разносит запах пыли и жасмина
Любовник вечер в сумрачном плаще.
Горит окно или горит рябина,
Или чего-то не вернуть уже.

И каждый миг невозвратимо дорог,
И каждый взгляд оплакан в бездне дней,
И все короче путь, где ставен шорох,
А возвращенье к дому все длинней.

И осыпая звездами ступени,
Где каждый шаг пронзительней огня,
Ночь преклоняет хрупкие колени,
Прося еще мгновение у дня.


Романс "Вы помните тот вальс..."

Вы помните тот вальс под шум дождя в России
И поздние цветы, и вечера вуаль,
Усадьбу у пруда, где липы вековые,
И странный блеск луны - грядущего печаль?

Сейчас за далью дней в России снова осень
И тот же сеткой дождь, и полнолунья свет.
Но только не вернуть все, что когда-то бросил,
Оставил, потерял, к чему возврата нет.

Мне кажется порой, что мы давно чужие,
И ваше имя - звук, растаявший, как дым.
И если снится мне далекая Россия,
То в сердце - только боль, и ею я томим.

Пока хранит душа и цвет, и звук, и запах,
Родные голоса и отблески зарниц,
Как русскому легко от нежности заплакать
И выплеснуть тоску на белый шелк страниц.

И мне уже не жаль ни дней, ни лет, ни чисел.
Без Родины, без вас игра не стоит свеч.
Когда ты всей душой от прошлого зависишь,
Не хочется себя жалеть или беречь.

Но кажется, что вы меня давно простили
За этот страшный сон, замкнувший страшный круг,
Что уберечь не смог ни вас и ни России,
Но вспомните тот дождь, и все вернется вдруг.



Синь русских васильков...

Синь русских васильков в распахнутой ладони
И трепет ковыля у загорелых ног,
На росном берегу стреноженные кони
И запах молока, и паутинок шелк.

Беспечность и покой нам теплый август дарит,
А в роще за рекой умолкли соловьи;
И в золоте стогов желтеющие дали,
Где воздух опьянен настоем из любви.

Когда ступает ночь на краешек заката,
Так хочется опять вернуться в этот сон,
Где летние дожди пропахли спелой мятой
И где в аквамарин окрашен горизонт.

И пусть плетет сентябрь нам кружево печали
Из бронзовой листвы расплатой за грехи,
Ведь всё, о чем с тобой так долго мы молчали,
Допишет листопад в осенние стихи.


Романс "В осенней тишине"

В осенней тишине, где звоны переливом
Летят с колоколов в божественную синь
И в пене облаков сливаются с эфиром,
Где нежится покой и неземная стынь.

Чтоб русская душа, не знающая меры
Сомненьям и грехам, светлела бы от слез
И бережно несла свою любовь и веру
К отеческим крестам среди седых берез.

Смиренью и добру нас мудро учит небо,
Тысячелетий пыль вобрав в свои пласты.
Не выстрадав себя, никто счастливым не был.
Нетленна красота души и высоты.


03.09.2015


Рождество

Струился свет Рождественской звезды.
Младенец спал, окутан тишиною.
Жевали сено медленно волы,
И было все подчинено покою.

На тех, кто был заброшен и забыт,
Взирало мудрым оком Мирозданье,
Даруя благость будущих молитв
Тому, кто мирно спал рассветной ранью.

Волхвы, покорно головы склонив,
Забыв усталость, поклонялись чуду.
Младенец спал. Уже тогда он был
Спаситель мира, посланный оттуда.

14.12.2015


"Я сюда не вернусь..."

Я сюда не вернусь
Никогда - ни сегодня, ни завтра.
Просит легкая грусть
У судьбы расписанье назавтра.

Город в поздних лучах
Утомленный, готовится к ночи.
И несет на плечах
Обреченность людских одиночеств.

Одинаково чужд
И твоим, и моим откровеньям,
Гасит брызгами луж
Жар подошв на бульварах осенних.

Я сюда не вернусь.
Не о том ли звенели трамваи.
На прощанье прижмусь
К той двери, что вдвоем открывали.

Обманув свои сны,
Не поверив, что жизнь быстротечна,
На границе страны,
Где разлука бескрыла и вечна,

Абсолютно ничей,
Ты бредешь по ступеням разбитым,
В преломленьи лучей,
Обрамленный пейзажем размытым.

Неподвластный уму
И уже абсолютно неважный,
Твой вопрос "почему"
Зависает в пролетах этажных.

На оконном стекле
Бьется бабочка, путь завершая,
И в обманном тепле
Свои крылья свободы лишая.

На окраине дня,
Залетев неизвестно откуда,
Пусть напомнит меня
Это светлое хрупкое чудо.


Романс "В заброшенном саду"

В заброшенном саду теряются тропинки,
И паутинок грусть ласкает тишина.
И нитями дождя омытые травинки
Дрожат у наших ног, очнувшись ото сна.

И в золоте лучей натруженного лета
Сквозь ветви влажных ив сквозит твое лицо.
Заведомо ничей, тот сад теней и света
Дыханье затаив, смыкается в кольцо.

В заброшенном саду, непраздничном и диком,
Живут истоки тайн, уснувших на века.
Здесь пахнет соком лип и вянущей гвоздикой,
И ягодой лесной в настое коньяка.

Грудь полнится слепой наивною отвагой,
И терпкий вкус любви, смешавшийся с тоской,
Торопит позабыть твою поспешность шага,
И зыбкость наших чувств, нахлынувших волной.

                          4-5.06.15


Из прошлого века

Как будто все так же, и мы вроде те же.
Вкус нового года, цвет нового снега.
И вроде встречаться мы стали не реже,
Но мы уже люди из прошлого века.

Из прошлого века Булат Окуджава,
Романтика строек, войны отголоски,
Из прошлого века большая держава,
Костры пионеров, непринятый Бродский.

Из прошлого века доносится эхом
Афганская боль моего поколенья.
Там мальчик из дома навечно уехал,
Чтоб мама состарилась в то же мгновенье.

Из прошлого века - молчанье и слава,
Трагических дней покалеченный профиль,
Чернобыльским ливнем в апрельские травы
Прольется бессмертная молодость многих.

Из прошлого века - малиновый август,
Надежда, смененная недоуменьем.
Как в опыте школьном с бумагой, где лакмус,
Проявится суть рассуждений и мнений.

И только рассветы по-прежнему сини,
И только утраты по-прежнему тяжки,
И только ребята все так же красивы
В Чечне ли, в России, но это не важно.

05.05.2002


Романс "Красные гроздья"

Соком багровым наполнены гроздья
Русских рябин в порыжелых оврагах.
Красные гроздья, красная осень,
В зареве дымном красные флаги.

Дальней шарманки печальные звуки
Робко рассыпались. Кончилось лето.
Скорбная повесть грядущей разлуки
Кем-то читается в шепоте ветра.

Страстью и страхом, мольбой и печалью
Дрогнут на клавишах тонкие пальцы,
В утренней зале застынут печатью
Грустные звуки романса-скитальца.

Родины запах - горестный запах,
Он наделен удивительной силой.
Мы отойдем, но останутся плакать
Русские ветры на русских могилах.

Что же казниться и думать без толку,
Прошлое в спешке не сбросить, как платье.
Страшная суть окаянного долга
Будет бродить по пятам, как проклятье.

Где-то в другой ослепительной сини,
Очень похожей на русские дали,
Ах, господа, пусть вам снится Россия,
Та, за которую вы умирали.