Алан Дзеранов

*******

Я уходил, обратно возвращался

туда, где ты меня ещё ждала.

Я разлагал мотив чарующего вальса

на время, на погоду, на дела.

Я шёл щербатой улицей вне снега,

вне ветра, вне тумана, вне дождя.

Я наблюдал, как мартовская нега

покоится на лысине вождя.

Я наблюдал сырую зелень парка,

дома, сокрытые глицинии плющом.

Но этот вид - как мёртвому припарка,

и не избавит от страданий нипочём,

ведь он - не рябь волны канала,

не гений классицизма, не ампир,

тревожащий животные начала,

сочащийся из окон словно жир.

Он не Орфей отнюдь, не Эвридика,

не Галатея, даже не Пигмалион.

Он - тяжкий стон тоскующего шпика,

когда поэт, не нарушающий закон,

и не стремится к бунту и борьбе,

к насилию и прочему безумству,

предпочитая разжигать в себе

любовь к Отчизне, а не к вольнодумству.